Бывший

— Вот смотрите, — выкладывает он передо мной сложенную пополам фотографию, на которой изображена целая толпа народа в традиционных костюмах. Среди них лишь один выделяется своим современным видом. Человек, которого я чуть было не впустила в свою жизнь заново.

— Эта наша турецкая диаспора. Но нас мало, — смеётся Адем, — у меня две дочери и я хочу, чтобы каждая родила не меньше пятерых детей.

— Мне эта информация зачем? — мычу вмиг слипшимися губами.

— Это фото сделано вчера. Напечатал специально для вас, чтобы вы поняли. Вот это моя старшая. Она выходит замуж совсем скоро, а это, — он показывает на очень красивую юную брюнетку, что стоит рядом с Тимуром, — моя младшенькая. Вчера ей исполнилось девятнадцать. И у нее уже есть преданный поклонник.

В лёгких резко заканчивается воздух. Задыхаюсь. Он вчера уехал ради ее дня рождения. Он собирается жениться на чистокровной турчанке. А я? Меня куда? Ах да, со мной хорошо в постели. Я нужна ему в качестве любовницы.

— Татьяна, вы очень красивая женщина. Вот даже Хасан от вас в восторге. Если вам так нравятся восточные мужчины…

Я медленно поднимаюсь с места. Он привел мне Хасана вместо Тимура. Кажется, меня сейчас вырвет.

— Вы же уже были женаты, ничего хорошего не вышло. Отпусти его, сестра. А Хасан хороший, что же вы тут совсем одна? Вам настоящий мужчина нужен.

— Уходите.

— У Хасана есть небольшое хозяйство и тоже свой дом. Он добрый человек, Татьяна. Любит русских женщин и ему не так важны традиции, как нашей семье.

Что же он Хасана своей дочери не сосватает? Тимур богаче и такая корова нужна самому? Боже, мне дурно.

— Уходите! — вскрикиваю, не сдержавшись, как попало накрываю коробку крышкой, — и конфеты свои заберите.

Мне плохо. Очень плохо и душно, и голова кружится. И свет в моём, ещё недавно таком чудесном, кабинете невыносимо яркий.

Глава 47

Тимур. Вечер предыдущего дня. День рождения Ясемин.

Мне неймется. Как там говорят? Душа не на месте. Сидя в глубоком кресле, накрест накрытом колючими кусками вишневого ковра с золотыми кистями, я нетрепливо стучу ногой по полу в ожидании, когда все это закончится. В зале дома Адема гаснет свет. Мать Ясемин выносит большой самодельный торт. Дочка аккуратно поправляет яркий платок на голове, как будто продумывая каждое свое движение. Дальше, зажмурившись, дует на частокол свечей. Все радуются, я сдержанно поддерживаю аплодисменты.

Большая часть женщин дома Шахин сегодня не покрыли голову, но в последнее время среди молодых турчанок появилась несвязанная с религией мода на платки. При этом под верхний платок кладется еще один — пышный, создавая эффект огромной головы. Это считается красивым. Вот именно так и одета сейчас Ясемин.

Гости поют хором, поздравляя юную именинницу. В семье Шахин вообще очень любят петь, почти у всех от природы хорошие голоса. И поют они часто: готовя еду, сидя за столом и, конечно, во время праздников. Бывало, сидишь между Адемом и Хасаном, а они как начнут орать о великой турецкой войне, уши глохнут.

Лицо Ясемин, конечно, красиво. Особенно когда золотистый свет свечей озаряет ее белоснежную кожу, контрастирующую с темно-карими, не по размеру лица крупными глазами. Тонкий стан напоминает гипсовую фигуру балерины, стоящую на фортепьяно в центре гостиной.

Но я вдруг явственно представляю, как тайком засовываю руку ей под подол посреди семейного празднества, и Ясемин вначале падает навзничь в обморок, как подкошенная, а потом, очухавшись, рыдает и орет, забившись в истерике. И, конечно же, интересуется, какой шайтан в меня вселился. Она такая правильная. И в этот решительный, изначально предшествующий всяческому открытию момент, я как будто прозреваю.

Я недостоин этой замечательной девушки. Она же как белый песок на девственном, диком пляже. Чистый, ровный, нетронутый, такой белоснежный, что и топтаться-то по нему страшно. А я ведь не только топтаться. Я с разбегу валяться люблю, на голову сыпать, зарываться и с черной землей месить, создавая художественный беспорядок.

— Ясемин, сестра, хочу прогуляться, — вызываю именинницу в сад, легонько придерживая за руку.

Осматриваюсь. Красивый дом, прекрасный сад, где летом в изобилии цветут розы и другие цветы, тихая улочка перед ним — ее дом, но не мой.

— Ты хочешь за меня замуж, Ясемин? — оборачиваюсь я к вмиг побледневшей девчушке.

Сейчас я четко понимаю, что, кроме всего прочего, ей очень мало лет. Она совсем еще девочка.

— Конечно, господин Тимур, я мечтаю. Отец говорит, что вы очень хороший человек и достойный.

— Я спрашиваю тебя, Ясемин. Обещаю, этот разговор останется между нами.

Девушка мечется по мне взглядом, а потом собирается с духом и, нервно вдыхая, произносит.

— Вы для меня слишком старый, ой, простите, господин Тимур, то есть… Я хотела сказать — слишком взрослый для меня.

Меня разбирает смех.

— Вы так много знаете. Добились успеха, создали целую империю, отец рассказывал, что вы бизнесмен года… Я тоже хотела бы учиться, чтобы соответствовать.

— Отец не разрешает тебе учиться? — нахмурившись, пропускаю ее вперед.