Бывший лучший друг

— Да с парнями мяч не поделили, — хочется улыбаться при виде её взволнованности, но стараюсь держать подавленный вид. — Что я могу перед такими амбалами? Те парни из посёлка все спортсмены.

— Уши бы им ободрать, — недовольно бухтит бабушка Валя, обрабатывая синяк специальной мазью.

— Больно? — разглядывает моё лицо Милка.

— Уже нет, — пожимаю плечами. — Но больше не хочу получать…

— Может, тебе с футболом завязать? — вдруг выдаёт подруга. Конечно! А ещё что? В куклы с ней играть!?

— Я в бокс пойду, — твердо говорю, глядя прямо ей в глаза.

— Опять ты за своё, — фыркает девчонка. — Бабушка Валя, скажите вы ему!

— Чему быть, того не миновать, — таинственно произносит старуха. — Иди, Павлик, в бокс! — после чего разворачивается и уходит. Я наконец получил одобрение хоть от кого-то. Милка тоже меня поддержит, сомнений нет. Просто понадобится намного больше времени…

ГЛАВА 4. Вечером по городу

Паша

— Привет, — неуверенно присаживаюсь на холодную металлическую лавку.

— Привет, — устало говорит Влад, не моргая смотрит на дверь палаты.

— Как она? — на тяжёлом выдохе спрашиваю друга. Ком уже стоит в горле, а я даже ещё не видел Миллу.

— Сейчас у неё врач, — кивает в сторону палаты.

— Изменения есть?

— Я не знаю Паш, — вздыхает, всё-таки смотрит на меня. Глаза полны боли, а мне его совсем не жаль. Я просто хуев эгоист, и меня интересует только та девушка, что сейчас находится между жизнью и смертью.

— Тогда сейчас расспросим всё у доктора, — решительно поднимаюсь, но и шагу ступить не могу, потому что друг тоже на ногах и, схватив за руку, держит мертвой хваткой.

— Паш, давай я сам, — просит по-доброму, но настойчиво.

— На правах мужа, что ли? — с силой выдираю руку.

— Да что это с тобой? — хмурит брови Влад.

— Ничего, — выплевываю, не глядя на него. Начинаю мерить шагами коридор в слабой попытке успокоиться. — Это ты виноват! Чёрт тебя подери, — замираю на полушаге, не в силах себя контролировать.

— Я знаю, блядь, знаю, — повышает голос Влад. — Что мне сделать? Что? — смотрит с вызовом, как напрашивается.

— Молись, понял? Молись, чтоб она проснулась!

Одиннадцать лет назад

Милла

— Милк- Милк!

— У?

— Ты что такая задумчивая? — Пашка перекидывает спортивную сумку на правое плечо, а левой рукой берёт меня за руку.

— Я не задумчивая, — слегка раздражённо говорю ему. — Я просто не могу больше смотреть на твои синяки.

Мой друг, как и обещал, заручившись поддержкой родителей, причём и моих тоже, отправился на тренировки по боксу. Первый год его обучал какой-то псевдотренер за бешеные деньги, от которого, к счастью, пришлось отказаться. Следующие два года Пашка посещал профессиональную секцию, но очень быстро её перерос. Оказался слишком талантлив, и его родителям так прямо и сказали: «Ищите лучшего из лучших, и у вашего сына есть шанс». Я до сих пор не могу понять, шанс на что? Начиналось всё просто, как хобби, ну и с целью защиты. А сейчас… А сейчас он уже два года дышит только этим спортом. Уже два года его подготавливает лучший тренер нашего города, итальянец Луциано Джаннини.

— Да перестань, Милка, — смеётся мой друг, отдирая пластырь с щеки. — Столько лет я получаю по роже, а ты всё никак не привыкнешь.

— А я и не хочу привыкать, — надуваю губы.

— Ты же после школы в медицинский собралась. Вот и будешь мне раны обрабатывать, — дурачится друг.

— Ага, конечно, — выдергиваю ладонь из его руки. — Ты ещё не наигрался, Паш? — эти разговоры у нас бесконечны. Знаю, что сейчас ответит: «Какие уж тут игры»

— Какие уж тут игры, — снова берёт меня за руку. Медленно идём по темной улице в направлении наших рядом стоящих домов. — Ты же знаешь, Милк-Милк, скоро мне шестнадцать, и тренер запихнет меня на серьезный турнир. Я могу победить!

— Да знаю, что можешь, Паш! — сжимаю его руку. Как бы не злилась на все эти ссадины и синяки, всё равно его поддерживаю. А как иначе!

Тёмная улица совсем опустела, и я непроизвольно ускоряю шаг. До дома рукой подать.

— Куда ты так бежишь? — притормаживает Пашка.

— Домой, куда ж ещё. Мама опять ругаться будет, что я с тобой в зале торчу. Уроки-то не сделаны.

— Да ладно, Мил, ты умная, тебе их можно и не учить.

— А вот тебе бы не мешало подтянуться, — с укором смотрю на друга. А он на это только смеётся.

— Привет, молодняк! — раздается неприятный скрипучий голос сзади, совсем близко, будто в спину кто-то дышит. Пашка молниеносно разворачивается, прикрывая меня спиной.

— Чего нервничаешь, малой, — двое мужчин приближаются к нам вплотную. Один высокий, здоровый, но он молчит и держится на расстоянии.

— Есть закурить? — спрашивает второй тип, среднего роста и неопределенного возраста. Бегло смотрю на него из-за Пашиного плеча. Наколки на его пальцах говорят о том, что человек имеет нехорошее криминальное прошлое. Райончик у нас неспокойный, и всякое можно ожидать.

— Не курю, — резко отвечает Паша. — И тебе не советую, — храбрится непонятно зачем.

— Советчик, что ли?! — кривит рожу уголовник. — Давай денег тогда, — протягивает свою руку ладонью кверху.