Братство боли

Мучительная пластика хромого.
Мозоли от постылых костылей.
И он не знает жребия иного,
Идя дорогой трудною своей.

Пусть шаг его неровен и увечен,

Он, всё равно, не повернёт назад.
В пустынном поле наступает вечер,
И вдалеке смеркается закат.

Дарован будет путнику отрадный

Недолгий сон – в другом конце пути.
И что ему до жизни неоглядной?
Ему бы это поле перейти.

«По небу облако скользило…»

По небу облако скользило,
И на лицо ложилась тень.
Я не нашёл твоей могилы
В печальный поминальный день.

И я прикрыл устало веки

От бесконечной синевы.
Шумели скорбные побеги
Сухой кладбищенской травы.

Так и стоял, осознавая,

Что этот день мне так постыл.
Я не пришёл к тебе, родная,
И хлеба не переломил.

Всё это было не случайно —

Вот так заплакать в тишине,
Чтоб неожиданная тайна
Невольно приоткрылась мне.

Я шёл безмолвно и бесславно,

Грустя от мыслей непростых…
– Дано умершим это право —
Презреть раскаянье живых.

Мать

Этот сон донимает упрямо
И покоя никак не даёт.
Снилось мне, что ослепшая мама
Проводила меня до ворот.

Вечерело… Я помню поныне

Синий сумрак короткого дня.
– В добрый путь, мой возлюбленный сыне!
И крестом осенила меня.

Я слегка задержался с ответом.

Загляделся в родные глаза,
Что мерцали слабеющим светом.
… Так сияют во тьме образа.

«Не хватало лишь малого – воли…»

Не хватало лишь малого – воли.
И, характер невластный кляня,
В бесконечной нужде и недоли
Не сберёг я крупицы огня.

Не хватало лишь малого – дара.

В череде незадачливых лет
Божий дар не сиял благодатно…
Брезжил вскользь, как дождливый рассвет.

Пусть высокой судьбы не случилось,

Я иною заботой влеком.
Непрестанно надеюсь на милость,
Припадая к окладам икон.

«Глядит в упор безжалостная старость…»

Глядит в упор безжалостная старость.
Скорбеть не стоит бедам вопреки.
Что в этой жизни, в сущности, осталось?
– Молитва и прощальный взмах руки.

Но даже там – у вечного порога,

В неодолимый и печальный миг,
Просить я буду милости у Бога
Для всех презренных, бедных и больных.

«… задыхаюсь во сне…»

… задыхаюсь во сне,
запрокинутым горлом молю о пощаде:
– Ниспошли мне, Господь, ничтожное благо
– полной грудью дышать.
Клочья кашля хрипят в натруженных
бронхах.
– Это сон – понимаю я краем рассудка.
И пытаюсь проснуться,
сквозь дремоту пробиться к милосердию дня.
Но когда просыпаюсь рывком,
сон становится явью.
– Ниспошли мне, Господь…

«Я хочу возродиться из стылого пепла…»