Большие дела

Все мысли у меня про метро «Ждановская», и остальные дела отступают на второй план. Сегодня час икс, можно сказать, пан либо пропал, да и жизнь майору КГБ надо спасти. Причём, так спасти, чтобы не оставить безнаказанными злодеев и чтобы перемены, которые последовали за его убийством в том моём реальном мире, не оказались бы отменёнными.

— Егор, ну ты чего! — злится Лида. — У нас же сегодня мисс СССР, конкурс «советская красавица».

— Как сегодня? — хмурюсь и тоже злюсь я — Почему сегодня-то? Мы же в субботу хотели! Нет, сегодня никак не получится, переноси на завтра!

— Ты чего говоришь-то?! — паникует и начинает тараторить она. — Как переносить? Ты в своём уме? У нас всё уже готово! И гости и участники и персонал, ведущий, музыканты! Ты шутишь что ли?!! Как это можно перенести вообще? Я же тебе миллион раз говорила, что в эту пятницу у нас мероприятие. Ты ни разу не возражал.

— Твою ж дивизию!

Точно, сегодня. Вот я бестолочь! Действительно ведь она мне весь мозг вынесла с этим конкурсом, а я всё мимо ушей пропускал. Вернее, убедившись, что она нормально вытягивает, всё повесил на неё. У меня были дела поважнее и казалось, что конкурс этот ещё нескоро будет.

— Блин. А приглашения-то всем передали?

— Ну конечно! — удивляется Лида. — Я же тебе докладывала. Всё по твоему списку.

— Ну ладно, что делать, сегодня значит сегодня… Конечно, некоторые из приглашённых могут не успеть… Да и я сам опоздаю, наверное.

— Нет, Егор, ты не можешь. Ты наприглашал полстолицы, а сам не придёшь? Да что с тобой такое, вообще?

— Старость не радость, вот что такое, — отвечаю я, злясь на самого себя.

— Да ну тебя. Ты когда будешь?

— Сейчас. Пять минут.

В зале полным ходом идёт подготовка. До самого вечера мы закрыты для посетителей. А вот вечером случится настоящий ураган, огонь, фейерверк и полный восторг. Вести шоу будет Олег Борисов, ставший невероятно популярным после вышедшего месяц назад фильма «Рафферти».

Петь будут Антонов, Хиль, Кобзон и «Машина Времени», разъезжающая по стране, но имеющая запрет на выступления в Москве. Закуплено целое море «французского» коньяка сибирского разлива и океан шампанского. А ещё арендованы платья и приобретены купальники. И туфли на шпильках.

Вечер начнётся в девятнадцать, а закончится часа в два ночи. Сидеть будем до полной победы. Пройдёт несколько раундов с перерывами на рулетку и остальные игры. Настроение у всех предновогоднее. Поступления в казну ожидаются сумасшедшие.

Хорошо. Ладно, спокойно. Спокойно, всё успеем, всё сделаем технично и чётко. Бр-р-р. Как-то меня слишком уж колотит сегодня. Кофе — это не еда, поэтому я заглатываю несколько чашек и звоню Чурбанову и Злобину. Оба подтверждают, что на мероприятие придут. Изначально Чурбанов идти не хотел, но Злобин гарантировал, что никакого сбора компромата не будет. В общем, будут все.

— Юрий Михайлович, пожалуйста, огромная, настоятельнейшая просьба. Если что, если вдруг опаздываете, или что-то ещё, будьте доступны для звонков. Оставьте распоряжение, чтобы меня с вами соединяли будь вы хоть на политбюро, хоть… хоть где вообще.

— Что происходит, Егор? Это твой пресловутый план? Давай подробности тогда выкладывай.

— Предчувствие у меня, — увиливаю я. — Знаете, что такое ментовская чуйка?

— Так, ты мне эзотерику здесь не разводи, — сердито говорит он. — Тем более ты не мент, а наоборот, можно сказать.

— Всё-таки, могу, я рассчитывать на…

— Можешь, — недовольно перебивает меня Чурбанов. — Рассчитывай, если хочешь.

Потом я подзываю Бакса. Он выглядит неплохо, весьма бодро и уверенно. Несмотря на длительное отсутствие, оказывается в курсе всех нюансов предстоящего вечера и всё держит под контролем. Молоток.

— Миша, он же Мозес, он же Бакс, он же непревзойдённый организатор, аферист и мастер игры, ты молодец.

— Почему аферист-то? — лыбится он, польщённый моими словами.

— Получишь хорошую премию, если всё пройдёт без сучка и задоринки. Понял? И Лида получит. Так что давай, не расслабляйся. Работайте! И не забывайте об огромной ответственности, возложенной на вас партией, правительством и мной. Где Абрам?

— Не было ещё. Он слишком рано никогда не приходит.

Трутень.

Проверив, проконтролировав и войдя в курс того, чего не знал или позабыл, я беру Игоря с Сергеичем и еду в Коломенское. Вернее в Дьяково, в свой дом, где сейчас размещена моя бригада.

У дома стоит военная «Кубань» защитного цвета. За рулём сидит старший сержант в п/ш. У него густые усы подковой, шапка, чудом держащаяся на затылке, как ермолка и беломорина в зубах.

— Феоктистов, ко мне! — командует Игорь и барабанит согнутым пальцем по двери.

Водитель со снисходительной улыбочкой открывает дверь и вываливается наружу, окутанный клубами папиросного дыма, словно выходит из амстердамского кофе-шопа.

— Чё сидим, сержант? — хмурится мой телохранитель. — Нечем заняться?

— Да ладно, чё ты… — улыбается тот нагло и смущённо одновременно.

— Когда дембель? — спрашиваю я.

— Весной, — через губу отвечает он, оглядывая «малолетку», меня то есть, сверху вниз.