Кто он сейчас — пока неясно… но до боли ясно то, кем он хотел бы быть.
Где же он, этот поворот?
Не медли, Дорога!
Лицо — то самое, из видения. И хотя над ним навис капюшон, а рот перехватила врезавшаяся в щеки бечевка — «чтоб не прокляла напоследок» — он видел его до мельчайшей черточки. Лоб — чистый, высокий; черные — вразлет — брови, упрямый контур скул и острого подбородка… бесстрастный наблюдатель где-то внутри продолжал сверять черты с образом, отпечатавшимся в памяти, а Ян уже не мог оторваться от ее глаз.
Были они большие, темные, широко раскрытые — нет, распахнутые, словно окна. Неужели никто другой не видит их… так? Нет там уже ни страха, ни даже боли; нет — и давно, очень давно не было — ненависти. Со спокойным ожиданием смотрели они поверх голов, факелов, крыш — смотрели в лицо закату, и казалось, что там, далеко, открывались для нее Врата… и было еще что-то, чего Ян не мог понять. Не мог разглядеть так — со стороны.
И тут, словно ощутив взгляд Бродяги, она повернула голову — и встретилась с ним глазами. И он понял.
Надежда.
Во взгляде ее тихо гасла надежда.
И понял кое-что еще.
Он — на повороте.
…
…
Знакомое ощущение горячей волны, прокатившейся по телу; вспышка голубого пламени под плотно сомкнутыми веками — и мир наполнила звонкая, морозная тишина.
Сначала никто ничего не заметил — все так же висело над крышами закатное солнце, упираясь в них багровым краем; так же ярко и весело полыхали факелы, готовясь стать огромным костром; так же горели ожиданием глаза сотен людей…
И тут факелы погасли — разом, по всей площади.
Да и в городе не осталось ни огонька…
…Шаг. Еще один. И еще — осторожно, словно боясь расплескать Силу.
Мимо брошенных алебард и шлемов, расплющенных тяжко упавшим на них взглядом…
Мимо опрокинутой винной бочки и плавающей в луже палки… кажется, когда-то она была факелом…
Сквозь завал просмоленных дров, бросившихся врассыпную при его приближении…
Цепь разлетелась, брызнув кольцами по брусчатке —
А теперь — по опустевшим улицам, мимо ослепших окон, к воротам — и дальше…
Через луга и чащи, горными тропами и торными трактами…
На дороги большого мира.
На Дорогу.
Часть 1
Начало Дороги: Бездарь
В Школе заканчивалась ежеутренняя уборка — коридоры пахли сухим зельем и молниями, а морской бриз, не по своей воле попавший в каменную толщу Торинг-Фора, послушно наполнял свежим воздухом классы подземных этажей.
Покончив с подземельем — оно ему было особенно не по нраву — бриз устремился вверх по винтовой лестнице высокой башни, заглядывая по дороге в дверные проемы. Он был любопытен — по-своему, как любопытен лишь ветер; а здесь было на что взглянуть; и что послушать — тоже, буквально за каждой дверью…
Одна из них, легкая, резного светлого дерева, отказалась открываться. Смутившись от такой неожиданности, ветер утих — и прислушался к звучавшим за ней голосам.
— …И вновь говорю вам — этот мальчик оказался здесь не случайно и должен оставаться в Школе, пока сам не пожелает уйти из нее…
Голос мастера Предсказателя скрипел, словно плохо смазанная дверь, которой к тому же очень редко пользуются. Старик был слеп и тугоух; поговаривали, что и нем впридачу — иногда он проводил в молчании по три месяца кряду. Привычки повторять сказанное, тем более — перебивая говорящих, за ним прежде не водилось. И сейчас за столом Совета на время воцарилась тишина. Но лишь на время.
— Прорицание, несомненно, занятие оригинальное и в некотором роде ценное, милейший Хэнтори, — проговорил, чуть подняв тонкие брови, казначей Зэйан. — Но подумайте сами: что за смысл держать в Школе мальчика, совсем лишенного Дара? Тем более что платить за него… кхм… некому.
— Здесь он будет чувствовать себя ущербным, — грустно кивнула Ливения, мастер Душевед. — И с возрастом — все больше.
— Глаза у него хорошие, — задумчиво произнес черноокий Рав, мастер Наблюдатель. — Увидеть он смог бы немало. Но сделать…
— Разве что руками, — подхватил мастер Обликов Гэйнар, самый молодой в Совете. — Отдать его в Эмми Торинг, в порт… может, из него получится толковый корабел. Или, скажем, кузнец…
— А разве руками невозможно сотворить чудо? — послышалось из угла. Доселе молчавший мастер Оружейник, Антар Квелль, по обыкновению хмурясь, обвел собравшихся пудовым взглядом.
Гэйнар умолк и опустил голову.
— Как его зовут-то? — спросил Оружейник, и сидящие за столом поняли, что уже битый час говорят о мальчике, не называя его имени. Как о вещи.
— Ян, — отозвался наконец Лэннивэн, мастер Слов. — Его зовут Ян.