Брат 2. Америка, бойся русских

Музыкин усадил ребенка в машину. И повез его в детский сад. Дальше — просто. Янка пошла — узнала, в какой группе малыш.

Директор турагентства уехал на работу. А Клим, Чингиз, Янка остались возле детского сада

* * *

— Старший лейтенант милиции Яремчук, — представился Клим. — Московский уголовный розыск…

Он показал «корочки» с золотым тиснением. Но раскрывать их не стал. Потому что пусто там. Ни фотографии, ни печати. Таких «корочек» навалом на любом рынке.

— Да, я вас слушаю, — напряглась воспитательница.

Поверила тетка в то, что он мент. Янка поколдовала над ним. Загримировала, изменила внешность. Да и самому поработать пришлось. Боевой ментовский задор в глазах, лицо мужественного патриота. И ведь получилось такую картинку нарисовать.

— Мне нужен сын Музыкина Ярослава Юрьевича…

— Сереженька?

— Да-да, он, — кивнул Клим.

— А что случилось?

— Очень неприятная история. Дело в том, что Ярослав Юрьевич арестован по подозрению в убийстве…

— Не может быть! — В глазах женщины появился интерес.

Уже, наверное, представила, как будет трепаться своим подругам. Новость-то какая…

— Да, я понимаю, вы удивлены. Дело в том, что Ярослав Юрьевич и на нас произвел впечатление положительного человека… В общем, мне нужно допросить Сережу…

— Допросить?

— Ну, не допросить… Просто поговорить… Вот здесь, в раздевалочке, пару минуток… Я вижу, вы сомневаетесь?

На лице у женщины и сомнение, и озабоченность. Не нравится ей что-то в просьбе Клима. Поэтому надо давить на психику.

— Да нет, не то чтобы сомневаюсь…

— Я все понимаю… Запишите, пожалуйста, или запомните номер телефона, по которому вы можете позвонить в мой отдел…

— Зачем?..

— Чтобы убедиться в моей правомочности. «Правомочность…» Слово-то какое…

— Да нет, что вы, я вам верю, — замахала руками женщина.

— А я настаиваю… — С умным видом Клим продиктовал ей номер.

— Ну раз так, я позвоню…

Воспитательница исчезла. В раздевалке никого. Только Клим и Музыкин-младший.

— Дяденька, а что с моим папой? — спросил мальчик.

— В машине он. Тебя, малыш, ждет. Пошли, я тебя проведу…

— Да, дяденька, пошли…

Без верхней одежды, в комнатной обуви Музыкин-младший пошел за ним. На улице Клим подхватил его на руки. Никто не остановил его. И только когда он усадил пацана в машину, откуда-то издалека послышался голос.

— Подождите! — кричала воспитательница. В ответ Клим только рассмеялся. Янка ударила по газам — машина с места взяла в карьер.

* * *

Музыкин выскочил из своей конторы. И бегом к машине. Рядом с ним Янка — благодетельница, ни дать ни взять. Навешала папашке лапши на уши, что ребенка какого-то на улице — случайно! — подобрала. Мол, утверждает, что сын Ярослава Юрьевича. А тот, лопух, и поверил. Видно, уже позвонили из сада, что ребенок пропал. Или даже из ментовки…

— Сережа! — страшно обрадовался отец.

И потянул руки к сыну, которого держал Чингиз. И тут же Музыкину под нижнее ребро ткнулся «ствол». Это Клим зашел к нему сзади.

— Тихо, дядя! В машину, и без понтов!..

Музыкина затолкали в машину. Янка мгновенно заняла место за рулем. Рванула вперед — надо убраться как можно дальше от конторы.

— Что вы себе позволяете? — жалко спросил мужик.

Только что был как крутая пшенная каша, а сейчас каша-размазня. А когда Чингиз выщелкнул перо и приставил его к шее мальца, дядя в соплю превратился.

— Зачем?..

— Не о том спрашиваешь, удод, — скривился Клим. — Спрашивай, что нам нужно…

— Что?..

— Ничего. Ровным счетом ничего. Заграничные паспорта, штатовская виза и билеты до Нью-Йорка…

— Паспорта на ваше имя?..

— Да… Лично меня можешь назвать Васей, фамилию дай Васин. Бля буду, не обижусь…

— Вы хотите сказать, что вам нужны фальшивые паспорта?..

— Нет, почему же. Нам нужны самые настоящие паспорта с самой настоящей визой. Наши фотографии, но чужие фамилии…

— Вы с ума сошли!..

— Ты угадал, братуха! — расхохотался Клим. — Мы психи, понял?.. И если ты нам откажешь, мы порежем твоего сынка. А тебя мочить не будем — живи и мучайся…

— Вы не сможете сделать это?.. Клим посмотрел на Чингиза.

— Отрежь ухо пацанчику!..

— Не-ет! — задергался Музыкин.

— Не надо, — остановил Клим Чингиза. Жестко глянул на Музыкина. — Паспорта будут?..

— Да вы поймите, у меня же всего турбюро…

— А раньше ты где работал?

— Инженером на радиозаводе…

— Гнус, ты нам вола не води!.. В МИДе ты работал. Мы все про тебя знаем…

Ничего Клим не знал. На пушку мужика брал.

— Брат мой в МИДе работал… Вернее, работает… Что и требовалось доказать…

— Попал ты, мужик, конкретно попал…

Это Янка им такую идею подала. Турагентства на пустом месте не вырастают. Такие конторы могут работать, если их будет «крыть» кто-то из кругов, близких к Министерству иностранных дел. Потому как простому смертному загрантур организовать — непосильное дело. Тем более в Америку.

Расчет оправдался. Этого Музыкина кроет брат — работник МИДа. Через него решаются многие вопросы. В том числе и те, которые с криминальным душком — Клим в этом не сомневался.

— Можешь ты нам и паспорта, и визы штатовские организовать, — заключил Клим.

— Да почему именно Штаты?.. В Англию, например, или во Францию куда проще попасть. В Штаты столько препон…