Бульварный роман. Исповедь алкоголика

В истории России. Подытожим.
Конец. Где недо-Ленин – Горбачев,
Где недо-Сталин надвое помножен,
Где пере-Брюсов, извращенный черт
Из ада выперт, так как мужеложен
Долбит их всех до джаза из аорт
С их крупов пар, и русский воздух сперт,
Но хер все не покинет кожу ножен
С пятном и без пятна, горячий ass
Твердя – тружусь, чтоб Сталин не воскрес.
Быть пидарасом нужно пидарасу,
Не то он просто уничтожит рассу.
И Воланд вытер пот о борт клифта.
А жил я не за пазухой Христа.

14(4)

А жил я не за пазухой Христа.
Я жил в урбанистическом пейзаже
Мышь щеголяла формою мента,
Часы спешили, и луна на страже
Глядела в море стекол. Был картав
Собачий лай, вещавший о пропаже
Всей жизни. И явлении кота
Чьей дерзкий променад лажовей лажи.
Не правда ль я на Бродского похож.
Тогда ты, Оля, видимо, Мария
Mrs Stewart-Ivanova.  – все ты врешь —
Ты скажешь, губки выпятив смешные,
Вру, Оля, я не тот – и ты не та.
И называли, Оля, лимита.

М(IV)

И называли, Оля, лимита.
Отцов прославленных известным ходом
Истории надменные потомки, м-да
И улыбнулся шанс им стать народом
Господ рабам, чья участь – нищета.
От русских не спастись своим исходом,
И власть опричнины, и дым костра
Куда теперь? Уходим дымоходом.
На посошок прости их, Протопоп,
Дай скорбной прозы слопать этим рожам,
Пахуч твой древнерусский, как укроп,
В щах свежего капустного листа
Истории России. Подытожим:
А жил я не за пазухой Христа.

1(V)

А жил я не за пазухой Христа.
Ты уж поверь, подружка, блин… Заплаты
На рубище – вот – слава, ну, туфта,
Вот, Ольга, рассужденья Герострата,
А жил я, точно злющая звезда
Вдруг озарила луг, где брат на брата
У времени в кишечнике киста
Тут сделалась, и стало темновато
Я точно ненавидящий пилот
Смерть разминая, словно сигаретку
Смерть дожевав как с сыром бутерброд
Хочу, как перед сном, нажать гашетку.
Резня стоит в округе Вифлеемской
Оля, не червь я в яблоке едемском.

2(V)

Оля, не червь я в яблоке едемском.
И не сестра Иродиада мне
Ее, пока смеющуюся дерзко,
Согреют от тоски ее в огне
Те ангелы, что почернели резко
Как негатив, как орк, в неверном сне,
Как колбасы вчерашняя нарезка
От мух на улице, при жарком дне
Я не хочу, чтоб грех был безнаказан,
Я не хочу наказывать греха,
И я не мудр, мне нет еще полета —
Что ж, из себя мне сделать старика,
Чтоб не колоть вам руки дикобразом? —
В горах не пас я триста лет гурта.

3(V)