Брокер

— Он мне многим обязан. В Овальный кабинет он попал благодаря мне.

— Сейчас не время говорить об этом, мистер Бэкман, — спокойно сказал Сайзмор.

— Он хочет меня отблагодарить?

— Я не умею читать его мысли.

— То есть вы допускаете, что мысли иногда его посещают?

— Я сейчас позвоню и сообщу, что вы ответили отказом.

— Подождите.

Бэкман допил воду и попросил еще, затем вытер рот рукавом.

— Это нечто вроде программы защиты свидетелей?

— То — официальная программа. Наша не афишируется, мистер Бэкман. Но время от времени нам приходится прятать людей.

— И часто вы их теряете?

— Не слишком часто.

— Не слишком часто? Выходит, гарантий моей безопасности вы не даете?

— Никаких гарантий. Но ваши шансы довольно высоки.

Бэкман перевел взгляд на начальника:

— Сколько мне здесь осталось, Лестер?

Начальник вздрогнул, когда его снова вовлекли в разговор. Никто не называл его Лестером, имя ему не нравилось, и он старался его избегать. Табличка на его письменном столе гласила: Л. Говард Касс.

— Четырнадцать лет, и вы могли бы обращаться ко мне «господин начальник».

— Начальник-молчальник. Хорошие шансы на то, что года через три я тут сдохну. Сочетание скверного питания, переохлаждения и плохого медицинского присмотра сделают свое дело. Лестер тут развел тот еще режим, ребята.

— Может быть, вернемся к делу? — предложил Сайзмор.

— Конечно, я принимаю условия, — сказал Бэкман. — Какой дурак откажется?

В разговор включился Нейб из министерства юстиции. Он открыл портфель.

— Тогда надо кое-что подписать.

— А на кого вы работаете? — спросил Бэкман у Сайзмора.

— На президента Соединенных Штатов.

— Тогда передайте ему, что я не голосовал за него только потому, что меня сюда упрятали. Если бы не это, я отдал бы за него свой голос. И еще передайте, что я сказал «спасибо».

— Непременно.

* * *

Хоби наполнил еще один стаканчик зеленым чаем, на сей раз без кофеина ввиду позднего часа, и протянул его Тедди, закутанному в одеяло и наблюдавшему за потоком машин позади фургона. Они миновали авеню Конституции, выехали из центра и почти добрались до моста Рузвельта. Старик отпил глоток и сказал:

— Морган слишком глуп, чтобы торговать помилованиями. Однако Криц меня беспокоит.

— Открыт новый счет на острове Невис, в Вест-Индии, — сказал Хоби. — Он возник две недели назад, его открыла какая-то сомнительная компания, которой владеет Флойд Данлэп.

— Кто это такой?

— Один из спонсоров Моргана.

— Почему на острове Невис?

— Это «горячая точка» оффшорных операций.

— Мы их отслеживаем?

— Целиком и полностью. Если деньги поступят, это произойдет в следующие сорок восемь часов.

Тедди едва заметно кивнул и посмотрел налево, где виднелся Центр Кеннеди.

— Где Бэкман?

— Выходит из тюрьмы.

Тедди улыбнулся и отхлебнул чаю. Оба молчали, когда фургон въехал на мост, а когда Потомак остался позади, он спросил:

— Кто его прикончит?

— А это важно?

— Нет. Но наблюдать за соперниками будет очень забавно.

* * *

В заношенной, но тщательно отутюженной и накрахмаленной военной форме без нашивок и знаков отличия, в надраенных до блеска солдатских ботинках и тяжелой морской ветровке с капюшоном, который он низко натянул на голову, Джоэл Бэкман покинул федеральное исправительное заведение Радли в пять минут первого ночи, на четырнадцать лет раньше срока. Он провел здесь шесть лет в одиночном заключении и вышел за ворота с холщовой сумкой с несколькими книгами и фотографиями. Вышел, даже не оглянувшись.

Ему пятьдесят два года, он разведен, разорен и изрядно забыт двумя из троих своих детей и всеми друзьями, которые у него когда-то были. После первого года заключения никто не стал поддерживать с ним переписку. Старая подруга, одна из бесчисленных секретарш, за которой он гонялся по обитым плюшем кабинетам, писала в течение десяти месяцев, пока в «Вашингтон пост» не появилось сообщение, что, по мнению ФБР, Бэкман вряд ли ограбил свою фирму и ее клиентов на миллионы долларов, о чем ходили упорные слухи. Кому охота поддерживать приятельские отношения с разорившимся законником, угодившим в тюрьму? С богатым — еще может быть.

Мать писала ему время от времени, но ей уже стукнул девяносто один, она жила в недорогом доме для престарелых неподалеку от Окленда, и после каждого письма ему казалось, что оно может оказаться последним. Он писал ей раз в неделю, но сомневался, что она способна что-нибудь читать, и был почти уверен, что у персонала нет ни времени, ни желания читать ей письма вслух. Она всегда писала: «Спасибо за письмо», но никогда не ссылалась на что-нибудь, написанное им. По особым поводам он посылал ей открытки. В одном из писем она призналась, что никто не помнит день ее рождения.

Ботинки были очень тяжелые. Идя по тротуару, он понял, что большую часть последних шести лет провел в носках, без обуви. Смешные мысли приходят в голову, когда вдруг, без предупреждения выходишь на волю. Когда он в последний раз ходил в ботинках? И когда ему удастся от них избавиться?