Букет эмоций

Ну что ты о Весне пришедшей знаешь,
Когда ты над землёю не летаешь
Промозглым утром в поисках хоть крошки?
Когда ты не был в шкуре тощей кошки,
                       на скудном солнце греющей свой бок,
Не в силах попросить, чтоб Бог помог
Найти однажды милосердный дом…
Побыл бы ты минутку муравьём,
В чьей жизни появилось столько смысла,
Но вот нога… твоя над ним нависла,
Когда ты синим небом любовался…
А мухою побыть ты не пытался,
С трудом огромным пережившей зиму,
Но сразу ставшей… проклятой, гонимой…
А был ли ты хоть раз весенней лужей
И никому на свете не был нужен,
Пока в тебе не стал сапог топить
Ребёнок, научившийся ходить?
А деревом, раскрыть готовым почки,
Или щенком, «родившимся в сорочке»,
Весенним утром найденным в подвале,
Которого сегодня подобрали
И навсегда избавили от муки
Протянутые к солнцу чьи-то руки?
Нет, никогда тебе не быть Ростком.
Разбуженные солнцем силы в ком
Перебивают вдруг пары бензина,
Когда над ним проносится… машина…
И не был ты оттаявшей поляной,
Стволом лесным с кровоточащей раной,
Откуда бы откачивали сок…
И даже полусонный мотылёк,
Росу впервые ощутивший ночью,
О ней побольше знает, между прочим,
Когда без задних ног, напропалую,
С подснежником сливаясь в поцелуе,
Саму Весну попробовал на вкус…
Ты хочешь заключить с Весной союз
За то, что взгляд твой Крокус примагнитил?
Но не был в гуще ты лесных событий,
А ведь они порой совсем не те,
Что принесла сорока на хвосте,
Набарабанил рано утром дятел…
Ну что ты знаешь о Весне, приятель,
Коль не был руслом пересохших рек,
Ведь к счастью твоему – ты Человек!
Но Ветерок тебя целует в губы
И обнимает как мальчишка – грубо,
Небрежно, и почти сбивает с ног,
Неся тебя в укромный уголок,
Где ты – уже не ты, а милый… ёжик,
И, как улитка, ты не прячешь рожек,
И напеваешь песню, как скворец,
С Весной ступая гордо под венец!

Цветы от внука

Цветы от внука – просто клад!
Их получить бы каждый рад!
Букет невянущих цветов
Красноречивей всяких слов!
Он сердцем мальчика согрет,
Которому лишь десять лет,
И долго предстоит учиться
Ещё, конечно же, ему:
И технике, и мастерству!
Но нежности поток струится
Из глубины его букета,
В котором затаилось Лето —
В нём столько солнца и тепла!
Вот как бабуля расцвела!
И будет много лет цвести!
Художник маленький, расти!
В руках твоих пусть пляшет кисть
И украшает нашу жизнь,
При этом ничего не руша!
Корнями прорастают в душу
Цветы из этого букета,
Которого дороже нету
Для бабушки, Творца и мамы.
И стебельки бегут за рамы,
Для наших глаз устроив пир,
Собою украшая мир!

Февраль, февраль