Босс моего мужа

Его пальцы отводят от моего лица мои волосы, которые, скорее всего, спутались да и висят как сосульки. А косметика наверняка растеклась по лицу – теперь уже точно.

Неважно.

Это тоже неважно – для меня, для него. Потому что он все еще не отпускает меня. И смотрит так глубоко, что я немного теряюсь.

Много… в его взгляде так много… даже если мне кажется, его взгляд трудно выдержать.

– В твоей любимой позе я все еще не уверена, – бормочу, смущенно опуская глаза. – Но, пожалуй, в любимом месте для секса могу больше не сомневаться.

Смех…

Моя ладонь у него на груди, и я слышу, как зарождается его смех, а потом и пробую его вкус – когда, отсмеявшись, Тимур обхватывает мое лицо и вновь находит мои губы своими.

– Пойдем, – говорит он, переплетая мои пальцы со своими.

И я иду. Не спрашивая, куда и зачем. Потому что это тоже больше не важно.

Глава 47. Анита, настоящее

Он вручает мне полотенце и, пока я вожусь, сам успевает не только обтереться, но и убрать нашу одежду.

Забрав у меня полотенце, бросает его тоже в корзину для белья.

– Найдется что-нибудь из одежды?

Тимур поворачивает голову, окидывает меня насмешливым взглядом.

– Я так не привыкла…

– Хорошо.

Не знаю, к чему относится это его «хорошо». К тому, что я не привыкла разгуливать голой по дому, или это просто согласие. Оставив меня, он выходит из ванной, а возвращается уже в свободных домашних штанах и с футболкой для меня.

– Разделил один комплект на двоих? – усмехаюсь, заметив, что цвета очень подходят друг другу.

– Пойдем, – снова переплетает свои пальцы с моими, – разделю с тобой еще ужин.

Только когда он об этом сказал, понимаю, что действительно голодна. На вечере я не успела что-нибудь съесть, да и не хотелось: было не до того.

В коридоре, заметив свое платье, пытаюсь отойти, но Тимур лишь сильнее сжимает мою ладонь. Ладно, потом.

Меня подталкивают к стулу. Взобравшись на него, наблюдаю за тем, как он ловко ориентируется на кухне. Ставит блюдо в микроволновку, достает продукты из холодильника, нарезает. Причем так много, будто рассчитывает, что нашу компанию еще кто-то разбавит.

– А приглашал только на кофе, – посмеиваюсь, глядя на это изобилие.

– Кстати, кофе не будет.

– Почему?

– Ешь.

– Сам готовил?

– Я неплохо готовлю, – отвечает Тимур. – Но редко: у меня на это нет времени. Так что оценишь кухню моего любимого ресторана.

Мясо, которое он выуживает из микроволновки, издает такой аромат, что удержаться практически невозможно. Хотя я съедаю всего пару кусочков, и аппетит неожиданно пропадает.

Нет, причина не в том, что меня тяготит молчание. И не в том, что я постоянно чувствую на себе взгляд Тимура. Наверное, я просто переоценила свои силы, и все.

– Понятно, – говорит хозяин дома. – В этот ресторан тебя можно не приглашать.

– А ты собирался меня туда пригласить?

Облокотившись о стол, я подпираю кулаками скулы и заинтересованно смотрю на Тимура.

– Я собираюсь много чего с тобой делать.

– Например?

Я тру нос, который начинает неимоверно чесаться. Пытаюсь сдержаться, но все равно чихаю. А потом еще раз.

Тимур поднимается, снова начинает колдовать у плиты, загораживая обзор и разжигая мое любопытство.

– Например, лечить, – говорит он, ставя передо мной пузатый бокал с плавающими дольками лимона.

Обняв бокал ладонями, вдыхаю аромат вина, имбиря и гвоздики. Я не очень люблю глинтвейн, только под особое настроение. Но сейчас, когда за окном продолжает бушевать непогода, а я сижу, поджав ноги, на теплой кухне, под внимательным взглядом Тимура, с удовольствием делаю первый глоток.

– Не останавливайся.

С улыбкой делаю еще один глоток. Вкус чуть терпкий, с примесью горечи, а останавливаться и правда не хочется. Тепло. Внутри становится настолько тепло, что хочется стянуть с себя эту футболку.

И, наверное, мое желание очень красноречиво. Потому что Тимур протягивает руку и, обхватив мое запястье, тянет меня на себя. Размещает у себя на коленях, оттягивает горловину, которая и без того для меня очень свободна, и скользит губами по оголенному плечу. Я слышу его дыхание и то, как он втягивает в себя воздух на вдохе – как будто он пытается, но не может пока надышаться.

Удобно вот так сидеть, привалившись к нему. Пить глинтвейн, следить за тем, как поднимается и опускается его грудная клетка, то и дело тревожа кулон. Поддев его пальцем, рассматриваю странный знак и два переплетенных замка.

– Тебе его подарили?

– Да.

Что-то больно колет под ребрами.

Не нужно быть провидцем, чтобы догадаться: это подарок от женщины. Наверное, от той, с которой он пытался попробовать… до меня… И с которой, как и со мной, тогда не вышло, не получилось.

– О чем он напоминает тебе?

– О том, что, даже если кажется, что все надежно и спаяно намертво, нельзя расслабляться.

– Ты… все еще хочешь помнить об этом?

Обхватив пальцами мой подбородок, он заставляет посмотреть на себя. Изо всех сил стараюсь выглядеть беспечно, чтобы он не прочел моих мыслей. Мне все равно… это прошлое… его прошлое… я ни на что не имею права…

– Прости, – тараторю поспешно, когда пауза слишком затягивается. – Я не должна была…