Бренная пена морская

Сюита Баха. Прядь волос
Во власти чувственной качели.
Под сердцем билось и рвалось,
Как там, внутри виолончели.

В оттенках скул лишь тени глаз

И взгляд вовнутрь в закрытых веках.
Что в них? Народный – божий – глас
С мольбой пощады человека.

Как жезлом, властвуя смычком,

Взлетают музой к небу руки.
Ах, как слышна в игре молчком
Вся интонация разлуки.

Как передать души накал,

Так, чтобы струны не сгорели?
И зал вовсю рукоплескал
Творцу прекрасной акварели.

Спасите мою осень