Большая книга стихов

    Какой тяжелый мрак, он давит, как чугунный,
    И звездочки тяжка сургучная печать,
    И странно говорит стихом Жуковский юный:
    "С каким весельем я буду умирать".

    Завидую ему: знал, что и за могилой

    Он снова будет жить среди верховных сил,
    Где собеседники — то ангел шестикрылый,
    То маленькая та, которую любил.

    Там слава не нужна, там нет садов Белева,

    Там петербургские не блещут острова,
    Но Пушкина и там пророчествует слово
    И тень ученика убитого жива.