Бродячий цирк (СИ)

Мимо открытой двери тихо, как призрак, проследовала чёрная туша невероятных размеров. Должно быть, это и был Чёрный Вилли. Ещё десять минут назад он бы меня до смерти напугал, сейчас же в голове у меня из головы не выходил знакомый художник.

Честер вывел меня в коридор и ещё раз показал загороженный стеклом рисунок с едущим по планете велосипедистом. Ну конечно! Я мог бы и сам узнать в этом велосипеде тот громоздкий, беспрестанно звякающий агрегат. Человек изображён весьма схематично, но велосипед… его не спутаешь ни с чем.

Честер между тем вещал:

— Он был талантливым художником. Но как человек… скучный, невзрачный, похож на сбежавшего из зоопарка кролика. Революция настояна на вине, я это знаю, он это знает — тычок в сторону Йохана, — все это знают. И ты, может быть, тоже догадываешься. А он вот нет. Только кофе и любил. Но он весь был, как бы тебе сказать… как символ. Как стрелка, направлен однозначно вперёд. Он приехал сюда в восемьдесят девятом, след-в-след за ветрами свободы. За ветрами перемен, чуешь? — он ухмыльнулся и ткнул меня кулаком в грудь. Я разглядывал его щербатые зубы. — Он нёс нам на кончике своих мелков свободу, а потом, когда берлинская стена всё-таки рухнула, исчез, как будто его и не было. Ветра свободы ждать не будут, и он не стал ждать, а немедля отправился за ними. К сожалению, почти ничего, что он рисовал, не сохранилось. Не удивительно. Он, можно сказать, вышивал иглой без ниток. Процесс ради процесса, а результат мимолётен, как рисунки на песке.

— Он рисовал на песке? — зачарованно спросил я.

У меня перехватило дыхание. Каким значительным вдруг оказался мой старинный знакомый!

— Нет, нет. — Руки летали перед моим лицом, чуть не сталкиваясь. — Цветными мелками! На асфальте, на стенах зданий, на горемычной нашей стене — везде мелками. И этот рисунок — тоже мелом. Мы загородили его, чтобы случайно не стёрся.

Аксель наблюдал за нами с подозрением. Он напоминал мне героя фильмов по Агате Кристи, детектива, который на всех парах мчится к решению дела.

— Почему это ты общаешься с моими друзьями больше чем я? Откуда у вас общие знакомые?

Я пояснил:

— Тот пан — пан художник — приезжал к нам однажды в приют, а потом, в Кракове, на одном из чердаков я нашёл его старые вещи.

— Я думал, я единственный твой друг, так или иначе влияющий на судьбы мира, — оскорбился Аксель. — А ты, оказывается, кого-то от меня прятал… Хотя, я люблю тайны.

— Никакой тайны в этом нет. Он хотел забрать меня из приюта, а потом уехал и не вернулся.

Как мог, я рассказал ему историю. Она казалась мне печальной, но Аксель хохотал над этими невероятными совпадениями так, что я тоже заулыбался.

— Похоже, у нас с тобой в судьбе были весомые люди, — сказал он наконец.

— К вам тоже кто-то приезжал на велосипеде? Вы тоже выросли в приюте?

— Но да, ты прав, ни отца, ни матери я не знал. Сначала меня воспитывали цыгане. А потом один человек заменил мне родителей.

— Он был цыганом?

— Нет, нет, — засмеялся Аксель. — Не уверен, что цыгане заметили, когда я, залюбовавшись цирковой афишей, отстал от табора. Меня воспитал сторож этого цирка. Благодаря ему я имел возможность наблюдать за всеми выступлениями, говорить с любым артистом, с каким только пожелаю. Меня любили. Я был у них там чем-то вроде талисмана.

Не удивительно, — подумал я. — Иметь ручного Капитана в качестве талисмана, наверное, хотел бы каждый участник нашей маленькой труппы. Например, таскать на шее. Получать от него порцию оптимизма и пинок под копчик, когда только пожелаешь, или повесить на гвоздик, когда, например, мечтаешь выспаться — разве не это счастье?

— С тех пор у меня слабость ко всем сторожам, — закончил Аксель.

— Как ты думаешь, — спросил я Капитана, — я его когда-нибудь встречу?

— Только в том случае, если ты уверен в его существовании.

Что за бред? Конечно, я уверен! Его монетка покоится у меня в заднем кармане, с его вещами мы с братьями-чертенятами носились по жилому дому в Кракове. Это его велосипед нарисован мелом здесь, буквально за стенкой, и, конечно же, тогда, в детстве, он мне не приснился. Совершенно точно не приснился — я помню ту встречу до мельчайших подробностей, тогда как другие воспоминания со временем потускнели и стёрлись.

Я попробовал расспросить у Акселя, что же значат его слова, но он хранил молчание и размешивал в чашке сахар. Тогда я пристал к Честеру:

— И что он рисовал? Неужели ничего больше не сохранилось?

— Совсем ничего, — покачал головой тот. — Хотя картины были острые, как шило. И ржавые, как кочерга.

— Неужели нет даже фотографий?

Честер вернулся к своему чаю. Кто-то уже начинал сортировать фотоснимки на две стопки, и сейчас он, сам того не замечая, вновь перемешивал их рукавом рубашки.

— Фотографий как раз полно. Но кому нужны фотографии, когда ты можешь поговорить с человеком, который наблюдал за работой такого величайшего художника лично. Я расскажу тебе всё куда лучше паршивых снимков этих журналюг.

— Мне! Мне нужны! — я будто бы пытался перейти вброд буйную речку. — Уважаемый пан, мне нужно их увидеть.

Честер немного поостыл.