Брюнетка в платье цвета страсти (СИ)

— Проваливай! Что тут непонятного. Езжай к себе, собирай вещи. Сними деньги. Сколько сможешь. — Она наклонилась и подняла мой телефон с пола. — Вот, я позвоню.

— Марина!

— Что, Марина? Как приедешь домой, скинь мне скан паспорта. Я посмотрю нам билеты.

— Я не…

— Заткнись, Паша, и слушай меня! Его никто не хватится ещё, как минимум, сутки. Мы успеем улететь далеко далеко!

— Я так не могу.

— Можешь, Паша, можешь. — Она носилась по кухне, оставляя на полу узоры из кровавых следов. Она что, не замечает, что у неё уже промокли ноги?

Я почувствовал приступ тошноты. Меня шатало. Марина убежала в комнату и вернулась с ключами.

— Вот, возьми мою машину!

— Что, зачем?

— А ты собрался такси заказывать от моего дома? — Она посмотрела на меня как на ребенка. — Это подозрительно, Паша. У тебя такой вид… лучше бы тебя никто не видел.

— А ты?

— Я возьму машину мужа. Ну всё, иди! Встретимся в аэропорту!

Она буквально вытолкала меня за дверь, кинув мне мою куртку и ботинки. Почти ничего не видя перед собой, я побрёл к машине.

Я смутно помню, как доехал. Бросив машину на парковке, я поднялся к себе и рухнул на кровать. В голове крутились страшные картинки: пустые глаза оседающего на пол Алексея, мокрые от крови домашние туфли Марины. Я зажал голову подушками и зажмурился, но картинки никуда не делись. Мой телефон разрывался от звонков. Марина. Неужели она на самом деле думает, что я смогу вот так запросто сбежать с ней?

Она прислала смс. С простым текстом: “Если хочешь, оставайся. Но дай мне один день”. Она боится, что я пойду в полицию. Она хочет успеть сбежать. Её право. Наверное. Я провалился в тяжелый сон.

Меня разбудил громкий стук в дверь. Я был уверен, что за мной пришли. Но на пороге стоял мой друг Мишка.

— Ууу, ты чё, с похмелья?

— С чего ты взял?

— А ты посмотри на себя. Ты что, не раздевался?

Я опустил глаза на свою мятую рубашку:

— Не. Так спал.

— Так-то день уже. А у тебя здесь как в гробу. — Он подошёл к окну и раздвинул шторы. Комнату залил солнечный свет.

— Куда пропал вчера?

— Миш. Я… Человека убил.

— Чего?!?

Он не поверил. Я усадил его напротив себя и всё ему рассказал. Я от него ничего не скрываю. Просто не умею.

Мы познакомились позапрошлой зимой. Я заглох на объездной. Мишка помог завестись. Как-то мы разговорились. Вроде, у нас и общего ничего нет. Я преподаю психологию, а он чинит карбюраторы. Но мы с тех пор крепко дружим.

— Значит, так. Резюмирую. — Он хлопнул ладонью по тумбочке. — Тебя, Паша, приглашает прокатиться красивая баба...

Я скривился. Мишка знает, что я не люблю, когда он называет женщин бабами или телками. Он поправился.

— Значит, красивая женщина приглашает тебя на свидание. Катает по ночному городу, привозит полюбоваться на звёзды. Потом тянет домой и занимается с тобой сексом. Сказка какая-то! Уверен, что ты это не выдумал?

Я кое-что про себя не рассказал. Дело в том, что у меня шизофрения. Нет, я не псих. Но видения у меня бывают. Обычно, они безобидные. Какие-нибудь образы, недавно подсмотренные в кино или на улице. Они могут сболтнуть парочку ничего не значащих фраз и исчезнуть. Мишка про них знает. Ему я открылся. Больше никому не могу. Я ведь не спроста выбрал психологию. Сам себя изучаю на досуге. А от коллег свой диагноз скрываю. Наше общество пока ещё не настолько терпимо к необычным личностям.

— Паша, ну а что? Сам подумай!

Я уставился в стенку, переживая настоящий коллапс! Придумал? Всё это? Да быть не может!

— Нет. Это случилось. Дело всегда в деталях. Я слишком хорошо всё помню.

— Например?

— Я про убийство не хочу…

— Не надо про убийство. Давай начнём с женщины.

— Ну… — я задумался — у неё бюстгальтер был странный. С целым рядом крючков спереди. Я бы такое не нафантазировал.

— Пффф — Мишка фыркнул — счас полуголых баб на каждом углу показывают, сам мог не заметить, как что-то такое увидел и запомнил.

Я покачал головой. Мишка наклонился ко мне и похлопал по плечу:

— Ну ладно. Ну допустим. Но почему меня красивые женщины по городу не катают и домой к себе на тащат?

Я взглянул на друга. Он, в отличие от меня, за километр излучал красоту и здоровье.

— Ты сам кого угодно куда угодно затащишь.

— Это правда.

— А убийство мужа?

Мишка задумался.

— Ты — личность ранимая. Сам придумал что-то слишком хорошее и нереальное. И сам же решил всё испортить. Для гармонии во вселенной.

— Машина! — Я хлопнул себя по лбу — Мишка, я сюда приехал на её машине.

Он встрепенулся:

— Да ладно? Ключи покажи.

— Счас! — Я начал судорожно озираться. Куда же я их бросил? На кровати нет. На тумбочке тоже. Может, на полу? Под кроватью?

— В карманах посмотри.

Чёрт. Нигде нет ключей. Может, прав Мишка? А если он прав, у меня конкретно крыша поехала.

— Так, не паникуй. Пошли, на парковке посмотрим. Машина не ключи. Никуда не денется.

На парковке машины не оказалось. Я присел на землю, закрыв голову руками. Бог мой! Что у меня с головой?

— Паш, может, во дворе бросил. Или на соседней улице. Пошли, проверим.

Мы обошли весь квартал. Машины нигде не было. Меня начала бить дрожь. Даже не знаю, радоваться мне или начать всерьез беспокоиться?

— Ну вот, машины нет.