Чебурашка (СИ)

Блин, радость, конечно большая, но пока ещё я чувствую себя вроде как самозванцем, незаконно переселившимся в юное тело. Будто какой-то паразит, «Чужой»…

В общем, иду через двор, мимо подъезда Юрика, мимо бабулек на лавочках. Солнце уже с утра припекает, они жмутся в тень, но внимательно рассматривают всех, идущих мимо. Мой фингал вызывает насторожённость и суровое порицание, но я беззаботно пру вперёд.

Огибаю соседский дом, стоящий буквой «Г», так же, как и мой, собственно… В общем, огибаю, захожу за него и оказываюсь в тенистой аллее, идущей вдоль школы. Аллея ведёт на улицу, с которой можно попасть к центральному входу с высоким широким крыльцом.

Но я знаю дорогу получше. В металлическом заборе вон за тем кустом сирени есть дыра, не хватает одного прута. Туда я и ныряю. Смотри-ка не забыл! Юношеская память — это просто счастье какое-то. Проскакиваю за забор и оказываюсь на школьном дворе. Тут футбольное поле, а тут мастерская для уроков труда. Иду мимо мастерской, заворачиваю за угол и подхожу к двери в спортзал.

Открыта, значит физрук здесь. В коридорах пахнет конюшней. Естественно, тут же с учеников сгоняют пот в три ручья. В зале никого. Подхожу к кабинету или, правильно было бы сказать, конуре физрука и стучу.

— Да! — тут же раздаётся из-за двери.

Открываю дверь и оказываюсь прямо напротив самого физрука, стоящего посреди конуры, нос к носу.

— Здравствуйте, Глеб Алексеевич.

— Тебе чего? — кивает он. — Потерял что-то?

Он внимательно осматривает моё лицо.

— Это тебя вчера Черепанов тумаками угостил?

— Ну, вообще-то я его тоже приложил малость. — расправляю я плечи.

— Если бы ходил на физкультуру и не заработал позорный трояк за год, может, посильнее бы приложил. Не думал ты об этом?

— Вы что всех помните, у кого какая оценка?

— Только троечников. Потому что их у меня… ты один. Врубаешься, Костров? Позор вообще-то тройку по физре иметь. Тебе скоро в армию, а ты не можешь норматив сдать.

— Почему не могу? — пожимаю я плечами. — Могу я.

Могу, конечно, просто для этого элементарно надо хотя бы изредка на уроках появляться.

— Ладно, рассказывай, чего тебе, — кивает физрук.

— Возьмите меня в секцию.

— В секцию? — удивляется он.

Ему на вид лет тридцать, короткая стрижка, прямой въедливый взгляд, футболка с гербом на груди, джинсари. Нормальный по виду чувак. Признаюсь, я его не очень хорошо помню, потому как на физкультуре гостем был нечастым. Скучно было время тратить на эту «никому ненужную чепуху».

— Я вообще-то всех подряд не беру, — пожимает он плечами. — А ты от кого узнал?

— От Михи Зайцева, от Михаила то есть.

— От Зайцева? Понятно.

Он молчит, рассматривая мой фонарь.

— Хочешь, значит, овладеть мастерством рукопашного боя? — наконец решает уточнить физрук.

— Да, Глеб Алексеевич.

— Это дело хорошее, и похвальное даже. Но я думаю тебе стоило бы в «Факел» записаться.

— Куда? — удивляюсь я. — В «Факел»? Так я же не трудный подросток.

— Не трудный? А разве на твоей физиономии не отпечатаны трудности? Или это следы вторжения внеземных цивилизаций?

— Не, я ведь член городского комсомольского штаба. Куда мне ещё и «Факел»? Не потяну я.

— Зря, там бы ты многому научился.

Не сомневаюсь, конечно, но мне нужно научиться малому — как отвалтузить Цепня и самому не пострадать. Всё ведь просто.

— Ну, ладно, — принимает решение физрук. — Давай, посмотрим, что ты можешь. Приходи сегодня в семь часов на тренировку.

— Спасибо большое! — радуюсь я. — Что с собой приносить?

— Да ничего пока, обычную форму для физкультуры. Если возьму тебя, тогда уже скажу, что надо приготовить.

На том и расстаёмся. Я заскакиваю в библиотеку, сдаю учебники и… поднимаюсь в актовый зал. А вдруг там портал? Дверь в зал оказывается закрытой, а на площадке ничего не происходит. Никого нет, никаких магических пещер или хотя бы артефактов, я не нахожу. Поэтому резвым весёлым козликом сбегаю вниз и снова через спортзал выскакиваю наружу.

Солнце пригревает, птички чирикают, на сердце легко и всё кажется прекрасным, и все кажутся прекрасными. В общем, благодушничаю по-полной. Выбираюсь через ту же дырку в заборе и снова оказываюсь в заросшей и тенистой аллеи. Иду, шагаю, радуюсь жизни.

— Эй, пацан, стой, — раздаётся за мной. — Э, подожди.

На «эй» зовут… плохих девушек, всплывает из детской памяти присказка, и я продолжаю уверенно вышагивать дальше.

— Э, ты чё не слышишь?

Меня обгоняют трое невзрачных парней. Обгоняют и преграждают дорогу. Либо это полиция времени, либо простые хулиганы. Судя по рожам — второе. Они примерно моего возраста, бледные, плохо одетые, возможно, голодные и, соответственно, достаточно пассионарные для подобных разговоров в формате «трое на одного».

— Постой, — тихо, стреляя глазами по сторонам, говорит один из них.

Он белобрысый, с печальным лицом, как у Пьеро и чуть свёрнутым носом.

— Ты здесь живёшь? — спрашивает он и немного наклоняет голову вперёд.

— Кто интересуется? — чётко и довольно громко отвечаю я вопросом на вопрос.

— Да погоди, — прищуривается он, как от зубной боли. — Тихо, не шуми. Ты отсюда, да? В этом доме живёшь?