Брызги шампанского. Дурные приметы. Победителей не судят

Рассвет набирал силу, и на дорожках среди домов появились первые собачники.

Слух о новом убийстве, видимо, пронесся среди жильцов, состоялся их утренний телефонный перезвон, и любопытные торопились к пустырю. Там еще стояли милицейские машины, шарили в траве сыщики, пытаясь найти хоть какие–нибудь следы преступления.

Оглянувшись на невнятный шорох, Касьянин увидел, что за ним идут два милиционера. Он подождал их, все еще держа Яшкин труп под мышкой.

— Ко мне приставили телохранителей? — спросил он.

— Президент даже у своих министров снимает охрану, — усмехнулся один из них. — А ты о себе печешься… С женой твоей поговорить надо.

— О чем?

— Да все о том же…

— Не было ее на пустыре! Не выгуливает она собаку! Не желает!

— Убитый был у вас в квартире перед тем, как все это случилось, верно? Ты сам говорил.

— Говорил, — кивнул Касьянин, понимая, что его возражения бессмысленны.

Едва войдя в квартиру, Касьянин сразу проследовал на кухню — вот уже несколько часов перед его мысленным взором стояла бутылка водки на подоконнике за шторкой, куда ее поставила Марина. И пока он отвечал на вопросы, боролся с тошнотой и изо всех сил старался не упасть прямо на пожухлую траву, он видел эту бутылку, из которой успел выпить всего полстакана. И пока Марина выражала недоумение ранними гостями, быстро откинул занавеску, убедился, что водка на месте, и тут же, схватив первый попавшийся стакан, наполнил его до половины.

Касьянин уже допивал водку, когда на кухне показался один из милиционеров.

— О! — сказал он обрадованно. — Я тоже не откажусь от стаканчика! Горло пересохло.

И Касьянину ничего не оставалось, как сделать вид, что он пил воду.

Подойдя к крану, ополоснул стакан, наполнил его водой почти до краев, протянул милиционеру.

А потом начался долгий разговор с Мариной. Она курила, возмущалась, делано смеялась над беспомощными, как ей казалось, милицейскими вопросами, а Касьянин сидел в низком кресле, откинувшись на спинку, то засыпал, то впадал в забытье.

Перед его глазами опять мелькали слепящие фары машин, суета людей, плотная молчаливая толпа за пределами освещенного круга и залитое кровью лицо Ухалова.

Впрочем, какое лицо, если вместо лица у него была какая–то кровавая яма.

— Вы давно знакомы с Ухаловым? — спросил у него милиционер.

— Да, — кивнул Касьянин.

— Как складывались ваши отношения?

— Хорошо.

— У него были враги, недоброжелатели, завистники?

— Нет.

— Что случилось, если он, гость, повел среди ночи выгуливать вашу собаку, а вы остались дома?

— Я его оставила, — сказала Марина.

— С какой целью?

— Подумайте сами, с какой целью жена может остаться наедине с мужем!

— Ответ красивый, но не убедительный, — проворчал один из милиционеров, и Касьянин даже глаза приоткрыл, чтобы посмотреть — кто произнес эти точные слова. И тут же снова впал в забытье. Он не видел, как ушли ночные гости, почти не помнил, как оказался на работе, за своим столом, залитый невыносимым солнечным светом, который бил из громадного пыльного окна.

Касьянин настолько устал за ночь, что у него не было никаких сил даже поменять позу, встать, задернуть штору, вообще выйти в коридор, пройти в туалет и плеснуть себе в лицо холодной водой. Он сидел за столом и молча страдал от света, от усталости, от какой–то полной безнадежности, охватившей все его существо.

А потом посыпались телефонные звонки. Самые разные касьянинские источники торопились сообщить о новом убийстве на кровавом пустыре. Звонили из районного отделения милиции, из городского, из прокуратуры. Касьянин терпеливо выслушивал, задавал какие–то вопросы, делал вид, что записывает, благодарил, опускал трубку, но через минуту телефон снова взрывался нервным раздражающим треском.

— Илья! — заорал от порога редактор. — Что у тебя под окнами происходит каждую ночь?

— А что происходит? — Касьянин с трудом поднял голову.

— Знаешь такого критика — Ухалова?

— Слышал.

— Убили!

— Надо же…

— Опять на твоем пустыре!

— Наверное, какие–нибудь излучения из–под земли, — предположил Касьянин.

— Какие, к черту, излучения, если в затылок стреляют!

— Контрольный выстрел в голову, — пробормотал Касьянин явно некстати, но как ни странно, эти слова понравились редактору.

— Вот и назови — контрольный выстрел в голову!

— Можно и так, — уныло согласился Касьянин.

— Какой–то ты вялый сегодня, дохлый, а? Встряхнись, взбодрись, жизнь бьет ключом! — захохотал редактор.

— По голове, в основном по голове, — кивнул Касьянин и, склонившись над листком бумаги, вывел название: «Критикам нынче стреляют в затылок». Пренебрег он советом редактора, сознательно пренебрег. Знал, что Осоргину это не понравится, но понимал и другое — при желании редактор всегда может сам изменить название и написать все, что ему придет на ум.