Бриджит Джонс - Грани разумного

Соображаю: а у кого, собственно, я спрашиваю?

- Неважно. Ты впустишь меня? Вдруг я узнала голос.

- А, Гари! - У меня ещё более преувеличенная радость в голосе. Поднимайтесь! - И хлопаю себя по лбу: что он тут делает?

Гари входит: выцветшие рабочие джинсы, оранжевая футболка и какой-то странный клетчатый пиджак с воротником из искусственной кожи.

- Привет! - И усаживается за кухонный стол с таким видом, будто он мой муж.

Не знаю, как себя вести, двое-людей-в-одной-комнате-с-принципиально-разными-представления-ми-о-своих

-реальных-взаимоотношениях.

- Так, Гари, - намекаю, - я немного спешу!

Он не отвечает и принимается мастерить самокрутку. Внезапно пугаюсь: вдруг он сумасшедший, насильник... Но Гари никогда не пытался изнасиловать Магду, во всяком случае насколько мне известно.

- Вы что-нибудь здесь забыли? - нервно интересуюсь я.

- Не-а, - мотает он головой, продолжая трудиться над самокруткой.

Взглядываю на дверь, прикидывая, стоит ли перебежать к ней поближе.

- Где у тебя громоотвод?

"Гари-и-и! - чуть не заорала я. - Уходите! Просто уходите! Я сегодня вечером встречаюсь с Марком, а мне ещё надо сделать что-нибудь со своей чёлкой и позаниматься гимнастикой!"

Гари сует самокрутку в рот и поднимается.

- Давай посмотрим ванную.

- Не-е-ет! - издаю я вопль, вспомнив, что на ванне лежит открытый тюбик депилятора для лица и брошюрка "Чего хотят мужчины". - Послушайте, не могли бы вы зайти как-нибудь...

Но Гари уже сунул нос во все углы, открыл дверь, выглянул на лестницу и продвигается к ванной.

- У тебя тут есть окно во двор?

- Да-а-а.

- Посмотрим.

Нервно заслоняю собой проход в ванную, а он тем временем распахивает окно и выглядывает наружу. Похоже, и впрямь больше интересуется трубами, чем мною, и не собирается нападать.

- Так и думал! - удовлетворенно объявляет он, слезая с подоконника и закрывая окно. - У тебя там снаружи есть место, чтобы расширить помещение.

- Боюсь, мне придется вас проводить. - Выпрямляюсь во весь рост и возвращаюсь в гостиную. - Мне нужно уходить.

- Ага, место есть. Учти - придется передвинуть громоотвод.

- Гари...

- У тебя будет вторая спальня - маленькая крытая терраса.

Крытая терраса? Вторая спальня? Устрою там кабинет и начну новую карьеру.

- Сколько это будет стоить?

- О-о-о, - Гари удрученно качает головой, - вот что: давай-ка спустимся в паб и прикинем.

- Не могу! - отрезала я. - Сейчас ухожу.

- Ладно. Тогда сам подумаю и позвоню.

- Отлично. Ну что ж, идёмте!

Гари берёт свой пиджак, табак и папиросную бумагу, открывает сумку и благоговейно выкладывает оттуда на кухонный стол журнал. Дойдя до двери, оборачивается, многозначительно взглядывает на меня и сообщает:

- Страница семьдесят один. Чао!

Беру журнал, - наверно, "Архитектурный дайджест" - и вижу название: "Простой рыбак". На обложке - человек с гигантской, скользкой, серой рыбиной в руках. Пролистываю огромное количество страниц - на всех картинки с людьми, держащими в руках гигантских, скользких, серых рыбин. Дохожу до страницы 71: там, напротив заметки "Соблазны хищников", сияет гордой улыбкой Гари, в холщовой шляпе с эмблемами; в руках у него гигантская, скользкая, серая рыбина.

* * *

27 февраля, четверг

129 фунтов (1 фунт потерян за счет волос); сигарет - 17 (из-за волос); воображаемых писем адвокатам, в телепрограммы для потребителей, передачи о здоровье и т.д. с жалобами на Паоло, отсекающего волосы, - 22; походов к зеркалу для проверки роста волос - 72; миллиметров выросших волос, несмотря на все усилия, - 0.

19.45. Осталось пятнадцать минут. Только что снова проверила чёлку: из ужасного чучела превратилась в кошмарное, уморительное, окончательно расцветшее чучело.

19.47. Всё ещё вылитая Рут Мэдок. Почему это случилось в самый важный вечер в истории наших отношений с Марком? Почему? Хотя по крайней мере вносит некое разнообразие, отвлекая от рассматривания в зеркале бедер в надежде, что они усохли.

Полночь. Когда Марк Дарси появился в дверях, у меня перехватило дыхание. Не поздоровавшись уверенно вошёл, вынул из кармана конверт в форме открытки и протянул мне. На конверте значилось моё имя, но адрес Марка; он вскрыт.

- Это лежало в почтовом ящике с тех пор, как я вернулся, - пояснил Марк, тяжело опускаясь на диван. - Сегодня утром я открыл по ошибке, извини. Но, может, оно и к лучшему.

Дрожащими руками вынимаю из конверта открытку: двое мультяшных дикобразов наблюдают крутящийся в стиральной машине комплект из лифчика и трусиков.

- От кого? - вежливо осведомился Марк.

- Не знаю.

- Нет, знаешь, - возразил Марк спокойным, любезным тоном, предполагающим, что человек сейчас вытащит массивный резак и отрежет тебе нос. - От кого это?

- Я же сказала... - бормочу, - не знаю.

- Прочитай, что там написано.

Раскрываю открытку. Надпись, выполненная тонкими красными буквами, гласит: "Будь моей Валентиной! Увидимся, когда придёшь за своей ночнушкой. С любовью С...".

В шоке уставилась на открытку - и тут зазвонил телефон.

Ба-а-а, думаю, наверняка Джуд или Шеззер с каким-нибудь жутким советом по поводу Марка. Чуть не кидаюсь к телефону, но Марк удерживает меня за руку.