Бог из глины

Он там, под одеялом, надеется на чудо, маленькое чудо, кусочек сна, брошенный под ноги, кусочек мечты. Язык кажется чем-то посторонним во рту. Словно он проглотил скользкую тряпку, и теперь не знает как вытащить ее из рта — она разбухает, не давая вздохнуть. Впрочем, он и так не дышит.

Или дышит?

И чудо происходит. Сердце взрывается в груди, и бьет, ощетинившись острыми шипами, протыкая грудь. Трепещется, словно наверстывая упущенное.

Тук! Туки-тук!!!

И Сережка вдыхает полной грудью, отчего воздух со свистом проходит сквозь пересохшее горло. Ему хочется кричать, и он готов разорвать зловещую тишину спальни.

— Хей-хо!!! Я живой, слышите, вы все?

Но крик сменяется странным бульканьем, когда сильная рука существа в мгновение ока сдирает спасительное одеяло…

(И острые когти вонзаются в еще теплую плоть!!!)

Сергей подскочил, обретая реальность. Холодильник вздрогнул, словно от удара, и разразился неприятным скрежетанием, перешедшим в монотонное тарахтение.

Надя повернула голову, пытаясь сообразить, что с ним. Сергей сидел за столом, осоловело, обводя взглядом очертания кухни, ставшие почти привычными. Последнее, что он помнил, как подошел к столу, чтобы присесть рядом с женой, а потом… мир оплыл как воск, тающий в пламени свечи, и что-то явилось его взору, как будто в кинопленку по оплошности монтажиста вклеили несколько кадров совершенно другого фильма.

И то, что он увидел, вернее, увидело его подсознание, казалось смутно знакомым.

(И довольно неприятным, черт возьми!)

Но что же на самом деле привиделось ему? Сергей напряг память. Ведь он только что… увидел? ощутил?.. сумел уловить нечто такое, чему не нашлось объяснения. Мгновения, что показались подсмотренными из чьего-то кошмара.

Так бывает — все плохие вещи, что иногда все же случаются, должны происходить не с тобой. С ним, с ней, да с кем угодно… вот только когда плохое касается тебя самого — это всегда неожиданно. Словно удар под дых, от которого останавливается дыхание, и по щекам текут слезы боли.

И даже то, что случилось, кажется произошедшим с кем-то другим. Возможно, это способ сберечь нервы? Защитная реакция организма, предохранительный клапан, спасающий готовый вскипеть разум.

Ведь было что-то там, в дремучем детстве. То, чему не подобрать название, и от чего хочется отгородиться толстым одеялом отчуждения. Накрыться с головой и вслушиваться в собственные ощущения:

Неровности матраса… и где-то под рукой пятна зеленки и чего-то еще…

Простыня, мокрая от пота, смятая судорожными движениями пальцев, что вцепились в нее, словно это поможет перенести страх…

Подушка, она еще хранит форму головы, отчего похожа на раздавленную черепаху…

И, конечно же, одеяло. Спасительное одеяло, под которым можно схорониться от всех ужасов, что поджидают снаружи.

Стандартный набор всякого уважающего себя труса. Неспособного взглянуть в глаза своим кошмарам. Хотя каждый ли из нас готов похвалиться смелостью? Особенно тогда, когда два огненных пятнышка начали путь, передвигаясь рывками, слабо отражаясь от полированной поверхности шкафа. И тихий скрип дверцы того же самого шкафа, в котором никого и ничего нет, и быть не может — не заставляет ли он обречено замереть, в ожидании худшего?

Сергей не считал себя героем.

Впрочем…

Чтобы там не таилось в давно ушедших днях и ночах — пускай оно держится от него подальше. Или нет… — Сергей готов взглянуть в лицо тому, кто осмелился стать на пути. Это его дом, его жизнь, и что бы ни скрывалось в затертых лакунах воспоминаний — что же, пускай, объявится, если не трусит.

Он не из тех, кто дрожит коленками, взывая к небесам — о, вовсе нет! Он идет по жизни, не опуская глаз, и то, что до поры до времени поджидает его в старом омшанике, лишь тому подтверждение. А пока что…

(Тсс…)

Его память похожа на старую затертую пленку, с засвеченными кадрами, но что-то подсказывало Сергею, что придет время взглянуть на них внимательнее, и быть может тогда он сумеет рассмотреть, что же там, под тонким слоем черной эмульсии, и стоит ли оно того, чтобы переживать сейчас, этой ночью, когда за окнами осень, а в кухне холодно и сыро от того, что он так и не удосужился починить обогреватель, и кто знает, не повод ли это заняться настоящим делом — в самом деле, сколько можно просыпаться среди ночи от холода, пытаясь натянуть на замерзшие ноги толстое пуховое одеяло.

— Я спать! — объявил он, поднялся из-за стола и неторопливо проследовал к выходу.

Надежда не ответила, провожая мужа взглядом. Что-то случилось сейчас, что-то нехорошее, и… давнее. Как будто привет из прошлого…

Осенний сон или явь — быть может, она сейчас спит, а над головой покачиваются на поверхности остывающей воды, пушистые, белые хлопья мыльной пены…

Опустив взгляд, она заметила на полу странный комочек. Надя подобрала его и осторожно, стараясь не повредить, развернула. В руках у нее оказалась смятый кружочек фольги.

Надежда покрутила его так и сяк, пока, наконец, не сообразила что это такое. В детстве ей частенько приходилось выбрасывать похожие кружки — ими раньше закрывали бутылки с молоком…