Брат моего парня

— Сейчас я забочусь о тебе, — и это очередное вранье. — Потому что даже деньги решают не все.

— Это все? — цедит она.

— Да, — сбрасываю вызов и впечатываю телефон в магнит на панели своей машины.

Глава 18

Карина

В ресторане людей столько, будто сегодня Восьмое марта. На самом деле обычная суббота, хотя моя сестра с этим не согласилась бы.

Живая пальма отгораживает наш столик от соседнего. За ним компания мужчин, судя по всему, они празднуют рождение ребенка.

Я чувствую себя предательницей из-за того, что не поставила маму в известность о том, что Лина прогуляла музыкальную школу и каким-то невероятным образом очутилась на другом конце города, но я не хотела портить своей сестре праздник, зная, чем для нее закончится такой вояж. Все же, инстинкт самосохранения у нее есть, раз она все эти дни подносит мне домашние тапки и делает кофе.

Причина не только в этом, и у меня на душе скребут кошки, и когти у них, как сабли. Впиваются так, что больно дышать.

— Я буду картошку фри и бургер! — объявляет сестра. — А ты? — смотрит на сидящую рядом Камилу.

Девочка — подруга Василины, которую нам выдали «под подпись» на этот вечер с обещанием вернуть домой к девяти вечера.

На сестре новый джемпер с белым кружевным воротником, в ушах серьги с блестящими клубниками — подарок Камилы.

— Я хочу вот этот суп… — тычет Камила в меню пальцем с выкрашенным в розовый ногтем.

— Фу, суп? — изумляется Васька. — Ты серьезно?!

— Василина, — мягко стопорит мама. — Дай человеку выбрать то, что он хочет.

— Она это не хочет, — заверяет сестра. — Просто ткнула в первое попавшееся.

— Лина, — решаю поставить точку до того, как ее эгоизм выйдет из-под контроля. — У всех людей разные вкусы, и у Камилы не должен быть точь-в-точь как у тебя.

Наша гостья кусает губу и смотрит в стол, а Васька закатывает глаза, но прикусывает язык.

Мама смотрит на меня с благодарностью.

Она очень красивая и нарядная. Перед рестораном у нас была фотосессия, к которой мы все втроем готовились.

Сегодня мне трудно быть рассудительной, ведь я застала ее в слезах чуть больше пяти часов назад. Эта картина до сих пор стоит перед глазами, и о ней напоминают ее слегка припухшие веки.

Они разводятся.

Мои родители.

Новость выбила меня из колеи.

Мой отец даже не потрудился отложить свои «новости» до понедельника. Не потрудился подумать о том, что у его младшей дочери день рождения. Если теперь ему вообще есть дело до своих дочерей.

Васька, она его “любимое сокровище”, а он ее главный заступник.

У меня пульсируют виски, когда думаю, что будет, когда сестра узнает обо всем. Самой мне просто дурно!

Я не понимаю, как мужчина может взять и выбросить на помойку свою семью. Он даже не собирается возвращаться за своими вещами, ведь все нужное у него с собой. Теперь я понимаю, в каких «командировках» он пропадал последние полгода, и мне чертовски хочется заплакать, ведь я тоже чувствую себя брошенной вещью.

Вокруг нас столько суеты, а мне хочется заползти под стол и спрятаться, но еще хуже то, что в моей голове поселился один голубоглазый брюнет, о котором я думаю нон-стоп уже три дня.

— Готовы сделать заказ? — слышу над своей головой.

У меня нет аппетита, но все равно шевелю языком, говоря:

— Паштет из утки и чай.

— И все? — улыбается мне худощавый парень.

— Все, — отворачиваюсь.

Сегодня на меня все прохожие пялятся. Я спустила три часа на профессиональный макияж и обновила фотографии в своих соцсетях, но мне пришлось их закрыть, потому что на мои страницы обрушилась какая-то хейтерская атака.

Куча комментариев о том… что я “шлюха” и прочее дерьмо.

Меня трясет с самого утра.

Этот день просто не мог стать хуже. Будто меня забросило в стиральную машинку и болтает так, что из головы вылетели все болты и гайки.

— Я не люблю получать двойки, — рассудительно сообщает Камила, мешая ложкой свой суп. — Не потому, что мама будет ругаться, а просто мне самой не хочется…

— Надо же, — бормочу в чайную кружку, не трудясь смотреть на Василину.

— Ты просто любишь всем нравиться, — заявляет она подруге. — А я хочу быть самой собой.

— Двоечницей? — уточняю я.

Задрав нос и поджав губы, она натягивает на руки черные резиновые перчатки и принимается за свой бургер.

— Оставь ее, — тихо просит мама, положив ладонь на мою под столом.

Я уже не уверена в том, что быть не такой, как все, хорошо. Может, нравиться всем подряд не такая уж плохая идея? Может, если бы я вела себя, как девушка Дениса Фролова, не обнаружила бы свою машину с проколотыми шинами?!

Она сгниет во дворе моего дома к тому времени, как я заработаю на новые.

Я не могу грузить своими проблемами маму. Ей и так не до меня, а мой отец… ему вообще ни до чего нет дела. Ему сорок пять, и он влюбился.

Час спустя мы расплачиваемся по счету, и я захожу в туалет. В зеркале мои глаза кажутся огромными. Я боюсь сознаться себе в том, для кого и для чего заморочилась с этим макияжем.

Просто я ищу его в толпе. Где бы ни была, черт возьми, а он…

Следующая неделя наступит послезавтра.

Я слишком много о нем думаю, чтобы не понимать — он уступит мне, только когда рак на горе свистнет!