Больше, чем люблю (СИ)

— Не будет. — Тимур отмирает первым. — Прости, Алин, но я вызову тебе такси.

Кажется, после этих слов некая Алина пытается испепелить взглядом.

— Я сейчас уйду, — негромко говорю, уткнувшись в мужское плечо. — Извини, не подумала, что ты можешь быть не один.

Боже… Как стыдно. Теперь точно побега из города не избежать. Уеду за тридевять земель в надежде, что расстояние поможет стереть возникшую неловкость. Ведь сейчас я даже не могу взглянуть на мужчину, всё крепче прижимающего меня к себе.

Однако Тимур простым движением заставляет это сделать. Одной рукой удерживая мой подбородок, он впивается в меня немигающим взглядом. «Ты остаёшься», транслирует он. И мне резко становится плевать на закипающую злостью блондинку.

Я опять ощущаю себя героиней шоу «Холостяк». В предыдущей серии меня не выгнали. И теперь я, кажется, побеждаю в финале. Жаль, дальше последуют титры, а не предложение руки и сердца. Но ведь на экране всё тоже не по-настоящему.

— Может, оставить тебе свой номер? — Не унимается блондинка.

Серьёзно? Ещё на лбу у него напиши своей красной помадой.

Что отвечает Тимур, мне не слышно. Он скомандовал пройти в гостиную, а сам вернулся провести Алину, которая в отличие от меня, пришла сюда по приглашению.

А ещё говорят, что женской логики не существует. С мужской, оказывается, тоже не всё гладко. Выставить стопроцентный вариант, который согласится и на трио? И ради чего? Мне ведь совсем нечем его удивить.

Вздрагиваю от того, с какой нечеловеческой силой захлопывается входная дверь. И тут же упираюсь взглядом в хозяина квартиры.

Судя по тому, что Тимур одет в строгий костюм, домой он пришел недавно. Возможно, буквально перед моим появлением. Идеальная чистота в гостиной, которая совмещена с кухней, тому подтверждение. Нет ни кружек с недопитым кофе, ни бокалов с отпечатками помады.

— Прости, что испортила тебе вечер, — моя совесть вдруг оживает.

— Кто сказал, что ты его испортила?

Тимур действительно не выглядит злым или расстроенным. Наоборот, отчего-то улыбается. Причём так открыто, словно ребёнок, получивший от Деда Мороза подарок, который тайно желал.

— Как насчёт вместе поужинать? Можем заказать доставку или куда-нибудь сходить? — он сокращает расстояние и, не прекращая улыбаться, внимательно меня рассматривает.

Да, к сожалению, за четыре дня, что мы не виделись, четвёртым размером груди я обзавестись не успела. Но у Тимура какой-то другой критерий отбора, раз Мисс-Большая грудь отправилась домой.

— Лучше доставку, — озвучиваю самый оптимальный вариант. Мой внешний вид: джинсовый сарафан и кеды явно не под стать Тимуру. Блондинка в красном облегающем платье соответствовала ему куда лучше.

Отгоняю от себя ненужные мысли: «Собирался ли он с ней ужинать?». «Или у них в меню был только десерт?».

Тимур заказывает кучу еды в известном ресторане, но ход до неё так и не доходит. Когда курьер привозит несколько пакетов с контейнерами, голоду у нас уже совсем иного характера.

Всё начинается, стоит гостеприимному хозяину предложить мне выпить чего-нибудь в ожидании доставки. Я соглашаюсь на чай. Ведь что ещё делать приличной девушке у мужчины дома, как не чай пить?

Но до него тоже не доходит. Наверно, не такая уж я и приличная. Скорее, совсем неприличная. Раз не дождавшись, пока закипит чайник, я опять сама целую Тимура.

Спасибо, что в этот раз он сразу отвечает. Даже не так. Его рот мгновенно подчиняет. Губы сминают мои. Язык берёт в плен.

Одним лишь поцелуем, он демонстрирует кто главный. Но я и не сопротивляюсь. Полностью отдаю себя в его власть, растворяюсь в новых ощущениях.

Поцелуи Ромы были совсем другими. Хотя, казалось бы, техника у всех одна и та же. Какая может быть разница?

Оказывается, колоссальная. Всё равно, что есть вчерашний борщ в дешёвой столовой или свежеприготовленный домашний.

Я как-то пропускаю момент, когда Тимур усаживает меня на барную стойку и принимается целовать подбородок, щёки. Он не просто касается их. А. покусывает кожу одними губами, словно хочет съесть. Причём делает это с таким аппетитом, будто я самое вкусное, что он когда-либо пробовал.

Из меня вылетают странные звуки, похожие на полувздохи. А сам Тимур, кажется, и вовсе не дышит.

Он трётся колючей щекой о мою, но вместо покалывания на коже я ощущаю лишь необъяснимое тепло глубоко-глубоко внутри. Особенно, когда кончик его носа прокладывает прямую линию от подбородка по направлению скулы.

Неожиданно он прикусывает мочку уха, а затем начинает водить по ней языком. Боже… Это что-то невероятное. Хочется замурлыкать. Я как кошка, которую чешут за ушком. Могу лишь сильнее выгибаться, принимая столь непривычные ласки.

Не знаю как, но нечленораздельные звуки, вырывающиеся из меня, Тимур с лёгкостью расшифровывает и использует как подсказки к дальнейшим действиям.

Вот он уже слегка тянет за волосы, заставляя запрокинуть голову. Уткнувшись носом в шею, жадно втягивает воздух. Затем покрывает её мелкими поцелуями, оставляя влажные следы. Словно надевает на неё самое дорогое ожерелье.