Бремя Мертвых

С утречка пресс хорошо идет. Пока желудок пустой — можно сделать двести жимов зараз, и мышцы не пронзит острая боль. А выпил воды — хотя бы глоток — пиши пропало. Больше сотни не выжмешь. Скрутит.

Сто восемьдесят два, сто восемьдесят три…

Черт возьми, тяжело все-таки. В глазах — радужные круги.

Сто восемьдесят шесть, сто восемьдесят восемь.

После ста девяноста особенно хреново. Блин. Точно аппендикс вырезают.

Сто девяносто.

Ну.

Сто девяносто один, сто девяносто два.

Немного осталось. Но… Зачем я это делаю? Зачем истязаю себя?

Стоп, парень! Такие мысли не для тебя.

Сто девяносто девять, двести.

Олег сел на полу, шумно выдохнул. Скривившись от боли в животе, поднялся, подхватил мокрый от пота красный коврик с вышитой надписью в углу: «Борщин».

На сегодня хватит.

Или… Или еще бицепс качнуть? Хотя бы полтинник?

Олег прошел к своему ящичку, спрятал коврик.

Хотя бы полтинник… Всегда так.

Мрачно улыбнулся.

Ты же знаешь, качок, что сделаешь эти пятьдесят поднятий штанги. Несмотря на то, что тело уже ломит, ты сделаешь. И будешь теперь делать поднимать лишку каждый день, через силу. А затем увеличишь нагрузку. Все ради нее.

Ради мышечной массы.

Олег встал напротив зеркала. Напряг бицепсы.

Вроде ничего. Но охота большего. Да и трицепс слабоват.

Зачем я это делаю?

Вопрос-комар.

Ужалил, улетел. Завтра снова прилетит.

Пора, однако, обедать.

Олег порылся в спортивной сумке, выудил похожую на термос бутыль. Отвинтил крышку-стаканчик.

Взглянул на часы. Странно, что до сих пор никого нет. Да и на улицах было непривычно тихо. Ну, да ладно.

Наполнил стакан розоватой жидкостью. Залпом выпил.

Безвкусная вязкая жидкость с едва ощутимым запахом творога. Даже не верится, что от нее растут мышцы. Может, врут производители. Стоит-то эта хрень недешево. Три тысячи за банку.

Олег закрыл глаза. Замер, прислушиваясь к ощущениям в животе.

Зачем я это делаю? Сейчас бы мог пойти в кафешку, заказать пару-тройку сандвичей со свининой и сыром…

Так! Полтинник.

Как больно-то, а. Неужели, переборщил? Эх, научиться бы вовремя останавливаться.

Олег помассировал бицепсы. Боль слегка улеглась.

И, правда, куда все подевались? Даже странно.

Он поднялся с лавочки.

В душ что ли?

Но в душ не хотелось. Приятно было посидеть в тихой качалке, где впервые, наверное, со дня ее открытия не раздавалось пыхтения занимающихся бодибилдеров и одобряющих окриков инструктора. Хорошая качалка, хоть и довольно далеко от дома.

Олег вспомнил, как выбирал в газете «Объявления» место для занятий и его привлек девиз на пол-страницы «Стань сильным!». И он и вправду стал сильным. Хотя в школе считался слабаком. Может быть, поэтому и решил накачать мышцы…

Вот, кстати, ответ на вопрос-комар. Вернее, один из ответов. Чтобы стать сильным.

Второй ответ: чтобы нравиться женщинам.

Олег усмехнулся. Нет, пацаны, нравиться женщинам — это первый ответ. Женщины любят мускулистых парней. Которые говорят, что не любят, врут. Спросите у Оксаны Шмарко.

Первая красавица курса в упор не видела Олега, но лишь до того, как однажды он не пришел на пары в обтягивающей футболке, под которой упруго играли новоприобретенные (потом и кровью!) мышцы. Дальше все пошло как по накатанной и всего-то через неделю Олег и Оксана проснулись ранним утром в одной постели гостиничного номера.

За Оксаной последовала Карина, затем — Аня, Илона, Рая, негритянка Кармен. И дальше — по накатанной.

Каждая новая девушка была шикарней предыдущей. Именно шикарней.

Чем больше мышцы, чем шикарней девушка. Прямая зависимость, блин.

Ладно, пора.

Олег вытащил из сумки пакет с мылом и мочалкой. Набросил на плечо махровое полотенце.

Стоять под теплой струей воды приятно. Боль в мускулах уходит, уступая место истоме. Хорошо!

Скрипнула дверь душевой, но за шумом воды Олег ничего не услышал.

Натирая грудь мочалкой, принялся (как всегда это делал) напевать. В этот раз он напевал песню группы «Ночные Волки».

  Снова одинок.
  Пыль ночных дорог.

Олег зажмурился от удовольствия. Шаги по кафельной плитке.

              Снова старый «додж».
              Снова каплет дождь.

Намылил волосы, шею. Темная фигура возникла за спиной.

   Снова тишина.
   Не звонит она.
  Телефон молчит.
   И опять звучит
   Radio «Silence»

— А!

Олег поскользнулся, упал на залитый водой кафель. Распорол обо что-то ногу. Смешиваясь с водой, потекла в сток кровь, как в фильме Хичкока «Психоз».

Перед Борщиным, пошатываясь, стоял на четвереньках человек. Футболка, джинсы, коротко остриженные черные волосы. Пол-головы сметено, из дыры выглядывает багрово-серое мозговое вещество, на щеке — рваная дыра, видны желтоватые зубы.

— Пошел вон! — проорал Олег.

Человек все так же стоял на четвереньках, замерев.

Стоп.

В ютуб он как-то видел ролик: по улице города идет толпа зомби. Грим, все дела, по телам стекают потоки томатной пасты.

Ха! Вот почему он никого не застал в качалке. Парни решили приколоться над ним! Шутники, блин.

Олег захохотал.

— Ну-ка, зомби, покажи личико.

Зомби шагнул вперед. Пахнуло разлагающимся мясом.