Босс на одну ночь

Черт возьми, кто же она такая? Мне не давала покоя ее сексуальность, жар ее тела, мое собственное желание. Так кто она? Подумал о ней — и в танцующей толпе померещилась. Хотя понятно, что взяться Насте в этом клубе неоткуда. Интересно, что она делает дома?

Это не важно. Куда важнее, что если так реагирую, то у меня серьезные проблемы, которые ему сейчас совершенно ни к чему.

«Сконцентрируйся, идиот! Секс должен находиться на последнем месте в списке приоритетов» — приказываю себе мысленно. Потому что только подумал о ней и начало расти возбуждение.

— Вот, господин Людвиг, приблизительно во что вам обойдется ремонт ресторана, — протягивает мне лист бумаги мой собеседник, отвлекая от мыслей о девушке.

— Хорошо, я согласен, — произношу, едва взглянув на цифру.

— Это… очень большая сумма. Гораздо дешевле обойдется строительство нового ресторана. Может быть вам следует подумать еще? — заискивающе произносит мой собеседник.

— Я же сказал, что согласен. Вы — строительная компания, зачем вам отговаривать меня?

— Пожар повредил несущие конструкции… Тогда снести и выстроить заново, но придется долго получать разрешение, ибо самый центр города, исторические памятники на каждом шагу.

— Я в курсе, — говорю холодно. — Заплачу любые деньги, действуйте.

— Понял, как скажете.

Наконец-то дошло, что я не привык слышать слово «нет». Или «невозможно». Да я последнее готов отдать, потратить, лишь бы восстановить память.

Ресторан моего дяди — именно с него все началось. Рано потеряв родителей, я был отдан дяде на попечение. Точнее, старший брат моей мамы, человек в возрасте, никогда не будучи женатым, вдруг решил взять на воспитание сироту. Мы до трагедии с моими родителями едва знакомы были с дядей. Он был полностью поглощен своей кофейней.

Да, это была простая кофейня. Но впервые попав туда я влюбился в атмосферу. Это было излюбленное место художников и поэтов. Как же много интересных людей приходило туда. Я обожал бывать там. Сначала — из-за пирожных. А потом, придя на работу в пятнадцать — и-за атмосферы. Уже в семнадцать я предложил дяде сделать полноценный ресторан. Я поездил по Италии, Франции, собирая рецепты, учась на курсах великих мастеров кулинарного дела. Дядя к тому времени сильно сдал, болезнь точила его, отнимая силы. Но он дал мне зеленый свет.

И вот мне тридцать пять. Я миллионер, баловень судьбы. Или трудоголик? Пожалуй, и то, и другое. Но главное — память.

Когда я получил в Москве сообщение, что горит ресторан моего дяди… Это случилось сразу после ночи с Настей. Поневоле подумалось, что это возмездие. За то, что поступил с девушкой так жестоко. Причинил боль, и не только физическую.

Возможно, надо было оставить Настю в Москве. Откупиться деньгами… Но дядя учил меня, что есть вещи, которые не купишь за деньги. Я свято усвоил эту истину.

Конечно, сейчас она напугана, не может понять, что происходит… Я хочу загладить свою вину. Помочь ей встать на ноги, начать новую жизнь. И это не благотворительность. Это замаливание грехов… Но что если помимо вины, я чувствую к ней нечто большее?

Дом встречает меня тишиной и безмолвием. Уже слишком поздно, понятно, что Настя спит. И все же не могу отказать себе в порыве и открываю дверь в ее комнату. Свет от фонаря на улице падает на ее кровать. Ее лицо выглядит во сне ангельским. Хмурюсь — наверное неудобно спать, когда так светло. Надо заказать занавески поплотнее.

И вообще заняться домом. И Настю чем-то занять. Чтобы не переживала, что ее похитили. Хотя, наверное, невозможно об этом не переживать. Что сейчас творится в ее душе? Меня угнетает мысль об этом.

Пройдя в свою комнату сажусь в кресло. Откинувшись на спинку, чувствую, как боль пульсирует в затылке. Так и засыпаю, не добравшись до постели. Слишком вымотан.

Утром спускаюсь на кухню, Ингрид хлопочет там, и Настя ей помогает. У нее забавный вид для кухни — строгая белая рубашка и длинная черная юбка.

— Доброе утро, — здороваюсь сначала по-русски, потом по-голландски, для Ингрид.

— Доброе, — улыбка Ингрид сияет, а Настя опускает глаза в пол и бормочет себе под нос приветствие.

— Ты собралась в церковь? — спрашиваю девушку. — Сегодня вторник.

— Не понимаю ваш вопрос… — Настя смущается и это удивительно ей идет.

— Хм, я что, перепутал языки? Вроде на русском спросил…

— Извините, — лепечет еще более взволнованно.

— Твой внешний вид навевает мысли о походе в церковь, — объясняю ей. — Если ты верующая, то мы найдем тебе церковь, католическую, христианскую. Но службы обычно по воскресеньям.

— Я так оделась не для церкви! — обиженно отвечает девушка.

— Да? А куда?

— Вы сказали, что я ваш секретарь, велели купить одежду… я так поняла, что нужен официальный стиль. Вот я и подготовилась…

— Ясно. Опять твои штучки с переодеваниями.

— Почему вы так говорите?! — у Насти краснеют кончики ушей, а я начинаю возбуждаться, до того это кажется мне сексуальным.