Божии люди

Стеною низкой огражденный
На взгорье белый храм стоит.
За ним, кленами осененный,
Господ старинный род лежит.
Кресты – из мрамора белеют...
Лампадки тихо здесь горят...
На плитах надписи темнеют...
Цветы кругом могил пестрят.А вот, канавой окаймленный -
Чтоб скот сюда не забродил, -
Ряд слуг, всей жизнью усмиренный,
И здесь, вблизи господ, почил.
Могилы – без имен... Лампадок
Уж нет. Из дерева – кресты.
Но кто-то тут блюдет порядок...
Кругом – акации кусты.А вот далеко на кургане,
Без крыльев мельница торчит.
За ней на кладбище крестьяне
Нашли покой. Все тихо спит.
Вокруг – поля. В траве – могилы...
Кой-где кресты. А то – и кол.
Канавы нет... теленок хилый...
Одна ветла... весь вид здесь гол...Вернусь назад... Уютно, мило
В тени, за алтарем... Но вот:
"Что – там?" Простит Господь, что было!
Да даст блаженный им живот.
Когда ж к слугам зайдешь случайно,
Спокойно... Мало их... Как мог,
Безвестный род нес крест свой тайно...
Но знает их Всеведец Бог...О третьем кладбище, читатель,
Я расскажу, что видел сам...
Была засуха: "Знать, Создатель
Кару послал во гневе нам...
А что бы, – просят, – нам всем миром
С молебном завтра по полям?
Грехи простит Господь нам, сирым!
Скотина стонет... Мор и нам!"Благая мысль! Вот и прекрасно!"
"И ты уж походи, попой!" -
Меня зовут, "Ну что ж? Согласен"
Ах, Русь моя! Народ простой!
Наутро крестный ход сбирают:
Берут хоругви мужики,
Смиренно бабы покладают
Под образами ручники.И радостный трезвон раздался...
Запели мы...Кладут кресты...
И дух мой верой отозвался:
"Не можешь не услышать Ты!"
На кладбище остановились,
Пропели кратко парастас,
За всех усопших помолились:
Мы здесь – за них, они – за нас.Дьячок в подряснике, с косой -
Он крепостное время знал, -
Подперши голову рукой,
Задумчиво мне так сказал:
"Гляжу на это поколенье:
Чай, сколько здесь святых лежит", -
"Каких святых?" – в недоуменье
Прошу его мне разъяснить."Да как же?! В прежнюю неволю
Легко ли им пришлось страдать?
Тяжелую терпели долю:
Один лишь Бог мог силу дать!"
Молчим... К родным душой умильной
Свернули бабы со слезой...
А мы уж пели в поле пыльном:
"Даждь дождь, Христе, земле сухой"Те – там, мы – здесь весь день молились...
Святая Русь! С тобой бог жил...
А к вечеру уж тучи вились...
И ночью жданный дождь полил...
Так было прежде, Русь родная:
Ты верила... А что теперь?...
Умом давно тебя не знаю,
А сердце говорит мне: "Верь!"

М.В.

Стихи написаны в Нью-Йорке около 1937 года

"Золотко"

Кстати припомню об одной женщине... О ней бы следовало написать целое житие... Не ценим мы людей, как должно бы.

Могу припомнить кое-что о ней.