Бунт Афродиты. Секс-рассказы

Михаил бросился в ванную, посрывал с себя одежду и залез в душевую кабину. Холодную? Холодную! Колючие иголки кололи его со всех сторон, он вертелся под струями и вдруг с удивлением заметил, что ему стало легче – не от душа, а от того, что ответ был найден, все стало на свои места. Вот и найден мотив, теперь, господин комиссар… А что теперь? А хер его знает, товарищ майор, что теперь. Пошли покурим. Он выбрался из душа, растерся полотенцем, оделся и отправился в кухню. Там он закурил и стал строить план действий. Так, надо его адрес разыскать. Ну, это мы нараз сделаем. И телефон. Позвоним и… И что. И приедем. А там… А там уж увидим. Нужно еще в мединститут на кафедру позвонить – узнать его расписание. Лучше с утра заехать, чтоб один дома был. И сходу – в глаз. А потом… Да хер с ним потом. Посмотрим, что потом. Давай Тимке позвоним, пусть через ментов координаты его вычислит. Ну давай. Он набрал номер Тимура.

– Привет, брат.

– Привет. Ну ты чё, живой?

– Да так. Не очень.

– Чё, до сих пор не отошел? Пивчиком лечился?

– Да в жопу пивчик, Тимка. Белка ушла.

– Да я знаю. Звонил?

– А ты откуда… ааа… Дашка. Выключен телефон.

– Ну, ясно. И чё теперь.

– А теперь мне надо, чтоб ты мне координаты одного перца разузнал.

– А чё перец-то?

– А она к нему ушла.

– Да ты чё, правда? А ты как знаешь?

– Дедукция, Ватсон.

– И ты думаешь ему…

– Именно. Я думаю ему. Или ты думаешь, что я этому хрычу старому Белку отдам?

– Да не, я чё…

– Ну вот. Записываешь?

– Давай.

Михаил закурил новую сигарету и откинулся на спинку стула. Ну вот, как-то легче, когда знаешь, откуда ноги растут. И что с ними делать. Повыдергать, да и все кино. Так, давай в мединститут позвоним. Он набрал в поисковике текст, нашел телефон и позвонил – никто не взял трубку. О, да уже и вечер. Ладно, завтра с утра все и поделаем. А сейчас…

Ухо его чутко уловило скрежет ключа в замке, он сорвался с места и бросился в холл: на пороге стояла Белка в легком бирюзовом платье.

– А чемодан где?

– Там. Мне еще один нужен.

– А. Мало, значит. А место у него есть? Комнат сколько?

– У кого у него?!

– У Вольдемара Арнольдыча.

– Мишка. Ты и всегда был Дуридом. И теперь не поумнел. Не хочу я с тобой говорить. Отойди.

– Ну понятно. Я же не доцент. Что со мной говорить.

Девушка глянула на него через плечо и отправилась в спальню. Михаил поплелся за ней следом.

– А чего это платье мое тут валяется? И помятое все. Ты мои вещи собирал?

– Нет… я… это…

– Что?

– Я про Крит вспомнил. Достал вот.

– Мишка. Скажи честно. В последний раз. Ты на нем что – лежал?