Босс моего мужа

Она так сердито смотрит на экран телефона, будто ее собеседник может увидеть и понять степень ее гнева.

– Придурок! – выносит она приговор. – Правильно, что ты с ним встречаться не захотела! Под крышей дома моего… Ку-ку он вчера, что ли, словил?

– А что, мог? – отсмеявшись, интересуюсь я.

– Да как-то… – Снова устраиваясь, она задумывается. – Похоже, что да. Он вчера куда-то пропал, а потом пришел к нам в бассейн и спросил: на каком основании ему запретил петь серенады дон Корлеоне?

– Ого, у вас и такие знакомства! – От смеха уже начинает болеть живот, но удержаться никак невозможно. – А я проспала все самое интересное! А что еще ему говорил дон Корлеоне?

– Да он уже смутно соображал и еще хуже помнил. Сказал, что его настигло вдохновение, пока бродил вокруг нашего красивого дома. А тут вдруг такие угрозы, что он обиделся и ушел. Правда, честно говоря, тогда он мне показался не обиженным, а немного испуганным. Подозреваю, его «глюк» внушил ему куда больше, чем он нам рассказал. А теперь ему слегка неудобно за трусость.

– И зря, – говорю я и подтверждаю цитатой упомянутого персонажа: – Первейшая обязанность человека – оставаться живым. А уже потом следует то, что люди именуют честью.

Чувствую на щеке взгляд Тимура, но усиленно смотрю прямо перед собой. Что его удивляет? Да, я читала книгу и смотрела фильм, и даже что-то запомнила. У меня вообще хорошая память, и…

– Серенады… – вдруг осеняет меня. – Ты знаешь, мне кажется, я их даже слышала…

– Сочувствую, – бухтит Настя.

Усмехаюсь, напрягаю память и уже хочу заступиться, сказать, что голос-то у Олега не так плох, как она думает. Проблема только в репертуаре. А потом моя память, как клубок, начинает разматываться, прокручивать события дальше, и…

Темная комната… полоска света… шаги… мужчина, которому я жалуюсь на то, что боюсь пауков, а он обещает, что их больше не будет… пальцы, которые ласково ползут по моей щеке, отводят прядь волос, а потом прикосновение становится жестче… и я чувствую уже не подушечки пальцев, а костяшки…

Запах осени, сотканный из холода и ноток дождя… Мой взгляд упирается в мокрый асфальт, стремительно переносится на руки Тимура… и встречается с дымчатыми глазами, которые спокойно за мной наблюдают…

Он.

Это был он.

Вчера, в моей комнате.

– Ты… – выдыхаю так тихо, что и сама не слышу себя.

На губах Тимура мелькает осколок улыбки.

Он отворачивается.

А я…

Я все еще пытаюсь вытолкнуть эту мысль, но она навязчива, чувствует себя вправе остаться.

От осознания того, что это не было сном, становится холодно, а через мгновение жарко. Так же бывает, если попадаешь под ливень: сначала, когда тебя накрывает ледяной пеленой, чувствуешь только холод, а потом он же дает и тепло.

Я хочу отвернуться, но не могу. Мой взгляд прикипает к мужским рукам… его рукам, которые ко мне прикасались.

Зачем? Почему? Чего он хотел? Он не был груб, не был холоден, не был таким, каким я привыкла видеть его. И мне не было страшно, когда он вошел. Я помню ощущение покоя и доверия, которые меня тогда охватили. Как будто в грозу на меня опустился теплый плед, в который хотелось завернуться, как в кокон.

А еще…

Прикусив губу, чтобы сдержать предательский стон, я все же отворачиваюсь к окну. Боже… Я тянулась за его ладонью, как кошка, которой не хватает ласки хозяина.

Не сразу замечаю, что мы уже подъехали к универу. Спасибо, что просыпается Настя, а то я бы так и сидела в машине, глядя прямо перед собой и думая, думая, думая – и запрещая себе думать о том, чего нет.

– Кого ждем? – Зевнув, подруга выбирается из машины.

– Спасибо, – благодарю ее брата за нас обеих.

Я даже нахожу в себе храбрость посмотреть на него. Мне кажется, он собирается что-то сказать, но то ли раздумывает, то ли я выхожу слишком быстро. Пусть все, что было в салоне машины, останется там.

Взгляды, напряжение, недосказанность, воспоминания ночи и осколок улыбки на жестких губах.

Пока поднимаемся по лестнице, спину немного жжет. Я знаю, что это не солнце – его просто нет.

Но решаю проверить себя. Остановившись, оборачиваюсь и смотрю на тонированные стекла Феррари. Я не вижу его, но чувствую взгляд. На своем лице, шее, чувствую, как медленно он опускается вниз…

И не двигаюсь.

Не закрываюсь.

Не прячусь.

Чего ты хочешь, Тимур?

Резкий удар в плечо заставляет меня отвернуться и взглянуть на девушку, которая, делая вид, что я преградила ей дорогу, стремительно поднимается вверх. Правда, с тычком под ребра от Насти и криком: «Тебе давно пора похудеть!»

– Кто это? – удивляюсь я, глядя на неповоротливую блондинку.

– Забей, – отмахивается Настя. – Это просто еще одна дурочка, которая пыталась через меня подобраться к Тимуру. Их таких много. Мечтающих о том, что он в них влюбится, женится и так далее. Хотя каждой из них я говорила то же, что и тебе. Не послушали. Кто же им теперь виноват?

Глава 21. Анита, прошлое, 8 лет назад

– Эй, ты здесь? – тормошу подругу, которая уже довольно долго смотрит в одну точку перед собой.