Болотные песни

Пока мы в Москве лодку качали,
Учиняли бессмысленный русский бунт,
Американцы своими лучами
Сбили наш научный «Фобос-Грунт».

Как он метался раненой бабочкой

Среди равнодушных звездных систем,
Жалобно мигая разноцветными лампочками,
Заламывая усики антенн.

Обломки его разлетелись по глобусу,

Хорошо, никому не попали в башку.
Эх, не увидеть мне грунта с Фобоса
На коротком и скорбном моем веку.

Наши спутники падают словно птицы,

Как с осенних берез листва.
А в это время представители оппозиции
Ходят на встречи к послу США.

Открывают ногами дверь в Спасо-хаус,

На представителей СМИ смотрят косо,
И про произошедший вопиющий казус
Не ставят ребром неприятного вопроса.

Что же это вы, засранцы,

Борцы за свободу и демократию,
Сбили нашу межпланетную станцию,
А не пойти ли вам к такой-то матери?

Вы тут катаетесь как сыр в масле,

Тираните Иран, переругиваетесь с Китаем,
А мы теперь, есть ли жизнь на Марсе,
Видимо, уже никогда не узнаем.

Они, конечно, скажут, что тут ни при чем,

Что их недоумение разделяет вся Европа,
Что они не сбивали спутник своим
               секретным лучом,
Просто у наших ученых руки
                   растут из жопы.

История повторяется заново.

Помните, был арестован камень-шпион?
Тогда все тоже кричали: «Не он! Не он!»
И зачмарили Аркадия Мамонтова.

Но вот настал истины момент

И отставной чиновник на Альбионе
Подтвердил, что камушек-то был их агент,
И как последний сукин сын нашпионил.

Так какие еще вам нужны доказательства,

Страна погружается в хаос.
Вот о чем, а не о поправках в законодательство
Надо говорить, приходя в Спасо-хаус!

23 января 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Предмаршевое

Чтобы жизнь несчастная
Стала еще краше,
Я решил участвовать
Во всенародном марше.

Над Москвой морозною,

Яростью горя,
Стала сила грозная
В вихрях февраля.

Наш маршрут опасный

Виден сквозь метель.
Как утес Кавказский
«Президент-отель».

Там готовый к вылазке,

Весь вооружен
До зубов, кадыровский
Прячется ОМОН.

Вот пуля пролетела и…

Стало горячо
Перевяжут белою
Лентой мне плечо.

Вскрикну сбитой птицей я,

Свой замедлю бег.
Кровь моя посыплется
Бисером на снег.

Вон знамен полотнища

Вьются впереди,
До Болотной площади
Мне уж не дойти.

Жертва провокаторов,

Чую в полусне,
Больше уж ораторов
Не услышать мне.

Час пришел проститься,

Милые друзья,
Ясину с Улицкой
Не увижу я.

Вот лежу я раненый,

Телом снег согрев,
За переизбрание
Госдумы РФ.

Что моя фигура,

Раз восстал народ.
За отставку Чурова
Каждый здесь умрет.

Чтоб фальсификаций

Не было, полег
У посольства Франции
Юный паренек.

2 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Смешалось все