Бывший. Мы (не) твоя семья

Иду к себе в кабинет. Надо еще поработать. Мы с Димычем вроде смогли удержать конвейер. Основная засада была с логистами, но Цыплакова и ее команда – молодцы. Работали днем и ночью. Эта мадам заслужила повышение. Черт, надо хоть спросить, как ее зовут. А то как она представилась мне фамилией, так по фамилии ее и запомнил.

Вот, кстати, сейчас можно и зайти. Я как раз на их этаже.

Сворачиваю к отделу кадров и слышу удаляющуюся ругань в коридоре:

– Я же говорила, что с детьми будут проблемы! Все, после праздников доложу начальству!

– Ой, Елена Степановна, не утрируйте! Ну приболела у нее тетя! Все равно в кабинете никого нет!

Шуршат створки лифта.

А! Черт! Сегодня же короткий рабочий день. Совсем забыл. Для меня все дни не нормированы.

Все разошлись. Эх.

Стоп. А в кадрах кто-то есть! Слышу шум, смех. Может, как раз Цыплакова и осталась. Пойду посмотрю.

Я открываю дверь и вижу практически пустой опен спейс. За компьютерами никого, только между столов слышится какая-то возня, сопение и тихий смех.

Что это такое? На рабочем месте? В моей компании?! Не позволю!

Делаю шаг вперед, чтобы навести порядок, как на меня наезжает офисное кресло!

– Ой! – взвизгивает девчушка лет пяти, которая сидит в нем.

– Ой! – вторит ей мальчишка, который его толкает.

Мальчишка… Почему-то не могу отвести от него глаз. Он кажется до боли знакомым.

Парень смешно шмыгает и задвигает себе за спину кресло с сидящей в нем девочкой.

– Привет, я – Вик! – выпячивает грудь. Защитник.

Такой смешной и… гордый. Прям как… Прям как я на той фотографии.

Я на маминой фотографии!

Точно!

У меня по спине вдруг бегут мурашки. Будто с детского портрета ожил и сошел пятилетний я…

Это же невозможно.

Это какой-то сюрреализм. Дурацкое совпадение.

Чьи вообще эти дети?

– Я вас просила тихо посмотреть мультики! – слышу взволнованный голос справа от себя и проваливаюсь в тьму. Поворачиваюсь, смотрю на мать этих детей, и давно забытая ненависть захлестывает меня..

Его обладательницу, кажется, тоже. Замерла и смотрит на меня, как на привидение. Узнала.

Конечно.

И я ее узнал.

Лана.

Глава 5

Дети тут же бросаются к матери. Смешно прижимаются к ней с боков и опасливо озираются на меня.

– Лана? – только и могу выдохнуть я.

– Ты… – у нее округляются глаза, она смотрит на рабочий бейдж на моей груди. Видимо, по костюму понимает, что я тут скорее начальник… – Прошу прощения за присутствие детей, – она суетливо отводит взгляд, похоже, пытается скрыть эмоции, – мне надо было задержаться. Начальство требует найти двух логистов до десятого, а в саду короткий день, и тетя… – тараторит она. – Я, – кажется, она вздрагивает. – Я не знала, что ты тоже здесь работаешь.

Бейдж перевернут. Мою должность она прочесть не может.

– Я здесь недавно, – она рвано выдыхает, – еще не всех знаю.

Да закончатся эти оправдания когда-нибудь или нет? Плевать я сейчас хотел на работу.

– Лана, чьи это дети?

Ведь это не может быть то, о чем я думаю. Просто не может.

– Мои, – а вот тут ее голос перестает дрожать. Она, наоборот, гордо поднимает подбородок и прижимает к себе малышей. – Это мои и только мои дети! – чеканит моя мягкая Ланка.

Опускаю взгляд на них. Девочка – копия мать. Маленький светлячок, а мальчишка… Тот мужик, который был с ней на фотографиях, – здоровый блондин. В кого мальчишка темноволосый?

– Сколько им, Лан? – спрашиваю обреченно. Хотя ответ уже знаю. Им должно быть чуть больше четырех.

Она молчит. Но пацан, видимо, смелый. Чуть отрывается от матери и выставляет ладошку с пальчиками.

– Нам четыле, – “р” он не выговаривает.

– И половинка, – добавляет его сестра.

– Нам четыле с половиной года! Вот! – почти выкрикивает малыш.

Умный. И смелый. Весь в меня.

Как волной накрывают боль, гнев, ярость и… Обида…

– То есть, – еле сдерживаясь, произношу я, – ты родила от меня и скрыла.

– Ты бросил меня! – выкрикивает она. – Уехал! Мне сказали убираться!

– Лана, – я рычу, – ты даже не отрицаешь, что это мои дети!

– Отрицаю! Это мои и только мои дети!

– Лана, не ври мне! – кажется, я уже ору.

– Я никогда тебе не врала, – она повышает голос в ответ.

– Ты изменила мне!

– Ага! С футбольной командой! Вот видишь, и детей сразу много! Мальчик от Роналду, девочка от Бэкхема!

– Лана!

И тут я получаю тычок в живот!

– Не смей кличать на мою маму! – моя уменьшенная копия смешно сопит внизу, сжав кулаки.

Замолкаю. Боже, что я творю?! Зачем вообще затеял этот разговор при детях?

Ланка тоже молчит. Она дрожит, кусает губы. И тут слышится тихий голос девочки:

– Мама, а кто такой Бекхэм?

***

– Так, ладно, – я запускаю руки в волосы, судорожно пытаюсь сообразить, что делать дальше. – Это не место для выяснения отношений. Собирайся, поехали.

– Я никуда не поеду! – выкрикивает мне в лицо моя Ланка. – Владелец фабрики хочет еще двух логистов! А я хочу эту работу!

– Владелец фабрики ждет тебя в коридоре на выход через десять минут! – чеканю, еле сдерживая гнев. – Будешь спорить – уволю! Ты все равно должна быть сейчас на временном контракте.

Ланка бледнеет. До нее доходит смысл сказанного.