Час дракона

Голос в глубине подвала, шевеление. Из кромешной темени в призрачный полусвет вползло нечто грязное и смердящее, это нечто последние месяцы было моим единственным другом, хотя понятие «друг» в данной ситуации, пожалуй что, неприемлемо. У подобных мне нынешнему друзей нет, есть попутчики по жизни, подельники, врагов море, а друзей нет и быть не может.

– Закурить нету? – спросило нечто по кличке Борода.

Борода у моего утреннего собеседника с одноименной кличкой действительно была замечательная – седая лопата до пупа. Благодаря ей, бороде, мой подельник периодически косил под отставшего от поезда обворованного попа. Иногда, правда, очень редко, ему верили полуслепые старушки, давали малую толику денег, которые лжепоп тут же пропивал.

– Ну, так есть закурить?

Он каждое утро начинал с этого вопроса. Раньше я ему отвечал, потом надоело.

– А если закурить нету, то пошли, Десант.

Десант – это моя кличка. Имена в нашей среде редкость. Если и встречаются, то непременно в связке с точными и короткими определениями их обладателей. Например: Дуся Бухая, Колька Одноногий, Петька Сифон…

Я молча поднялся и вслед за Бородой поплелся к выходу. Подвальная дверь, послушно скрипнув, выпустила нас на заплеванную лестницу. Следующая дверь, «парадная», открыла перед нами вид на помойку подле каменного полуразвалившегося забора, исписанного короткими детскими изречениями про то, что «рэп – это кал», а «Спартак» – чемпион».

– Двинули на Плешку? А, Десант, рискнем?

– Лады, дернули. Уж весна на дворе, вряд ли про меня там еще помнят…

Мы шли переулками к метро. Скоро оно откроется, и, может быть, нам удастся пройти без жетона. Очень может быть, что нас брезгливо не заметят. Хотя, возможно, и заметят, и еще как заметят. Молодые безусые менты любят иногда привечать нас дубинкой по лбу или каблуком по заду. Ну да ничего, мы привычные.

Мы шли, готовые и безразличные ко всему. Две растрепанные фигуры в утреннем тумане, два призрака Большого Города, два вонючих, в прямом смысле этого слова, бомжа.

Еще совсем недавно, прошлой осенью, я был вполне приличным, почти что преуспевающим обывателем среднего возраста по имени Семен, по фамилии Ступин, по отчеству Андреевич. Была у меня и квартира, пусть небольшая, но своя, и машина, пусть плохонькая, но ездила. Работал я инструктором рукопашного боя в скромном спортивно-оздоровительном клубе, подрабатывал гладиатором, то бишь участвовал в так называемых боях без правил. Как инструктор получал не много, как гладиатор зарабатывал очень даже ничего. Жил себе я жил, никого не трогал, да вот незадача – злые дяди размечтались попользовать гладиатора Семена Андреевича Ступина в качестве террориста. И так они меня убедительно уговаривали, так интриговали, такие деньги сулили, что я, честное слово, обиделся. Не терплю, когда меня держат за придурка. В общем, дал я себя уговорить, а потом всех, кто меня уговаривал, вместе с их многочисленными приспешниками и наймитами взял да и наказал. Устроил маленькую войну, в итоге которой потери противника составили человек двести без малого, а я лишился всего-навсего своей биографии. Номинально Семен Андреевич Ступин умер. Погиб на глазах у нескольких десятков милиционеров. Грохнулся на машине с Бережковской набережной в воды Москвы-реки и утонул. Между тем фактически Семен Андреевич, то бишь я, и сейчас живее всех живых, и цель моя ближайшая проста и незамысловата, как обелиск. Очень мне хочется как можно скорей зажить прежней, нормальной человеческой жизнью. Снова иметь квартиру, работу, друзей, любимую девушку… Разумеется, придется начинать с нуля, под чужой фамилией, с чужим прошлым. Но прежде всего нужно выжить.