Британец (ЛП)

  Мое дыхание затруднено, когда я останавливаюсь у ее двери, держу рукой за ручку. Моя ладонь вспотела. Мое сердце колотится. Моя гребаная голова могла взорваться. Просто сделай это. Во всяком случае, это действительно заставит ее ненавидеть меня. Это остановит эти безумные моменты рапсодии, которые быстро сменяются реальностью. Это покажет ей, что она здесь только по одной причине. Я решительно пробираюсь в ее комнату с ножом наготове. . . и замираю, когда я нахожу ее сидящей на краю кровати в нижнем белье, лезвие бритвы вонзилось ей в предплечье.

  Моя голова, которой казалось, что она может взорваться, идет вперед и взрывается. Я вижу красный. Ярость плывет по моему телу, как лесной пожар, неудержимый и разрушительный. Ничего подобного я не чувствовал раньше.

  Она находит меня у двери дрожащим, быстро встает и бежит в ванную. Я быстро преследую, лечу за ней. Она собирается хлопнуть дверью перед моим носом, но она бьет меня по ноге и отскакивает назад. Черт возьми, я чувствую себя неконтролируемым. Она осторожно идет назад, страх в ее глазах, которого я раньше не видел. И я не удивлен, потому что я должен смотреть дальше своего обычного убийственного «я».

  Ее руки уходят за спину, опираясь на туалетный столик. «Разве ты не умеешь стучать?» - бормочет она, ее жалкий вопрос ничего не делает, кроме как превратить мою уже горящую кровь в реки лавы в моих венах.

  Я даже не могу говорить. Все мое внимание сосредоточено на том, чтобы помочь мне дышать сквозь ярость. Капли крови, падающие на кафельный пол, оглушительны. Я иду вперед, все мое лицо болит от напряжения сжатой челюсти. Она даже не может смотреть мне в глаза. Она опустила голову, сосредоточившись на чем угодно, кроме медленно приближающегося к ней психа.

  Когда я добираюсь до нее, я прижимаюсь к ней, хотя бы для того, чтобы она могла почувствовать, как безумно колотится мое сердце. «Дай мне руку», - говорю я, глядя на нее сверху вниз. Она качает головой, отказываясь смотреть на меня. "Дайте. Мне. Свою. Бля. Рука." Еще одно потрясение ее головой и дальнейшее сопротивление, удерживая ее лицом вниз. Я хватаю ее за челюсть, сжимаю сильно, наверное, слишком сильно. Я знаю, что она это чувствует, потому что вздрагивает, пытаясь вырваться. Это новинка. Она действительно что-то чувствует. Не двигаясь, она борется со мной изо всех сил, сопротивляясь моему толчку, но я побеждаю. К тому времени, как я увидел ее глаза, она вздымается, синие ямы в ее душе переполняются гневом. «Дай мне руку, Роза».

  «Да пошел ты, Дэнни», - бормочет она сквозь сжатые губы.

  Я тянусь к ней сзади и хватаю ее руку, крепко сжимая ее в кулак, когда обнимаю ее за талию. Теперь она не вздрагивает. Она не кричит. Она не пытается отстраниться. Я смотрю вниз и вижу кровь, сочащуюся из трещин между ее сжатыми пальцами, и проклинаю себя за то, что чувствую себя жестоко и зверски.

  Я раскрываю ее руку, пока не смотрю на лезвие бритвы, металл блестит от крови. Ее кровь. Единственная кровь, которую я когда-либо видел, и пожалел, что видел. Я вдыхаю, пытаясь собраться с силами, чтобы заговорить. Я не могу. Эта женщина на каждом гребаном повороте лишает меня нормальных способностей. Я наклоняю ее руку, посылая лезвие на мраморный пол с легким звоном. Это смехотворно красивый звук для чего-то такого уродливого и разрушительного. Набирая кислород, я переворачиваю ее руку, пока не доберусь до ее предплечья, где аккуратный кусочек тянется по ее идеальной коже, а кровь пузырится из отверстия на ее плоти. Я только сейчас их вижу. Может быть, дюжина белых линий портит ее загорелую кожу. Все аккуратно. Все чисто. Все сделано специально. Я смотрю ей в глаза, глаза слезятся. Не потому, что ей больно. Не потому, что она сожалеет о том, что причинила себе боль. Но потому что я обнаружила, что она это делает. Я нашел слабое место. Или это может быть сила. Это может быть ее способ справляться с вещами. Но что делать? Неизвестный - настоящий убийца. Мне физически больно. Это медленно сводит меня с ума, и меня поражает отсутствие у меня способности знать, что делать. Я в тупике. Инстинкт - это все, что у меня есть, и, прежде чем я фиксирую свои движения, я отступил от нее и положил нож, который взял у Ватсона, на свое предплечье.

  Ее взгляд переводится с ножа на меня. «Скажи мне, почему», - требую я, касаясь лезвия моей кожи.

  Она качает головой.

 Я медленно провожу ножом по руке, открывая плоть, и ее рот открывается, когда кровь течет к моему запястью. «Скажи мне, почему», - повторяю я.

  Еще раз покачала головой.

  Итак, я перемещаю лезвие и снова протаскиваю его через свою плоть, параллельно первому срезу. "Скажи мне почему."

  Она сглатывает, ее глаза широко раскрыты и тревожны. И еще раз покачала головой.

  На этот раз я резко выдергиваю нож, и кровь из трех моих ран собирается, набухает и начинает капать на пол. «Скажи мне, почему», - снова говорю я спокойно, кладя нож на свежий рожок моя рука.

  «Нет», - говорит она, метая взгляд между моим лицом и рукой.

  Я разрезаю еще раз, моя рука теперь залита кровью. "Скажи мне почему."

  «Дэнни, пожалуйста».