Бордельная история

Захожу я, значит, внутрь. Девушка в улыбке расплылась, проходите, говорит, присаживайтесь. Давайте с вами покалякаем. Конечно, это она всё по-английски говорит. Ну, может быть, не точно всё так, но примерный смысл её слов, я думаю, был таким. Я, конечно, спрашиваю: сколько, мол? Она мне говорит, а я никак разобрать не могу. То ли акцент у неё какой-то не такой, то ли у меня с ушами что-то не то. Хорошо хоть не по-голландски изъясняется. Я когда голландский первый раз услышал, подумал, что это вдрабадан пьяные англичане по-немецки пытаются разговаривать. Хвала богам, догадалась – написала на листочке: 200 евро.

– За сутки? – спрашиваю. Ведь это по курсу двадцать тысяч рублей без малого.

– Фифтин минитс, – отвечает. За пятнадцать минут, значит.

Ну, думаю, клюква. Вот это расценки у них. Ну да ладно, один раз живем-то, была не была. Кладу деньги на стол. Жалко, конечно, ну да чего поделаешь? А девушка подходит ко мне, за плечи обнимает, в глаза заглядывает… И вдруг чувствую я, что-то здесь не то. Как кипятком меня окатило. Аж варом внутри ошпарило.

– Ты, говорю, вообще, леди или как?

– Травести, – отвечает.

И глазами так моргает часто-часто, и улыбается при этом. И руки ко мне тянет. Зараза.

Дальше у меня всё как в тумане. Единственное, что могу сказать определённо, так это то, что так быстро я ещё не бегал. Можно сказать, открыл портал мгновенного перемещения в пространстве и времени. Как говорится, ноги в руки – и в самолёт. На родину. Даже двести евро на столе забыл. Да ну и шут с ними. Чтобы я ещё раз хоть одной ногой…

В общем, приземлился я в Пулково. Встал на колени, перекрестился, поцеловал родную землю. Больше я за границу не ездил.

Весь сборник Вы можете купить здесь