Будни рэкетиров или Кристина

«Стоп! – заорали с Темной Половины, и он замер в позе солдата, зацепившегося за мину-растяжку. – Что, если Бонасюк не сбежал?! Если поскакал в милицию?! Сидит, сейчас, показания дает: И вот тут мой кузен, Иван Растопиро, толкнул мою дорогую жену…»

«Нет!!!»

«С него станется. Ты и сам знаешь. Хорош ты будешь, Иван, когда попрешься с порубанным на куски трупом прямо в лапы сыскарей из уголовки».

«Так не пойдет!»

Синюшная жила вздулась на лбу кавторанга и пошла пульсировать, как часовой механизм бомбы замедленного действия. Объятый чудовищной догадкой на счет ментов, что в общих чертах соответствовало истине, Растопиро едва не кинулся к телефону: Бонасюка следовало опередить.

– Стоп! – крикнул Иван Митрофанович, заставив себя убрать руку от трубки. Сначала не мешало все хорошенько обдумать. Мысли выстроились в виде условного диалога.

«У кого причин больше? У Васька. У кого мотивы? У него, ясен пень. Кого жена бортанула? Его, опять же. Ты сам-то кто? А никто. Хрен в пальто. Прибыл в отпуск, к брату, а тут такое дело. Разборка внутрисемейная. Он ее толкнул. Она и полетела, как фанера…»

«Нет, не так. Я вообще помню мало. Выпили за встречу, и я, с дороги, отключился. А как глаза продрал – мужа нет, а жена на кухне. Под занавеской».

«Не дрейфь, Ваня, – подбадривал себя Растопиро. – Кому поверят? Капитану второго ранга или банщику драному? Не надо быть оракулом, чтобы угадать правильный ответ».

Иван Митрофанович снова выпил.

«Звони „ноль-два“, мать твою, пока сыскари не нагрянули!»

Он опять взялся было за телефон, когда новая изящная мысль втекла в голову легко, как змея: «Может, вообще сбежать? Меня тут и не было вовсе. Я даже из Запорожья не выезжал».

Идея охватила все существо Растопиро, показавшись наилучшей из перебранных. Просто умыть руки. И дело с концом.

«Что ты видел? Я ни черта не видел. Сидел, понимаешь, дома, гулял погожими вечерами по плотине Днепрогэс имени товарища Ленина…»

«Идите на х… товарищи!»

«А Василек, пускай, отдувается. Кто меня мог видеть? Да никто. Как прибыл, так и убуду. Скрытно, вашу мать».

Иван Митрофанович принял решение, и ему сразу стало легче. Вооружившись вельветовой тряпочкой, он принялся уничтожать отпечатки пальцев, которые могли бы уличить его во лжи. Протер дверные ручки, отполировал краны, не забыл фужеры из бара, а водочные бутылки упаковал в мусорный кулек, намериваясь выкинуть по пути. Он как раз заканчивал уничтожать улики, когда в дверь настойчиво позвонили.

«Милиция!», – Иван Митрофанович упал бы, если б вовремя не оперся на стену. Те, кто считает, будто звук дверного звонка не в состоянии ударить, словно электрический ток, могут почитать себя счастливчиками. «Таки сдал, сука… – подумал Растопиро, стекая на пол. – Вот и все».

Однако, вскоре он с облегчением понял, что за дверью толкутся не менты.

– Где же этот гребаный Бонасюк? – воскликнул взволнованный молодой голос. – Скотина!

– Тише, Андрюша. Соседи милицию вызовут.

«Это ее хахаль, – догадался Иван Митрофанович. – Он крайне опасен, но двери штурмовать не станет. И на нары не посадит, а это уже большой плюс».

«Зато посадит на перо…»

Молодчики еще немного пошумели, вероятно, не зная, что предпринять. Затем все смолкло. Иван Митрофанович поднялся на ноги и с превеликой осторожностью выглянул в окно. Он заметил белый длиннющий «Линкольн Таун Кар», отваливший от тротуара. Лимузин выехал на проспект и попер в направлении Московского моста. Кавторанг перевел дух. Положение, по крайней, мере не ухудшилось, а в создавшейся ситуации и это казалось достижением сродни полету в космос.