Борис Ковынев. Избранная лирика

Кузнец кует, полярники плывут
Сквозь снежный шторм.
Я воздвигаю зданье.
Я каменщик,
И я люблю свой труд —
В нем есть большая радость созиданья.
Как ты, поэт, в безмолвии ночей
Кладешь слова, чтоб зазвучали песней,
Так я кладу дома из кирпичей.
Я каменщик.
Что может быть чудесней!
Есть у меня хорошие друзья.
Один на Курской служит машинистом.
Он так пленен движеньем, гулом, свистом,
Что жить ему без этого нельзя.
Когда он мчится —
Все дрожит вокруг,
Звенят рожки, взлетают семафоры.
Готов ли путь?
Через минуту скорый!
А скорый — вот!
Его ведет мой друг!
Мелькнул — и нет...
Лишь фонарем сверкнул.
Лишь прокричал гудком горластым:
«Смирно!..»
И все леса на всем пути обширном
Становятся в почетный караул.
Другой мой друг — таежный лесоруб.
Богатырем его зовут недаром:
Идет молва, что он одним ударом
Сорокалетний сваливает дуб.
Еще крылом не шевельнул рассвет —
А уж его не сыщешь. Непоседа!
Еще скажу про своего соседа:
Он человек задумчивый. Поэт!
Его стихи, как радуга, горят,
И кажется, когда закроешь веки,
Что он не сам,
А нивы, горы, реки
Через него с народом говорят.
Однажды он опасно захворал.
Врач говорил, склонившись у матраца:
— Опять стихи!..
Я буду с вами драться!
Бот вам хинин, а на ночь бромурал. —
Волнуясь, врач переходил на «ты».
— Не бормочи. Лежи...
Ведь это, это... —
Не понимал старик, что для поэта
Нет ничего страшнее немоты.
Почти в бреду он написал стихи,
А через год в Крыму и на Байкале
Я слышал, как их пели пастухи
И моряки на крейсере читали.
Учитель учит грамоте детей.
Пилот летит на север сквозь ненастья.
Мы все горды профессией своей
И славим труд,
Творящий жизнь и счастье.

1939

Сапоги

В. М. Медянику