Будешь моей!

— Ты какая-то грустная сегодня, — не глядя на меня говорит Таня, быстро собирая на поднос заказ.

— Нет, всё нормально. Просто не выспалась, — пересчитываю купюры и, сложив пополам, засовываю во внутренний карман фартука.

— И как там? Щедро?

— Тысяча.

Таня поджимает губы и одобрительно качает головой.

— Ну, ничего так, учитывая, что ещё только начало смены. К ночи сорвёшь куш, особенно если те красавчики из бизнес-центра напротив снова придут отметить какой-нибудь юбилей. Помнишь конопатого, который ржёт постоянно? Ты точно ему понравилась!

— Таня-я! Не придумывай!

— Не болтаем, девочки, работаем. Козлова — почему так долго копаешься? Поторапливайся, — хлопает в ладоши подоспевшая Олеся, подгоняя напарницу. Та хватает переполненный поднос и быстро ретируется от стола раздачи.

— Кострова, а ты иди в маленький зал. Там сегодня практически пусто. Позже к тебе присоединится Рита.

Маленький, так маленький. Абсолютно всё равно. Хотя там работать даже лучше: тихая музыка, приглушённый свет и минимум народа. После вчерашнего банкета, на котором помимо неожиданного привета из прошлого присутствовали ещё девятнадцать чересчур шумных человек — самое оно.

Как я вчера доработала свою смену — одному Богу известно. Поменяться мне ни с кем не удалось, поэтому, скрепя сердце пришлось нацепить на лицо натянутую улыбку и безупречно выполнять свою работу. Приносить заказы, уносить опустевшие тарелки и при этом ни к коем случае не смотреть на молодого мужчину рядом с эффектной блондинкой. Не ловить на себе его взгляды-стрелы.

Сама не знаю, как мне удалось никого ничем не облить и не разбить ни одного бокала, ведь порой мне казалось, что взгляд Марка будто бы осязаем. Он смотрел на меня так откровенно, что будь я на месте его жены, я обязательно бы что-то заподозрила.

Но я не на месте его жены и никогда там не буду.

И вообще, сколько уже можно мусолить в воспоминаниях одно и то же? Марк, Марк, Марк! Уже даже не смешно!

Убираю за уши выпавшие из заколки волосы и захожу в маленький зал. Так и есть — совсем пусто, заняты лишь три столика из одиннадцати. Молодая пара, ещё одна пара в возрасте и…

Марк.

Он сидит один за столиком у окна и, положив на столешницу сцепленные в замок руки, не отрываясь смотрит прямо на меня.

Зачем-то озираюсь по сторонам, оборачиваюсь назад и смотрю в сторону туалета, словно ожидая увидеть где-то неподалёку его жену. Но, судя по тому, что на его столе сиротливо стоит одинокая чашка кофе — он явился сюда без компании.

Не встречать его в "Голиафе" целый год и тут увидеть дважды за последние два дня? Я не верю в такие совпадения.

Он пришёл сюда специально. Только вот зачем…

Выхода нет, я на работе. Мой долг — обслуживать клиентов. Даже если вместо этого очень хочется провалиться сквозь землю…

Поправляю фартук и уверенно двигаюсь прямиком к его столу. Уткнувшись в электронный блокнот, бубню заученную фразу:

— Здравствуйте, рады видеть вас в нашем ресторане. Выбрали что-нибудь? Может, вам что-то посоветовать?

— Привет, — его голос подогретым мёдом растекается по зазубренным нервным окончаниям.

Можно было бы, конечно, выпустить колючки, можно было было бы игнорировать его приветствие, можно было бы сделать разное, но…

Поднимаю на него глаза и сдаюсь:

— Привет.

Повисает неловкая тишина. Я смотрю на него, он — на меня, и мы оба продолжаем молчать, изучая лица друг друга. Он практически не изменился, но, кажется, стал ещё красивее. Хотя разве это возможно…

— Ты здесь один? — выдёргиваю саму себя из морока волнительного момента.

— Да. Приехал выпить кофе.

— У нас здесь… хороший кофе. Принести ещё? — киваю на его почти опустевшую чашку и, не дожидаясь ответа, тянусь забрать тончайший фарфор. Руки предательски дрожат — чашка стучит о блюдце, и я очень надеюсь, что он этого не замечает. — Наш бариста готовит чудный латте, если хочешь…

— Как твои дела? — перебивает он мой бессвязный бред, и я решаюсь взглянуть на него снова.

Господи, как же Женя на него похож…

— Всё нормально, — ловлю его взгляд на своей рабочей форме. — Ах, это… — разглаживаю на фартуке невидимые складки. — Это временно. Просто пришлось. Нужны были деньги.

— Ты же хотела после института пойти работать по профессии.

Хотела, но потом родила твоего сына и про учёбу пришлось забыть на почти долгие четыре года. Да-да, пока ты пил игристый коньяк в Куршавеле, я стирала пелёнки и практически жила в поликлиниках.

— И пойду. Когда закончу ВУЗ.

— Как? Ты ещё не закончила? — в глазах неподдельное удивление. — Но ты же ещё тогда уже была на четвёртом курсе! Тебя отчислили?

— Нет. Мне пришлось… временно бросить институт. Но я уже восстановилась, учусь заочно, всё в порядке, — уверяю его слишком поспешно. — Правда в порядке, в полном.

В порядке, конечно. Официантка! Мне определённо есть чем гордиться. Но не профессия делает человека человеком, и вообще, какая мне разница, что он там обо мне подумает.

— Так что насчёт латте? — снова киваю на чашку.

— Ты замужем?

Вопрос неожиданный. Такой дерзкий и неуместный.