Бойцовский клуб

Переправили меня на поверхность вместе с другими моими собратьями и распределили по магазинам. Лежу на прилавке, с бирочкой-ценником на рукоятке. Цена приличная для такого новенького оружия, не закалённого ещё в боях. Жду, когда какой-нибудь молодой воин присмотрит меня для своего боевого комплекта. Вроде нет во мне ничего странного, но вот чувствую, что мастер, когда создавал меня, что-то намудрил с добавлением перегидрит-оксид-метан-бутан-клексида. Какое-то отклонение от канонов присутствует, не скажу, что мне от этого плохо, нет. Однако ж, рядом-то мечи как мечи лежат – все как на заказ: одни со встроенной магией, другие убойный критический удар наносить могут, а есть такие, что и божьей помощью крепки. Мечи раскупаются потихоньку, один я, как перст, торчу на этом прилавке, обидно…

Настал мой день! Заглянула в магазин ясно солнышко – моя, теперь навек любимая, хозяйка! Верой-правдой служить буду! Врага в капусту крошить! Купила! Ну, судя по боевому одеянию, недавно воином стала. Всё ещё новенькое, как с иголочки: броня по фигуре подогнана, сапожки по ноге, перчатки по руке. Лежу пока в рюкзаке, по соседству с какими-то остатками старого оружия, кольцами и бутылками из-под эликсиров. Слышу, что моя хозяйка с кем-то договаривается о заточке?! Ой-ма, передают меня бородатому дядьке, и он такое со мной вытворяет…Щекотно! Но быстро! Я опять в руках моей ненаглядной хозяйки. Говорят, что я теперь крут на 5+. Это как?

Ага, а вот сейчас и узнаем. Что–то моя хозяюшка начала быстренько оставшееся обмундирование на себя надевать, да меня из рук не выпускает. Куда это мы направляемся? Место, не скажу, что странное, но опасное. Страшилкина улица называется! Хех, ну и где тут страшилки? О! Мы, вообще-то, сударь, по делам шли, а вы тут со своими угрозами: задавлю – гадом буду! Напали! Ну, скажите на милость, зачем сразу ударом в грудь так девушке броню мять? Фу, не по чести как-то! А моя-то, мной–то кэ-эк размахнулась! Эка, его приложила! Вломила рукояткой меча шизику этому прямой удар в промежность. Итог – растяжение “вырезано цензурой”. Гадость какая! Моя рукоятка огранкой своей дороже ценится, чем его это «вырезано цензурой». А тут тыкают, куда не попадя. Эх, всё надо самому. Медитация секунды три, настройка на победу. Ну вот, теперь бой пошёл как по маслу, то есть как по сценарию. Поставили нахала на место! А я молодец! Хозяйка довольная! Гордится моей первой боевой проверкой! Только вот что–то искры из меня при ударах вылетают какие-то?

Гм… Перемудрил мастер с перегидрит-едрит…его в колено!

Так началась моя боевая жизнь. Закалялся я в боях, не давала мне хозяйка без дела в ножнах висеть. То на Центральной площади повоюем, то в Бездну спустимся – монстрам бока намнём, то наймом подработаем. Я уж и свыкся с такой жизнью. Меч всё-таки – «боевое оружие, превращающее силу, направленную против врага, в урон» – Во! (где-то вычитал). Но и такие мечи, как мы, не вечны: раз починка, два починка. Уставать я стал под конец. А у хозяйки свои мотивы – ей надо чтобы опыта больше было. Вот и приходилось мне использовать свои скрытые резервы. А таковых-то оказалось немало. Вот я интересуюсь всё-таки, что двигало мастером, когда он сталь легировал? Или с перепоя в меня намешали чего-то странного? Откуда ж тогда брались все эти критические удары с подковыркой? Или ожоги третьей степени? У противников? А тут на днях я вдруг опять искрой пробивать начал! Ага, электрический скат прям! Противников так шарахало током, что они просто потом не могли разговаривать полчаса. Хозяйке-то всё нипочём. Я и такой ей гожусь. Вот только про нас уже стали в городе сплетни ходить. Что, мол, есть такая дева-воительница, идёт по трупам со своим мечом, как бешеная. А меч-де у неё заговорённый! Ага, сейчас, если б не мастер, царство ему небесное (хотя, может, жив ещё, старая курилка), то на меня без слёз бы не взглянули. Был бы как все мечи, век свой отслужил – и на переплавку, или на склад устаревших вещей.

Накаркал! Тащит меня куда-то моя прелесть ненаглядная. Однако не в переплавку. В оружейную пришли, о чём–то с мордастым кузнецом моя милая хозяйка переговорила, и меня ему передала. Господи!

«Сиё оружие завещается моему преемнику с правом передачи по наследованию его потомкам» – вот, загнула! Бедняга гравировщик полдня это завещание на моём боку выписывал. И туго ж ему пришлось, я же не как приличные мечи, я же со странностями. Хоть и стоял наш умелец на резиновом коврике, надев огнеупорные перчатки, и то я ему бороду подпалил и в лысину искрой метнул. Ладно, я теперь не Именной, но Передаточный! Значит, в утиль не сдадут.

Стоп! А с чего ж это хозяйка моя такую надпись то сделала? Неужели расставаться пришла пора? И меня передадут на хранение, а сама хозяйка что без меня делать станет?

А я? А как же я? Ведь я лучше всех был! Я же, как продолжение её руки! Я же ей подарил всего себя, всю свою внутреннюю силу! Я же служил ей как пёс, как раб, выполняя все желания. О нас же легенды складывали… Эх, люди, человеки!