Бог из машины (СИ)

Она стоит надо мной, моя мачеха, у нее ослиные ноги и острые когти, она хочет выпить мою кровь и вырвать из моей груди сердце. Безмолвно кричу, прощу неизвестно кого о помощи.

— Мира, мира, мира, — шелестят тени.

Хочешь, Мира, тебя похоронят под ивой, она будет плакать о тебе, Мира…

Мира, Мира…

— Мира, ты встаешь? — у мамы синяки под глазами.

— Да, мам, — конечно, встаю.

— Леше нужны лекарства и срочно. Я смогла сбить жар, — устало произносит она, — но он снова поднимается. Пройдешься по аптекам, может, отыщешь что подходящее. Но вначале зайди в больницу, у них, конечно, бесконечные очереди и нагрузки огромные, но Леше необходим врач. Впрочем, — тут же передумывает мама, — сначала в аптеку, названия антибиотиков я тебе запищу, потом сразу домой, а затем в больницу.

Без проблем.

Но вначале — даже прежде, чем пройтись по еще не закрытым аптекам — иду к профу, и совершаю, по сути, свое первое — истребление нечисти и нежити не в счет — убийство. Это первый ритуал, который провожу именно я, не подкованный во всяких магических штучках проф. Мне кажется, так будет правильно.

Мне больше не стыдно и не страшно, мне просто хочется жить.

К вечеру жар у Лешки спадает, и приглашенный знакомый врач, вколов детенышу какие-то лекарства, утверждает, что все будет в порядке.

Отец больше нас не навещает.

Дни проходят, и чудеса и чудовища превращаются в рутину и повседневность, перестают быть самими собой — не восхищают, не пугают, и даже не волнуют.

По новостям ничего интересного: в Румынии нашествие мороев — вампиры просто преследуют меня, Ленина пытались расстрелять с помощью гранатомета, но бессмертный вождь опять ожил и очень обиделся, над Аризоной видели летающие тарелки, а в Конго — людей с головами обезьян. В целом, ничего интересного.

На фейсбуке и вконтакте тоже никаких новостей, разве только Мишаня не пишет почти полторы недели. Я за него беспокоюсь — как бы с ним с его бандой выживальщиков ничего не случилось. Хотя, может, они окопались на свое даче и в ус себе не дуют.

— Проф, а проф, — начинает канючить Макс: из-за компа его выгнали, а слоняться по квартире бедняге надоело.

— Чего тебе, дитя инета? — раздраженно уточняю: профа, когда он работает, отвлекать не стоит.

— Просто хотел уточнить, — воинственно задирает подбородок Макс.

Проф величественно нас игнорирует: у него разборки с гремлинами — он пытается заставить мелкую нечисть убираться в доме. Увы, гремлины умеют только ломать, конструктивная деятельность противоречит их природе.

Макс тоже чем-то похож на гремлина, никакой пользы, одно мучение.

Начинающийся скандал прерывает стук в дверь — мы настороженно замираем. Но за порогом всего лишь клиент, а не бабайка из детских кошмаров. Бабайку видела, больше не тянет.

Наш посетитель местами походит на олигарха — то ли непоколебимой уверенностью в том, что все будет так, как он сам захочет, то ли дорого выглядевшим костюмом и сотовым, вызвавшим у меня приступы зависти. Часы тоже ничего, прикольные.

— Аполион Владимирович, — он оттирает нас с Максом от двери, проходит, не разуваясь в зал, — бакалавр черной и магистр белой магии?

Да, вслух как-то не очень звучит. Но в наше оправдание могу сказать, что на большинство «регалии и должности» профа как высококвалифицированного колдуна должное впечатление оказывали. Особенно, после парочки фокусов.

Но этого явно просто так не проймешь — вон как щурится при виде заспиртованных змей и частей тела. Брезгливо так, с намеком щурится.

Не нравится он мне, что-то в нем не так. Сильно «не так», причем — вон, даже Макс насторожился, только профессору все нипочем.

До профа доходит, что в его умениях сомневаются, и он кидается доказывать. По счастью, не демонстрировать новых умертвий, а всего лишь наводить парочку иллюзий.

— Да, вы действительно… специалист, — хладнокровно резюмирует клиент. Он вообще излишне спокоен с самого начала, что весьма настораживает.

— Разумеется, — проф выпячивает вперед впалую грудь, — я вам не какой-нибудь там шарлатан!

Только теперь до меня доходит — клиенты, безусловно, хорошо, но откуда именно этот узнал адрес профессора? Мы ведь на всех объявлениях давали только номер телефона, да и приходили всегда сами, а домой проф никого не приглашал.

Вот же…!

— Лейтенант Василюк, федеральная служба безопасности, — представляется тип, быстро показывая выуженную из кармана корочку.

Глава 11, в которой профессор страдает от лап «кровавой гебни», а героиня… тоже страдает

— Боюсь, вам придется последовать с нами, — с деланным сочувствием говорит эфэсбешник профу. Зря, колдунов злить нельзя. Получай чекист гранату… тьфу ты, двух упырей, вылезающих из кладовки на зов создателя.

Перекосившаяся морда лица безопасника выглядит почти забавно, вытащенный пистолет уже нет, но проредить и без того редкие ряды профовских экспериментов бедолага не успевает.

Проф вежливо поднимает седую бровь, и из стены высовываются-вылезают руки, хватая незваного гостя. Не знала, что наш доморощенный колдун так умеет, надо же.