Большое попадалово (СИ)

- Фух, слава богу, русский! – вместо ответа, обрадовался говоривший – оказавшийся парнем примерно моего роста с темными волосами и голубыми глазами, одетый в теплые джинсы и не менее тёплый свитер. В руках он держал зимнюю куртку, а на его ногах красовались не менее зимнее ботинки. – У тебя телефон есть?! На моем не то, что связи нет, даже GPS не ловит вместе с ГЛОНАССом!

- Нет. Телефон на зарядке... был, – растеряно ударив себя по карманам треников, ответил я. – Где мы вообще?!

- Уж точно не в Омске... – тяжело вздохнув, ответил молодой человек, смерив меня грустным взглядом. – Меня Дима зовут, будем знакомы...

- Саша, – на автомате ответил я, пожимая протянутую рука. Рукопожатие вышло не сильным, но и тряпкой рука моего нового знакомого не ощущалась. Самая обычная хватка самого обычного парня. – Ты из Омска?

- Да, а ты нет что-ли? – удивился Дмитрий, отступив на шаг. – Хотя... я тут негра видел, так что больше нечему не удивляюсь. Так, что делать будем? Сразу скажу: связи и инета нету. Я даже на дерево лазил, не помогло. Глухо, как у черта на куличиках.

- Тогда, может еще кого поищем из... – но не успел я договорить, как шурша кустами и громко переговариваясь между собой, на полянку вышло четыре человека азиатской наружности. Все они были достаточно молоды, не более тридцати лет, точно и одеты достаточно легко, не то, что мой земляк... если так вообще можно говорить коренному москвичу про жителя Омска. Заметив нас, они загалдели еще громче, явно что-то спрашивая.

- Чего они хотят? – спросил Дима, покосившись на меня. – Я знаю только английский, и то на тройку. С минусом...

- Да, у меня с ним тоже плохо, – признался я, криво ухмыльнувшись, после чего повернулся к азиатам, корпусом наклонившись вперед. – Ви фром Раша! Донт гуд спик инглиш! Андерстенд? Эээ... то есть... Ферштейн?!

В ответ жители Азии притихли, переглянулись друг с другом, а после медленно попятились, начав не очень низко, но часто кланяться, повторяя словно заведенные: “Сусимасэн! Сусимасэн!”, пока благополучно не скрылись за ближайшими деревьями.

- Чего это они? – удивленно спросил парень. – Вроде ты все правильно сказал.

- Да, черт их разберёт, – задумчиво ответил я, почесав подбородок. – Корейцы наверное... Ладно, пошли поищем кого-нибудь, кто по-русски говорить умеет. Заодно и подумаем, как нам выбираться из этой задницы. Черт... если сюда всех подряд засасывает... как бы нам на какого-нибудь шахида не натолкнуться, или хероя АТО с Украины! Блин, а ведь сюда и родственником моих могло затянуть... надо срочно отыскать хоть кого-нибудь!

- Да, ты это... верно сказал, – сглотнув, произнес Дмитрий, начав нервно переминаться с ноги на ногу. – Как думаешь, мы в другом мире? Ну... как в фэнтези. В конце концов, не каждый день падаешь сквозь огромную воронку в небесах...

- Это да, не каждый... – согласился я, посмотрев вверх, чисто на инстинктах, со странной надеждой ища в небе алые завихрения... и не находя их. – Надеюсь, это место не станет нам...

Но не успели последние слова упасть с моих губ, как на поляне кто-то вскрикнул женским, наполненым страхом голосом.

Мы встрепенулись. Разум велел действовать как можно осторожнее, а лучше вообще пойти в другую сторону, но Дмитрий, сжав кулаки и рот в тонкую бледную линию, поступил иначе, поперев на голос сквозь кусты, словно заправский лось.

“Черт, хоть бы обошлось!” – мысленно взмолился я неведомо кому, после чего осторожно пошел следом, приотстав на тройку шагов, дабы не поранить ноги о ветки. Все таки тапочки та еще защита от буйной колючей растительности...

Молитва была услышана.

- Пожалуйста, помогите! – услышали мои уши родное наречие, как только мы пробрались сквозь кустарник на поляну, посредине которой стоял величественного вида огромный дуб. Возле этого самого дуба и сидела звавшая на помощь девушка лет восемнадцати-двадцати от роду с алыми, явно крашенными волосами, что ниспадали до плеч объемной, но красивой копной. Впрочем, на этом достоинства ее внешнего вида и заканчивались, ибо фигура не радовала округлостями в нужных местах, а лицо выглядело симпатичным... только из-за приличного количества макияжа. Впрочем, все это не умоляло ее доброты, ибо лежащий у ее ног плотный мужчина средних лет и явно восточной наружности, точно не мог быть ее родственником или хорошим знакомым. Ну, по крайней мере, так казалось лично мне.

- Что случилось?! – первый спросил Дима, смотря то на девушку, то на лежащего у ее ног мужчину. – Ты русская?

- Этому человеку плохо! – пропустив последний вопрос мимо ушей, сказала она. – Стонет, пить просит...

Словно в подтверждение ее слов, мужик застонал, потом судрожно что-то пробормотал на английском. Но заветное “дринк” услышал даже стоящий в отдалении я.

- Но... у нас нет воды... – обернувшись ко мне, словно за поддержкой, пробормотал парень.

- Тогда надо искать! – строго заявила девушка, недовольно стиснув зубы. – Он же умирает!

- Подожди, – встрял я, прежде чем она успела еще что-нибудь сказать. – Надо бы его в тенёк оттащить. Может легче мужику станет.