Большая Суета

– Да ничего… Надо – значит, надо. А мой отец? – спросил мэр и посмотрел в сторону старика. Тот стоял рядом с деревом.

– За него не беспокойся. Отмажем. Ладно, пойдем собираться.

– Хорошо. Спасибо.

Дедушка смотрел на дерево так, будто оно было живым. Он нежно прикоснулся к коре.

– Папа, – сказал Иса Исаевич, и отец обернулся. – Вот, смотри, что я нашел. – Мэр протянул отцу фотографию.

– Аси… – произнес отец, разглядывая себя и супругу, какими они были больше сорока лет назад.

– За вами на фото… это наше дерево? Я не сразу понял из-за его размеров. Ты сделал ей предложение тут? У дерева?

Отец задумчиво посмотрел на сына, потом на бук и ничего не ответил.

Исе Исаевичу было больно видеть отца таким и еще больнее осознавать, что отец, возможно, уже не понимает: деменция его поглощает. А еще отец был последним, кто помнил мать, ведь она росла в детдоме, без семьи. Столько всего, столько фотографий, событий… и вся ее жизнь, ее молодость были в памяти мужа. И эта самая важная, гораздо важнее, чем его собственная, жизнь стиралась. Асият уходила, а он продолжал держаться за призрачный образ любимой. И, защищая этот образ, он забрался на дерево.

Иса Исаевич просто смотрел на отца, держа его за руку. А отец то улыбался, то его лицо становилось задумчивым. Порой казалось, что он все помнит и понимает, а порой – что он давно не здесь. Сжав его руку сильнее, Иса Исаевич едва слышно всхлипнул.

В голове всплывали слова: время, память, жизнь. Столько всего. Отцу было семьдесят. Столько прожито за эти годы, столько счастливых и грустных моментов – и где оно все? Стерто? Или когда-нибудь, после смерти, вернется? А когда умрет отец, что будет дальше? Кто будет помнить родителей? Сын? А когда умрет сын, тогда совсем все? На этом закончится их путь?

Когда последний человек забывает о твоем существовании, твой путь завершается. Как будто тебя никогда и не было. Так имеет ли это все какую-либо ценность, если настолько быстро забывается? Какую ценность несли сотни, тысячи счастливых моментов родителей, если сейчас он, последний, едва их помнит? А после смерти?

Отпустить…

Вот все, о чем думал Иса Исаевич. Это тяжело. Но это нормально. Так говорила мама, обсуждая с сыном состояние мужа. Ее храбрости не было предела. Это сложно, но надо уметь отпускать. Воспоминания, будто цветные фотографии, которые со временем блекнут, а затем и вовсе распадаются. Такова память. Таково время. Такова жизнь.

– Папа, – сказал Иса Исаевич и приобнял отца, – как ты?

Капля с подбородка мэра капнула на отцовскую щеку. Тот, взглянув на сына, сказал:

– Птицы улетают на юг…

Иса Исаевич поднял голову и действительно увидел птиц. Куда бы они ни летели, но отдохнуть решили именно на ветвях Большой Суеты.

Сотрудник полиции направлялся к ним. Иса Исаевич жестом остановил его и кивнул, а затем, прижавшись губами к отцовской макушке, что-то прошептал.

Отец улыбнулся, еще раз притронулся к дереву, и они ушли.

Последняя глава Конец моего рассказа

Этих событий в Дагестане никогда не происходило. Все совпадения с реальными людьми или событиями случайны. Роман было написан ДО… До многого, что успело случиться прежде, чем книга вышла.

Кстати, можно не гуглить. Большая Суета здесь не растет. И люди такие не живут, а те, что живут, так не разговаривают.

Но, если бы это дерево тут росло и если бы кто-нибудь решил его срубить, поверьте, эти странные шесть человек обязательно появились бы и все сделали бы так или примерно так, и эти или похожие события непременно произошли бы.

Потому что такой уж мы народ. Любим во всем идти до конца.

Мой рассказ закончился. Да, получился длинным. Что уж там, почти как книга, но я вас предупреждал!

Все сидящие у костра встают, оглядываются, зевают. Уже рассвет.

Встаете и вы, ведь начинается новый день. Через полчаса выходить на работу. Но если вам хочется еще немного посидеть у костра, то, я так полагаю, история вам понравилась.

В обед, когда начальник отругает вас за то, что уснули на рабочем месте, надеюсь, вы, вспомнив эту ночь, улыбнетесь и подумаете: «Оно того стоило!»

Я старался.

Рассказчик историй

Благодарности

Маме за то, что она… ну, мама. Кому, если не ей?)

Семье за то, что все еще меня терпит (без понятия, как им это удается).

Издательству «Альпина. Проза» и всем причастным к тому, что эта книга встретилась с читателями.

*****

Если вы это читаете, то, вероятно, что-то в этой книжке вас зацепило. Возможно, она вам понравилась, возможно, наоборот. Я не против любой критики. Всегда читаю с большим интересом. Вы можете обругать книгу (ну или автора), отметив меня в инстаграме[29], чтобы я увидел ваш отзыв (@dnevnik.daga). Но большинство читателей, если и хочет выразить свое мнение автору, то не готово делать это публично. В таком случае вы можете написать мне на почту islamfroz@gmail.com или найти меня в соцсетях. Обязательно прочитаю и отвечу! Спасибо!

Рекомендуем книги по теме

Холодные глаза

Ислам Ханипаев