Боец 6: лихие 90-е

Пока я был занят этими размышлениями, таксист снова вынул телефон и потянулся в мою сторону, чтобы переложить его в бардачок. Я покосился на него и вдруг увидел, как левый край его рубашки приподнялся и из-за пояса показался пистолет.

«Вот это ни хрена себе!» — от неожиданности мою спину обдало холодом. «Это с каких же пор у нас пенсионеры, подрабатывающие таксистами, чтобы накормить семью, выходят на смену с мобилой и с оружием⁇!»

В этот момент грузин снова повернул. На этот раз мы ушли от маршрута уже совсем капитально. Навигатор из двадцать первого века показал бы, наверное, трехкратное увеличение времени поездки.

— Ты куда меня везёшь? — я повысил голос. — Или думаешь, что я дороги не знаю и с меня можно будет тройной счётчик служить? Так хрена тебе лысого, я в этом районе хоть с закрытыми глазами сориентируюсь! Не дури, давай возвращайся на дорогу!

— Да я же говорю, брат, там все перерыто. — затараторил грузин. Только на этот раз его беспечность была какой-то уж слишком напускной. — Я час назад там ехал — в такую пробку попал, вай!

Ну что ж. Лучший способ защиты — это нападение. Я резко подался вперёд, выхватил пистолет у него из-за пояса и приставил дуло к затылку. Сноровка меня не подвела — на все про все мне потребовалось чуть больше секунды. Гораздо меньше, чем ушло у грузина, чтобы сообразить, что происходит.

— Ты кому мозги пудришь, козел старый? — крикнул я. — Куда едем, спрашиваю?

Для большей убедительности я стукнул его дулом по голове.

— Э… это, не убивай, брат, я… бес попутал, дорогой, отдай ствол, а? — робко забормотал водитель. — Я тебя отвезу сейчас в твою гостиницу, только отдай! Ну подумай сам — я же как без ствола-то, я же…

Мне надоело слушать это бессмысленное бормотание, и я выстрелил ему между ног.

— Аааа! — возопил грузин, хотя пуля его не задела, застряв в сиденье. — Я все скажу, только не убивай, брат!

— Останови тачку, — я пнул его рукояткой пистолета. — Тормози, кому сказал!

Грузин остановил машину у обочины и замер с поднятыми руками.

— Не убивай, брат, — повторил он, трясясь от страха. — Я не наврал, у меня правда детишки, жена, тридцать лет вместе прожили, я один у них кормилец, куда они без меня, не убивай…

— Кормилец, говоришь, — усмехнулся я. Вся моя симпатия к этому мужику мигом улетучилась. Теперь он меня интересовал только как источник полезной для меня информации.

— Кормилец, кормилец, — лепетал грузин, не в силах отвести взгляд от дула пистолета. — Детки мои плачут, ждут…

Ну, про деток песня известная. Что проститутки, что бандиты — как только жареным запахнет, сразу неизвестно откуда обнаруживается нищая многодетная семья, которая моментально умрет с голоду, если эта сволочь не получит то, что заслужила.

— Слышь, ты, Сосо или как тебя там по-настоящему, — заговорил я, не отводя пистолета от его головы. — Значит, так. Сейчас ты мне подробно рассказываешь, кто и зачем тебя ко мне направил. А я тебя внимательно слушаю. И в зависимости от того, насколько я тебе верю, решаю, что с тобой делать дальше. Понятно излагаю?

Грузин поспешно закивал головой.

— Ну? — спросил я.

— Это… в общем, я… мне сказали вас забрать и доставить по адресу… там, — Сосо скосил глаза на нагрудный карман. Я запустил туда руку и вытащил клочок бумажки, на котором был записана улица, дом и квартира. Адрес мне ни о чем не говорил.

— Кто сказал?

— Я не знаю… Клянусь мамой, брат, не знаю, отпусти… — ей-богу, этот лепет больше всего напоминал мне постановку из самых дешёвых отечественных боевиков.

— Да что ты говоришь? — зло усмехнулся я. — То есть, значит, вот так сидел ты себе в машине, ждал пассажиров, подошёл незнакомый дядька и говорит: «съезди-ка, мил друг, забери парня и привези по этому адресу. Вот тебе букет цветов, ствол и мобила!» И ты тут же согласился и даже не удивился — ведь такие заказы у тебя каждый день по пять раз! Так, да? Говори, падаль! — я ещё раз стукнул его дулом, на этот раз сильнее

— Яяя… мааамой клянусь… не знааааюююю… — отчаянно простонал грузин.

— Мамой клянешься? Да простит меня твоя мама — судя по твоим рассказам, покойная — но ты сам выбрал свою дальнейшую судьбу. А страна у нас теперь, сам знаешь, демократическая, свободный выбор каждого человека — его святое право. Так что не обижайся.

С этими словами я начал спокойно и демонстративно перезаряжать пистолет у него перед носом. Грузин как загипнотизированный смотрел на эту процедуру глазами, полными ужаса, и громко сглатывал слюну. Вдруг раздался его сдавленный голос:

— Егор…

— Что Егор? — осведомился я.

— Зовут его Егор… ну, он так назвался…

— Егоров в Москве знаешь сколько? — строго спросил я.

— Фамилию не знаю… правда, не знаю! — взмолился грузин. — Не называют они фамилий, там за лишние вопросы…

Здесь он, может быть, и не врал. За уточнение паспортных данных в этих кругах вполне могли и твои данные поменять, причем без лишних разговоров. Был пацан — и нет пацана.

— Допустим, — сказал я. — Как этот Егор выглядит?