Carte blanche, Mr. Siemens (СИ)

И всё же, я медленно двигаю сквозь танцующую толпу к тому месту, где приземлились большинство наших. Примерно где-то на середине моя рука снова оказывается в плену мужских пальцев, и я с флегматичным лицом разворачиваюсь, постепенно меняя положение полуприкрытых глаз на более расширенные. Это не Миронов.

— Потанцуем, красавица? — незнакомый парень уже притягивает меня к себе, а у меня, почему-то, в голове заедает одна и та же фраза: “Беги, парень... Как можно быстрее беги”.

Он начинает кружить меня, не выпуская из своего общества, пока через его плечо я не вижу своё спасение. Ну, или его смерть...

А фраза в голове начинает повторяться всё быстрее.

— Я тут не одна. — Наконец упираясь в него ладонями, я пытаюсь докричаться. — Отпусти!

— Что? — он улыбается, даже смеётся, не обращая внимания на мой протест.

— Отпусти. — Теперь он услышал. Только уже не мой голос. А блондина, стоящего рядом с ним с убийственным взглядом. Парень, я предупреждала...

— Ты это мне? — выпивший шатен разворачивается, пошатываясь, а я уже вижу готовые полопаться капилляры в глазах Глеба.

И только он успевает сделать к нему ещё один шаг, как я в два счёта оказываюсь между ними, выставляя перед собой руки и упираясь ими Миронову в грудь.

— Он просто пьян! — какого чёрта я защищаю незнакомого? — Пожалуйста, не делай ему ничего! — и какого чёрта я себя так веду? — Умоляю, просто пойдём отсюда. Давай помогу стаканы донести... — мне удаётся выдернуть из его пальцев один напиток, свободной же рукой я хватаю его, уводя за собой.

Я видела его глаза. Я видела, что он хотел сделать. И я видела, на что он способен. Точнее, знаю, на что он способен. Так что смело могу заявить, что спасла какому-то бедолаге жизнь.

— Вы чего так долго? — Депо поднялся с места, дабы помочь. Наташа же тихонько пританцовывала, сидя рядом с ним и попивая свой ликёр.

— Трудности возникли. — Блондин наконец-то обронил слово, а я всё ещё не могла понять: он что, действительно готов был наброситься на того доходягу, потому что он до меня дотронулся?

Невольно поёжившись, я поджимаю плечи, словно стряхивая с себя ненужные мысли о том, что же будет, когда найдётся кто-то посмелее. И мой не до конца протрезвевший мозг подсказывает, что определение “багровые реки” как никогда явно подойдёт под ситуацию.

А всё почему?

Потому что Миронов.

Мой выбор падает на мохито, и я невесомо чокаюсь со всей компашкой, делая несколько внушительных глотков через трубочку. Следом идёт дайкири. Следом космополитен. А следом мой мочевой пузырь напоминает, что пора бы о нём вспомнить и освободить место для остальных порций, раз уж я решилась удариться в алкогольную тусовку с головой.

— Мискузи. — Выпаливая почему-то именно, я поднимаюсь с дивана, двигаясь через колени сидящих. — Даме нужно сменить воду в аквариуме.

По-другому отчитаться, что мне нужно в туалет, я, видимо, никак не могла.

Кое-как выцепляя из толпы проплывающего официанта, я интересуюсь, где здесь дамская комната. И по указаниям указательного пальца его руки я движусь в северном направлении. Подходя всё ближе, я слышу, как за дверью туалета происходит что-то странное. Похоже даже на какую-то перепалку. И немного вслушавшись, я понимаю, что какая-то подвыпившая парочка решила выяснить отношения.

Но ребята, почему не на улице? Я долго терпеть не смогу, в конце то концов...

И подождав ещё примерно с пару минут, я всё же решаю постучать, сгибая в локте руку и собирая пальцы в кулачок. Но тратить энергию мне не приходится, ибо дверь уже открывается. Резко открывается. Я бы даже сказала: вылетает.

Единственное, что помню — это удар массивного дерева прямо по моей переносице. Или по лбу. А дальше... дальше я не помню ничего.

— Эй... — голос, вытягивающий из сна. Или, скорее, из обморочного состояния.

— Что...? — пытаюсь встать, но резко хватаюсь за поражённое дверью место, снова откидываясь назад.

Под собой я, кстати, ощущая нечто мягкое. Это диван. И открывая до конца глаза вижу стены, потолок, телевизор... А ещё икс-бокс, камин, мини-бар, коврик из шкуры медведя. Простите, я в раю?

— Ты как? — предположение про рай отменяется. Ибо не могут в одном предложении умещаться такие понятия, как рай и Миронов.

— Как по голове стукнутая. — Я всё же пытаюсь подняться, и наконец мне это удаётся. Принимаю сидячее положение, оглядываясь. — Я где?

— На вокзале. — С до жути серьёзным лицом отвечает, но вскоре не сдерживается и срывается на улыбку, замечая мои округлившиеся глаза. — Дома у меня. Бренди? — он протягивает мне стаканчик с небольшим количеством алкоголя и тремя кубиками льда.

— Спасибо. — Принимаю, вытягивая руку и только сейчас замечая, что укутана в какой-то плед.

Пожалуйста, хватит на сегодня сюрпризов... Кстати о сегодня. Который вообще час?

Ненароком поворачивая голову в сторону окна, отмечаю: уже светло. А настенные часы подсказывают, что уже одиннадцать утра. Чёрт. Видимо, сбитый с ног организм решил, что удар по голове мне пришёлся как раз кстати, так что можно заодно и выспаться. Ну и, соответственно, протрезветь.