Будь моей парой

Кто-то срывает с меня шлем. Пытаюсь вдохнуть... Не могу!.. Дышать... Дышать... Резкий рывок. Скрежет металла об асфальт. Кажется, кто-то оттащил придавившего меня Вороного. Телу становится легко. Воздух со свистом врывается в лёгкие... Я дышу! Наконец-то!..

Движение рядом. Дамир? Нет. Не узнаю́. Какой-то байкер. Кожаная куртка с металлическими заклëпками и шлем с жёлтыми огненными всполохами у висков.

- Ты кто? - шепчу, зацепившись за него взглядом.

Мир тонет в мутной дымке, перед глазами всё размывается. Не могу сосредоточиться.

- Попалась, детка?

Знакомый голос. Тот самый, из телефона… Где ещё я его слышала?.. Нет, не могу вспомнить!

- Кто… ты? - хриплю снова.

- Ай-я-яй, рыжуля, а это обидно.

Он наклоняется, смеётся. Смех. Хриплый. Злой.

- Неужели не узнала?

Шок. Паника. Страх. Отрицание. Нет, только не это! Только не ты!

- Нет...

Дыхание срывается, а вместе с ним мир разлетается осколками боли и уходит в пустоту...

...Когда первый раз пришла в себя, сначала показалось, что я ослепла. Чернота - полная, непроглядная. Не могу понять, открыты глаза или нет. Тело ломит. Болит каждая мышца. Каждый вдох через силу. Холод пронизывает до костей. Глаза слезятся. Разум заполняет темнота. Где я?.. Что происходит?.. Сознание колыхнулось, отдаваясь в висках жуткой болью.

- Приходи в себя, детка! Давай-давай!

Опять этот голос. От него по телу расползается страх, горло сжимает скользкими щупальцами, трудно дышать... Чернота. Глухая, вязкая, тягучая. Она обволакивает липкой плёнкой, спасая от жуткого голоса, утягивая в несуществующее бессознательное. Чернота - моё спасение, мой рай, мой мир...

...Выплываю из темноты. Шум. Странный, постоянный, непроходящий. А, нет, это шумит в ушах. Я снова очнулась. Значит, жива. И снова перед глазами чернота. Ничего не вижу.

- По... мо... ги... те...

Это мой голос? Такой скрипучий, каркающий, едва слышный.

- Что, детка, очнулась?

- Пить...

Стук. Металл о металл. Скрежет. Шум воды.

- Пей!

Зубы клацают о край металлической кружки, вода льётся по подбородку, щекам, шее, затекает за шиворот. Мокро, холодно. Значит, точно жива. Вода - моя жизнь, мой рай, мой мир.

- Ну, детка, давай уже, приходи в себя! Мне же скучно! Неужели так сильно ударилась?

Голос... Я же его помню. И глаза... Голубые... Помню! Ну же, Сильва, давай, напряги память!

Не могу... Голова гудит.

Чернота - моё спасение, мой рай, мой мир...

...Третий раз очнулась от назойливого монотонного звука: кап, кап, кап! Будто по мозгам бьёт. Вода? Где-то капает кран. Повернула на звук голову. Боли нет! Слава богам!

Но не вижу, ничего не вижу. Да что с глазами? На меня будто натянули плотное одеяло, не оставив ни единой щёлочки. Открыть глаза! Бесполезно. Какая-то ткань прижата к коже так плотно, что на ресницах проступает влага. Повязка?

Пытаюсь дотронуться до лица...

О, нет, нет, нет! Руки не двигаются. Не сломаны, не онемели. Привязаны. Я лежу, и я к чему-то привязана.

Боги, что со мной?

- Ну, наконец-то! Зашевелилась. Хватит уже спать, всё веселье проспишь!

Тот же голос.

С меня снимают повязку. Открываю глаза. Полутьма. Где-то вдалеке тускло мерцает грязно-жëлтая лампочка. Не слепит. Это хорошо. Усиленно моргаю.

- Привет, спящая красавица.

Поворачиваю голову и прямо над собой вижу голубые глаза... Те самые... Они внимательно изучают моё лицо.

- Ну, детка, не притворяйся. Я же вижу - узнала!

Приятный блондин, я бы даже сказала - красивый. Женщины таких любят. Но не я! Я его знаю, и от этого мне становится очень страшно. Сердце проваливается куда-то внутрь, прилипая к позвоночнику. Рук не чувствую, но, кажется, даже они похолодели.

Нет, только не это. Только не ты!

- Скажи, как меня зовут? - вкрадчиво, почти ласково говорит мужчина. - Только сначала подумай над ответом! Помнишь правило? Каждая ошибка будет стоить тебе пяти минут жизни. Так кто я?

Он смеётся, а у меня в жилах кровь стынет.

Как? Как правильно ответить?? Как??? Вспоминай, Сильва!

Шепчу пересохшими от страха губами:

- Гос... по... дин...

- Молодец, детка! - он одобрительно похлопывает меня по щеке и отходит.

Боги, за что? Незнакомец, подрезавший меня накануне около стоянки и позже вызвавший на семнадцатый километр - это одно и то же лицо.

Садист... Доминант... Любитель ломать своих кукол... Айк!..

- Где Дамир?..

Едва выговариваю слова. От страха немеет язык, и почему-то плохо слушаются губы.

Мы находимся в каком-то подвале. Бетонные некрашеные стены, маленькое окошко под потолком, в дальнем углу лестница с полусгнившими перилами. Блондин стоит у стола. Мне не видно, что там. Слышу лишь звяканье металла о металл. Я знаю этот звук. Так бряцают друг о друга хирургические инструменты...

- Дамир? - он удивлённо оборачивается, на губах играет кривоватая улыбка. - А мне откуда знать? Дома, наверное, спит. А может...

Айк многозначительно играет бровями, намекая на фривольный вариант развития событий.

- ...Может, с дамами развлекается. Не знаю. Я за ним не слежу. Но, поверь, детка, твой косолапый тот ещё ходок. Поговаривают, женщины у него не задерживаются. Может, его что-то в них не устраивает?