Брат 2. Америка, бойся русских

— Сто двадцать пять штук! — подсчитал Клим.

Вот это урожай!..

— Забирайте и уходите! — потребовал хмырь.

— Ну да, счас! — осклабился Клим.

И ударил его ногой в живот. Еще раз, еще…

— Это тебе за кабак…

Затем расстегнул штаны и помочился на растоптанного противника. Чингиз присоединился. Он всегда поддерживал его. Когда огнем, когда струей…

— Бабки сорвали, козла умыли. Пошалить надо, — сказал Клим.

Они ногами вкатили мужика в зал. Затем бегом на верхний этаж. Притащили оттуда Лену. Разложили ее на диване.

— Но вы же клятву давали! — с ужасом смотрел на них мужик. — Матерьми клялись…

В ответ Клим лишь расхохотался. Он не любил свою мать. Он не любил отца. Он никого не любил. Только одного себя. Никто ему в этом мире не нужен. Разве что Чингиз и Янка — но всего лишь как сообщники…

Они насиловали Лену на глазах у мужа. Во всех позах, во всех формах.

— Ну вот и все! — застегивая штаны, сказал Клим. И с презрением плюнул на мужика.

— А ты говоришь, нельзя трогать твою киску. Можно. Еще как можно…

— Ты… Ты покойник… — зло процедил сквозь зубы мужик.

Во взгляде гремучая ненависть.

Клим криво усмехнулся. И с силой ударил его ногой. Второй раз, третий… Бил до тех пор, пока не выбился из сил. Сознания мужик не потерял. Крепкий орешек.

Наверняка в голове у него планы мести. Только в отличие от него Клим ошибок не допускает.

— Ну вот, а ты говорил, что я покойник…

— Тебя достанут…

Вместе со словами из его рта вылетали сгустки крови вперемешку с зубами.

— Кто?

— Есть люди…

— Они меня не найдут. Я сегодня уезжаю. Знаешь, куда?.. В Ленинград… Знаешь, почему я это тебе говорю?.. Потому что ты все равно никому это не скажешь… Не сможешь сказать…

Клим посмотрел на Чингиза. Тот все понял. Достал «ствол». На вытянутой руке наставил на мужика.

Бах! Выстрел ударил по барабанным перепонкам. И смешался с бабьим визгом. Жена покойника заголосила.

— Заткни пасть! — рявкнул на нее Клим.

И направил на нее свой «Макаров». Вопль застрял в ее горле. Она обморочно смотрела на пистолет. Страх напрочь лишил ее дара речи.

А красивая девка. На коленях на диване стоит. Голая. Все на виду. Обалденная картинка. А если еще вспомнить, какие штуки они с ней вытворяли.

— Знаешь, я не буду портить твою мордашку! — усмехнулся Клим.

И нажал на спусковой крючок. Пуля вошла девушке точно в сердце. Точь-в-точь как это случилось с Альбиной…

Прежде чем покинуть дом, они забрали с собой все самое ценное. У покойников был богатый гардероб — одна только шубка песцовая чего стоила. Драгоценности, навороченная японская техника. Зачем добру пропадать…

Напоследок они подожгли дом. Это их визитная карточка. Они люди серьезные, у них должен быть фирменный стиль.

Они уезжали из Рязани. Где-то в городе полыхал дом, в нем обугливались два трупа. Только Клим и думать об этом уже забыл.

— Бабки, куча бабок! — восторгался он.

Отныне Рязань в его сознании — сто двадцать пять тысяч и песцовая шуба. А два покойника — ерунда. Двумя трупами больше — всего-то…

Глава пятая

— Да ты что, брат? Этой «пушке» цены нет! Это же «беретта». Самая настоящая «беретта»… Да чего я тебя уговариваю! Да у меня уже знаешь, сколько клиентов на эту вещь!..

Парня, продавца оружия, аж лихорадило от нервного возбуждения. Опасным он делом занимается. «Стволы» — очень серьезная статья Уголовного кодекса. Схватят менты — кранты ему. До суда дожить не дадут. Его же паханы в СИЗО кирдык ему сделают…

Он и Клим сидели в старом раздолбанном «рафике». Мужик какой-то за рулем. Тоже нервничает.

— Клиентов много. А «стволов»?..

Клим увидел, как взгляд парня метнулся к большой спортивной сумке в темном углу салона.

— Тебе-то что? — хмуро спросил тот.

— Да ничего… Нравится мне «ствол»…

Он рассматривал пистолет. Итальянская «беретта». Классная штука. Смотрится убедительно, в руку ложится удобно — как будто срастается с ней.

— Девять миллиметров, пятнадцать патронов в обойме. Сила как у «тэтэхи»…

— Да я бы «тэтэху» взял…

— Не проблема…

Парень протянул Климу еще один «ствол».

— Наша машинка, тульская… Не какая-то китайская штамповка… Вот, нарезы под глушитель…

— Глушитель?.. Глушитель — это ништяк… А где?

Парень вытащил из кармана темный цилиндрик.

— Самопальная штука. Но на пять-шесть выстрелов хватает — проверено…

— Мне еще «наган» нравится…

— Неплохая вещь, — кивнул парень. — Есть у меня парочка…

И снова покосился на спортивную сумку.

— «Стволы» не паленые?..

— Обижаешь, братуха! — надул губы парень. — Все «стволы» в бумаге и смазке. Даже «наганы» сто лет на складе пролежали…

— Ну я еще понимаю, «тэтэхи», «наганы»… А «беретта»-то откуда?..

Тула — город оружейников. Отечественные «стволы» здесь всегда достать можно. А импортные машинки откуда?..

— А это тебя не должно чесать, — задрал нос парень. — Знай, над нами оч-чень серьезные люди стоят…

Целую неделю они жили в Туле. Все это время пытались выйти на торговцев оружием. Вышли.

Клим взял глушитель, накрутил его на «ствол» «тэтэхи». Дослал патрон в патронник.

— Куда шмальнуть?