Босиком по облакам

– Что Дэн говорил про мотив? В детектива заигрался? Я ничего не понимаю! – проговорила я. – Спроси меня прямо! И я прямо отвечу.

– Гаечка, – он вдруг встал со стула, сел на корточки, а потом как-то произвольно опустился на колени перед моими ногами, провёл по ним рукой. Я сжала в волнении пальцы, он накрыл их ладонью и вскинул глаза. – Мне не о чем тебя спрашивать. Иванченко работал на меня. Мы расстались с ним нехорошо, остались недосказанности. Поэтому мои парни подумали о прослушке... В общем, проехали. То, что они подумали, бред, и я сразу это знал. И это не важно. Я только прошу тебя выслушать.

– Хорошо, Тём, я слушаю тебя! – я улыбнулась через силу, чтобы как-то его подбодрить.

– Пятого декабря — мой день рождения, – начал он.

И я сразу напряглась. Это число – не самый лучший день в моей жизни. Зачем же такие совпадения?!

Дети за окном загорланили громче, послышался стук и отзвуки шлёпающего по ступеням сада мяча. Я подскочила, пытаясь убежать от разговора, прикрыться соседским мячом, но Артём сказал:

– Серый разберётся. Не волнуйся, Гаечка. Сядь, пожалуйста.

И мы снова расселись по стульям друг напротив друга. Артём сложил ладони, закрыв нос и нижнюю часть лица, затем резко убрал их с выдохом.

– Всё. Больше без пауз. Прости. Пятого декабря мой день рождения. И так случилось, что перед этим жизнь вдруг потеряла для меня смысл. Ничего не произошло, просто исчезли краски. Хотя я не тот, кто склонен к депрессиям и нытью...

– Это я заметила.

– Не перебивай, пожалуйста, – мягко попросил Артём. – В общем, пятого декабря я встретился со старым другом, мы ещё со школы друг друга знаем. Мы выпили прилично. Оказалось, что у нас было два одинаковых чёрных порша, как под копирку.

Порше?! Я затаила дыхание, чувствуя холодок по спине. Артём продолжил:

– Друг предложил погоняться, как в старые добрые времена. Мне не хватало адреналина, и вообще ощущения того, что я живой, и... – он взглянул на меня, а в мой живот рухнул тяжёлый холодный ком. – Эля, Гаечка... в общем, я тот второй «богатый урод». А Валька Летов — первый. Тот, что сбил тебя у метро ВДНХ. Но это я его подрезал. Пожалуйста, прости меня...

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Я замерла в ужасе, задним фоном подумав о том, что, наверное, Артём обиделся на то, что я назвала его уродом... И мир заглох. Кажется, даже сердце пересталостучать. Внутри меня образовалась пустота. Она расползалась из живота изавоевывала меня всю, как жадная, быстро растущая чёрная дыра. Казалось, ещё мгновение, и я перестану существовать. Я констатировала чужим голосом:

– Вы не остановились.

– Гаечка, всё было так быстро! Я и не понял, что там произошло... Куда исчез Валентин? Я услышал скрежет тормозов, обернулся и тут же вылетел наследующий поворот. Я не справился с управлением. Машина перевернулась. Пронеслась на крыше ещё несколько метров по проспекту. Вот тогда я понял, чтожизнь может закочиться в любой следующий вздох.

– Да... может закончиться... – эхом повторила я, проваливаясь куда-то. – Ты поранился?

– Немного. Это не важно. Уже потом, после больницы я узнал, что Валентин сбил кого-то. Но он сказал, что всё решил, что пешеход не пострадал... Прости, если б я знал! Гаечка, прости меня...

А я смотрела на него и не видела. Я видела слякоть у обочины, низкое ночное небо, нахлобученное мрачной прослойкой туч; раскромсанный ствол светофора с паралитично мерцающим зелёным человечком почему-то прямо над моей головой и расползающийся, нечёткий свет придорожных фонарей. Я не могла вдохнуть отболи, распластанная, как сломанная кукла, в неестественной позе в грязной снежной каше, и почему-то думала о том, что новое белое пальто вряд ли удастся отстирать, кровь плохо отстирывается с драпа, а на химчистку нет денег... Сквозь визг тормозов и шелест шин ускоряющегося, укатывающего прочь авто, сквозь крики прохожих и собственные хриплые всхлипы из прошлого я слышала нынешнее сбивчивое Артёмово:

– Я хотел бы исправить. Я сделаю всё, чтобы исправить! Я изменился, Гаечка! Моя жизнь вместе с той машиной перевернулась. Я понял, что нужно жить по-другому, бросил пить.

Я видела сквозь его лицо белые лампочки больничного коридора и скучный дозубного скрежета кафель.

– Я стал искать смысл.

Надо мной склонилось лицо в хирургической маске. Шприц. Невозможность вспомнить обычные слова. Тошнота.

– Я ещё больше стал развивать благотворительный фонд. Но этого было мало, если бы я знал, если бы я мог представить, что там была ты...