Брат для волчонка (СИ)

Каюта у мастер-сержанта оказалась маленькая. Там стояло две койки — наверное такой станционный стандарт. И вторая тоже была затянута пластиком, как у пилота, которого звали Касим.

Личных вещей было по минимуму — картина с горным пейзажем, книги.

На столе — стол висел посередине, между двумя кроватями — лежал пакет.

— На! — Астахов сгрёб пакет и сунул Рэму так быстро, что тот вздрогнул на всякий случай.

— А что это? — спросил он осторожно.

Пакет был незнакомый какой-то. Вроде как почтовая вакуумная упаковка, только без печатей.

— Одежда твоя гражданская. Оставь у себя, если хочешь.

Рэм прижал пакет к груди. Это было смешно, но запаянная в пластик одежда всё равно показалась тёплой.

— Ладно, давай свой номер, — буркнул Астахов и активировал браслет. — Ваши-то спецбраслеты завтра только начнут делать.

Рэм назвал номер, и мастер-сержант кивнул:

— Хоть терять тебя, ташипа, не буду. Ты головой-то думай? Станция большая, мало ли что тут может с тобой случиться?

«Да без вашей медвежьей помощи ничего и не случится», — подумал Рэм.

Мастер-сержант покачал головой, словно догадавшись, что пацан не спорит, только чтобы его не злить, но сказал нейтральное:

— Всё, иди спать.

Рэм вышел в коридор. Распечатать пакет было негде — душ совместный… Санузел?

Пожалуй, только туда.

Туалет тоже был общий, в коридоре. Как бы для всех мимоходящих. Но каждая кабинка — в отдельном боксе.

Их было не меньше десятка подряд. И все — изолированные.

Рэм юркнул в одну из кабинок, закрылся, распечатал пакет — и в самом деле толстовка и брюки. Нашарил в кармане ковчег. Переложил в кармашек комбинезона.

Потом вспомнил, что комбинезон придётся на ночь снимать, и надел цепочку с ковчегом на шею.

Пакет он выкинул в отсек для мусора, а одежду свернул и сунул под мышку. Ее под матрас можно будет засунуть, а там станет ясно, пригодится ещё или нет.

Вышел и услышал знакомый шум — по коридору валили, перешучиваясь, десантники.

Рэм прижался спиной к пластику, пережидая этот бурный поток голов в сорок или пятьдесят, не меньше.

Здоровенные парни были в майках и спортивных штанах, видно где-то рядом имелся спортзал.

Рэм покрутил в голове показанную техником карту. Память на карты у него была хорошая. Он даже не стал просить сголографировать план себе — основные сегменты врезались намертво.

Наверное, десантуру поселили в одной из больших кают, сразу за поворотом. Направо к Астахову, налево — десант.

Рэм видел сегодня эти каюты на плане техника. Он и каюту Астахова сразу узнал по расположению окрашенных зелёным жилых зон. Не так уж их было много.

Но память ему на станции пока никак не пригодилась. Тут с него требовали то, что он вообще не умел — сидеть тихо и не отсвечивать. Вот Ули бы справился…

Нужно было идти спать, Астахов предупреждал, что завтра рано вставать, но идти никуда не хотелось.

Но ведь не спать же в коридоре у сортира!

Рэм решительно направился в свой барак. Может, все идиоты уже уснули?

В бараке переговаривались, но свет не горел.

Рэм быстренько проскользнул на своё место. Сунул одежду под подушку, обнял её. Решил, что не уснёт и тут же уснул.

* * *

А вот мастер-сержанту Астахову не спалось.

«Ну, неужели вот так бывает, чтобы по поведению, по реакциям — совершенный пацан?! — думал он. — Как они сами-то с этим справляются? До сорока двух лет — дети? Ну, бред же какой-то! Одно слово — экзоты!»

С Экзотикой последние годы началась сплошная беда. Как-то разом вдруг выяснилось, что на планетах первого заселения люди слишком отдалились от таких же людей в Империи.

Вроде бы — одни предки, и вдруг всё пошло наперекосяк.

И ведь видно, что парень — умница. Схватывает налету. К полётам опять же приспособлен так, словно специально его мать-природа под это лепила.

Ведь есть же те, кто уже при флуктуациях контура антивещества в кому впадает. А этот — даже не знает, чего бояться, ташип бесхвостый.

Не страшно ему, понимаешь. Дома — страшней.

Выходило, что у рекрута Рэма Стоуна вообще отсутствовал страх изменённого пространства. Может, мутация такая? А может, они все тут такие? Смески.

Если экзотов в Империи хотя бы пытались изучать, то полукровки — отдельная история. Там ещё конь не валялся, не то что генетический департамент.

Когда имперцы смешиваются с экзотами, говорят, такой дикий коктейль выходит — хоть плачь. Вот они и бунтуют на грунте. Свободы им, понимаешь, надо.

Нормальному имперцу хорошо там, где ему всё понятно, где есть порядок. А Рэму надо бродить по станции, соваться во все щели.

Может, и не виноват он сильно, раз так устроен. Ему в башку не приходит спросить.

Двадцать пять ташипов сидят и никуда не лезут, а двадцать шестой — бродит. И глазами потом хлопает: а что тут такого?

Надо у дяди Серёжи спросить, как ему пацан показался.

У старого техника не только руки золотые, но и мозги. Может, подскажет чего?

Ну не бить же его в самом деле?

Юг с его рукоприкладством по поводу и без выносил Астахову мозг. Что тут за нравы, если люди понимают исключительно силу?

Хотя они и силу тоже не понимают. На грунте бунты и теракты спецон подавляет жестоко, а толку? И уже который год этот бред? Седьмой?