Брат (не) моего отца

— Алекс, это ведь было более двадцати лет назад, — восклицает Ида, как только Даша выходит из комнаты. – Давно уже всё должно забыться и проститься. Молодые… глупые… беспечные. Кто хранит обиду так долго?

— Я, — кидаю, взглянув в сторону двери, куда вошла Даша, в нетерпении ожидая девушку, чтобы поскорее смыться отсюда.

— Брось. Это глупо! – протестует, подойдя ко мне.

— И? – бросаю в её сторону, не понимая, чего она хочет добиться своими репликами.

Прошения? Никогда!

Мысленно проклинаю то, что забыл попросить у Стэна второй экземпляр досье, которые Даша на острове залила водой, бессовестно испортив досье на себя и, как оказалось, на свою мать. Тогда бы я точно узнал, что Даша и Ида — мать и дочь. Точно бы так не облажался… Это же надо было влюбиться в дочь своей бывшей невесты.

И счастье, и месть одновременно. Хотя, судя по рассказам дочери, Иде плевать на Дашу, лишь отец был с ней близок. Благо, эта продажная женщина мужика хорошего для роли отца выбрала, иначе не представляю, какой бы была моя Даша.

— Мы столько лет не виделись, Алекс, — не унимается мать Даши. — Может, останешься, поговорим, как старые приятели? – указывает рукой на стол, который точно накрывала Дарья, потому что Ида готовить не любит и так старательно сервировкой не занималась бы. Или она изменилась? Плевать!

— Нет, — отказываю, отведя глаза, чтобы не разозлиться на себя ещё больше.

— А как старые возлюбленные?

— Тем более, — рявкаю, не выдержав напора со стороны этой женщины. — Если ты не заметила, то я несвободен.

— Даша? – с сарказмом интересуется Ида.

— Да.

— Ты говорил, что любишь и будешь любить лишь меня одну, — напоминает слова, сказанные мной более двадцати лет назад, ещё до того, как сама меня предала и бросила в непростой для меня период.

— Как видишь, соврал, — пожимаю плечами. – Со всеми бывает. Ты же обещала всегда быть со мной, но… — задумчиво обвожу комнату глазами. – Другая жизнь, другой муж и дочь… Не моя.

— Я была глупа, но… я не забывала тебя, Алекс, ни на минуту. И мы могли бы попробовать вновь?

— Те же ошибки не совершаю, Ида. У меня теперь есть Даша, и ты мне не нужна… вообще, — тяну, делая ей больно, пытаясь хоть на один процент передать то состояние, что охватило меня в тот момент, когда я застал её в кровати с другим, а после она сказала, что быть со мной отныне не перспективно и жить с бедным она не намерена.

— Она же младше тебя намного, — протестует мать Дарьи, злясь на то, что я так смею с ней говорить. Ведь она королева, достойная золотых туалетов, а не правды.

— Не вижу препятствий.

— Она моя дочь!

— Да, — соглашаюсь, а после с улыбкой добавляю. — Благо, она ни капли на тебя не похожа, Ида. И после того, как мы уедем, то и не нахватается случайно. Хотя, вряд ли… Даша умнее тебя.

— Я не позволю вам быть вместе! – кричит, вцепившись когтями в грудки.

— Я люблю Дашу, — давлю на неё своими словами. – Люблю так, что завтра же она станет моей женой. А ты… Ты останешься там, где и хотела. Богатый дом? – обвожу рукой квартиру. – Ты получила. Муж умер? Заведёшь себе нового, красивого, с чистой биографией… Чего ты там ещё хотела? Ах да, любовь дешевле денег, как ты говорила? Смотри, чтобы у новой жертвы деньги были и он случайно не прогорел, как я когда-то... искреннее жаль твоего погибшего мужа и будущего. Скажи, а смерть отца Даши — не твоих рук дело? В твоём стиле, но что-то пошло не так? Ну, что же… оставайся в своём коконе… А я останусь с красивой, молодой, а главное — доброй и немеркантильной девушкой.

— Глупец! Ты никогда не будешь с ней! Я и твоя мать никогда этого не допустим! Никогда, — растянув на губах улыбку, произносит и выходит из комнаты, оставив меня в столовой одного.

Дарья

— Даша, — восклицает мама, ворвавшись в комнату.

— Не надо, мама, — останавливаю её, развернувшись к ней, оторвавшись от сборов чемодана. – Мне плевать, что было между вами в прошлом. Не надо оправдываться.

— Я здесь не ради этого, — уверенно произносит, подойдя ко мне. — Вы с Алексом не можете быть вместе, Даша.

— Это ещё почему? Потому что ты так хочешь? Потому что я разрешение у тебя не спросила, с кем мне быть? Или тебя не устраивает то, что Алекс — твой бывший? Мне на всё это плевать с высокой горы. Правда. Это моя жизнь и мои ошибки, которые я хочу совершить.

— Нет, я не об этом, — недовольно прерывает меня. — Тебе Алекс не рассказывал никогда о своей семье?

— У него никого нет, кроме отца, который умер.

— Правда? А о матери и брате? – интересуется с коварно возникающей улыбкой.

— Нет…

— А ты знаешь, кто его брат? – спрашивает и идёт к шкафу, где я храню отцовский семейный альбом. Взяв его и найдя нужную фотографию, разворачивает ко мне. – Смотри. Это Алекс, — указывает на парнишку лет десяти. — А это твой папа, — указывает на семилетнего мальчишку. – На этом фото два брата, Даша. Алекс брат твоего отца.

— Ты врёшь!

— Нет! Иди спроси сама!