Бойцы анархии

Мы ехали мимо концлагеря, в котором я провел три года назад пару незабываемых «отпускных» недель. Сердце взволнованно застучало – памяти ведь не прикажешь… Забор и вышки стояли на месте – ничего им не делалось. С высоты холма просматривались ряды бараков. Это было странно – концлагерь, судя по всему, сохранился в первозданном виде. По обочине бежали люди в рваных одеждах, взбирались на косогор и чесали в сторону ограды. Их было человек пятнадцать. Когда мы подъехали ближе, сердце снова напомнило о себе. В период моего «отбытия» контингент на восемьдесят процентов составляли невольники с физическими отклонениями. Их забирали в Каратай из специальных клиник, разбросанных по России. Микро– и макроцефалы, больные с деформированными конечностями и туловищами, дауны, олигофрены, обладатели неизлечимых физических расстройств. Большинство из тех, что бежали от нашего «монстра» под защиту «родных» стен, именно таковыми и являлись. Многие из них хромали, волочили ноги, передвигались боком; у кого-то были изуродованы головы, искривлены тела. Но странно, среди них практически не было бородатых или любителей длинных шевелюр. Бритые черепа, короткие стрижки. Они не производили впечатления одичавших людей, озабоченных лишь поисками пропитания. Приоткрылась калитка в воротах, люди стали просачиваться внутрь, не создавая толкотни. А на вышку уже карабкалась какая-то ловкая обезьяна, развернула пулемет и направила в нашу сторону. Крупнокалиберный, насторожился я…

– Руль держи! – крикнул я Виоле и высунулся по пояс из люка.

Мы практически поравнялись с концлагерем. Кто-то взлетал на вторую вышку, срывал с пулемета брезентовый чехол.

– Эй, не стреляйте! – завопил я. – Мы вас не тронем! Мы мирные!

А чтобы подкрепить свои слова делом, я поднял руки над головой, скрестил их и зачем-то растопырил пальцы. Не знаю, что это означало (возможно, оленя), но пулеметчики не стали стрелять, хотя их стволы вели нас, пока мы ехали мимо ограды.

– Да уж… – констатировал я, вваливаясь обратно в салон. – Белого флага катастрофически не хватает. Хотя бы белой тряпки.

– Держу пари, во всем Каратае не осталось ни одной белой тряпки, – фыркнул коротышка.

– А может, без белого флага обойдемся? – покосилась на меня Виола. – Он, вообще-то, означает капитуляцию, а не то, что мы не собираемся никого убивать.

Грозный вид нашей «машинки» явно не понравился местным жителям. Я обернулся. Концлагерь таял в полуденной дымке, спускался пулеметчик с вышки, открылись ворота, выходили жертвы врожденных патологий. Все, что я видел, плохо укладывалось в голове. Получалось, что узники концлагеря после того, как воцарились безвластие и хаос, не разбежались? Хотя кто их знает; возможно, перебили охрану и подались на все четыре. Но факт, что основная масса их потом вернулась и продолжала жить в концлагере. Ну, что ж, в этом не было особой странности. Как им выжить в лесах – поодиночке, без оружия, истощенным, больным? А если за глухими стенами, да под чутким руководством какого-нибудь опытного организатора… Чем не коммуна? На поиски еды – толпой, отбиваться от агрессора – тоже толпой. И зимой не так уж плохо – бараки худо-бедно отапливаются от примостившейся за конторой кочегарки.

Чудны же дела твои…

Мы ехали мимо конопляных делянок, где когда-то трудились рабы. Каннабис кустился сочной массой – он не реагировал на анархию и беспорядки. В дурман-траве копошились по пояс обнаженные невнятные фигуры. Услышав рев мотора, люди суетились, куда-то бежали, расхватывали оружие.

– Давайте остановимся! – возбудилась Виола. – Ненадолго. Я договорюсь с ними…

– Вот уж дудки! – взревел я. – Зачем тебе конопля, дура? Тебя уже и героин не пробивает! Подохнешь в расцвете лет… Даже не проси! Костьми ляжем, а наркоту ты у нас не получишь!

Мы ехали мимо памятной Вшивой горки, мимо острозубых пальцеобразных скал, вырастающих из земли на ровном месте. Мимо разрушенных поселков, особняка наместника Благомора Саула, которого мы с капитаном Хомченко (мир его праху) лично пристрелили без жалости и сомнений. «Сменщик» Саула успел отгрохать в отведенное ему время кирпичную пристройку к дому, но в наши дни и от пристройки, и от дома осталась сущая малость. Горы битого кирпича и на совесть возведенный железобетонный фундамент, в котором не проелось ни трещинки. В покатом овражке, выходящем на дорогу, валялись человеческие кости, целое захоронение – год назад здесь долго и старательно кого-то расстреливали.

– Дикость, если вдуматься, – сделал ценное наблюдение Степан и задумался, как бы поточнее сформулировать мысль. – Россия ведь где-то рядом, что слева, что справа… там спокойно живут люди, работают, отдыхают, давятся в транспорте, смотрят телевизор, ходят в клубы, забивают жрачкой холодильники… привычно ругают власть, цены, дороги, погоду… Никому и в голову не приходит, что где-то рядом земля такого ужаса, и в нем этакое может твориться… Уму непостижимо… Разве не дикость? Два года тут живу и все никак не могу поверить, что такое возможно…