Больше, чем люблю (СИ)

Я печально вздыхаю, растроганная историей, а Лена договаривает.

— Только умер он. Ведь оказалось, что он тоже был болен. Год безуспешно боролся с раком. А Хейзел прожила ещё три года, каждый день благодаря судьбу за встречу с этим Питером. Фильм, кстати, был основан на реальных событиях.

Мне нечего сказать в ответ. Молча поднимаю рюмку и опрокидываю горькую жидкость в рот. Она обжигает язык, горло. Я в панике машу руками, а Ленка, смеясь, протягивает мне дольку лимона.

Когда пожар во рту стихает, я облокачиваюсь на спинку барного стула и чувствую, как тело охватывает непонятное тепло и лёгкость.

Высокий бородатый-бармен, который тоже наблюдал, как неумело я пью текилу, не сдерживая улыбки, поясняет, что сначала надо потереть долькой лимона между большим и указательным пальцем, посыпать это место солью, слизать и только затем запивать сорокоградусным кактусовым соком.

Вторую рюмку пробую строго по рекомендациям опытных и знающих в этом деле людей. Надо сказать, так мне действительно даже немного нравится вкус. Уже не так противно, как в первый, но всё равно внутренности печёт.

После рассказанной Леной истории меня неожиданно тянет на философию. Почему только перед лицом смерти становится не важным то, что в повседневной жизни вселяет в нас панику и ужас? Почему мы часто огорчаемся по пустякам, забывая, что никто не знает, сколько нам осталось? Не проще ли просто жить, радоваться каждому дню и брать из него максимум?

На третьей рюмке мне начинает казаться, что кактусовый эликсир обладает каким-то волшебным свойством, способным научить меня обольщению мужчин. Именно поэтому, когда симпатичный бармен с карамельными глазами по имени Артём открыто со мной флиртует, я игриво улыбаюсь и делаю то же самое. В меня словно вселяется дух моей покойной пра-пра-бабки, которая была первой красавицей на деревне и той ещё сердцеедкой.

Другого объяснения моему поведению я дать не могу. Как ненормальная хохочу над шутками Артём, отмечая, что чувство юмора говорит о высоких интеллектуальных способностях. У Тимура, кстати, тоже с этим полный порядок. Стоп. Нет. Не думать про Тимура. Не думать!

С этими мыслями я вливаю в себя следующую порцию сока агавы. Уже прям вкусно. Машинально бросаю взгляд на руку бармена-юмориста, когда тот забирает пустую рюмку, и удовлетворенно подмечаю, что кольца на безымянном пальце нет. Хотя это такой себе показатель.

— Артём, а ты женат?

В ответ мне летит короткое отрицание и лучезарная улыбка.

На мой следующий вопрос про наличие у него девушки или невесты, он отвечает таким же отрицанием, добавляя, что был бы не против, если бы появилась. Желательно похожая на меня.

Наверное, надо завязывать с этим кактусовым соком, только кто бы подсказал, как? Где нажать кнопку «хватит»?

Я пью ещё. А затем ещё. Ведь благодаря чудодейственному напитку я могу не думать о том, о ком думать нельзя. С каждым новым глотком образ мужчины с пронзительными чёрными глазами расплывается. Текила вытравливает его из моей головы. А ещё через время плывёт уже всё вокруг.

И вот тут я понимаю, почему нельзя пить в одиночестве. Благо я не одна. Со мной Лена, которая вызывает срочную службу эвакуации в виде Давида. И это, пожалуй, последнее, что остаётся в моей памяти об этом вечере.

Глава 36

С трудом разлепив веки, я пытаюсь сделать так, чтобы комната перестала вращаться. Фокусирую взгляд на старой люстре в виде канделябра, но она всё равно куда-то уплывает. Раскачивается из стороны в сторону, будто невидимый домовой решил пошалить и устроил себе бесплатный аттракцион.

Бросаю эту затею и снова закрываю глаза. Уф. Так гораздо лучше. Только в голове словно поселился дятел. Маленький, но такой настырный трудяга. Долбит и долбит остатки моего крошечного мозга. Как вытащить этого пернатого оттуда, пока он не склевал всё напрочь?

Во рту так сухо, словно вчерашняя кактусовая водка вытянула из меня всю влагу. Превратила мой рот в настоящую пустыню.

Выпей сейчас целое море и вряд ли поможет.

Ощущение, что я почти умерла, но каким-то чудом воскресла.

Не сделав хотя бы глоток воды, сама превращусь в кактус. Поэтому я с трудом, но всё-таки принимаю вертикальное положение.

Только обнаружив на себе чужую белую футболку, я в ужасе опять падаю на кровать и натягиваю по самую шею одеяло. Будто это чем-то поможет.

Боже…Что я натворила?

Испугано прислушиваюсь к абсолютной тишине, пытаясь уловить хоть малейший посторонний звук. Глухо. Ни звуков из ванной. Ни звяканья посуды из кухни. В гробу, наверное, громче.

С кем я провела эту ночь?

Судя по размеру одежды, этот кто-то явно мужского пола. Резко хочется уснуть и не проснуться. Или податься в монастырь. Хотя вряд ли примут.

Утыкаюсь лицом в подушку, пытаясь максимально напрячь память. Но в моей голове старая засвеченная киноплёнка. Лишь какие-то обрывки вечера. Лена, текила, какой-то непонятный бородатый бармен. Вроде бы прикольный. Артём, кажется.

Так. Стоп. Я ведь не могла с ним? Чёрт… Нет-нет-нет.

Только память безжалостно подкидывает новые фрагменты, которые злорадно отвечают: «Да-да-да».