Чеченский детектив. Ментовская правда о кавказской войне

Беседа вышла без эмоций, но более-менее содержательная. По словам опера (как его зовут, Костя так и не вспомнил), дед сидел за прилавком, никого не трогал, продавал своё пиво. Сзади, с обочины спокойным шагом подошёл какой-то парень в чёрной бейсболке с длинным козырьком, надвинутой на глаза. Как бы походя, он дважды выстрелил в старика и запрыгнул в подъехавшую «девятку» тёмно-синего или черного цвета. Как предположил мент-чеченец, она всё время по-тихому ехала за ним, а когда тот отстрелялся, просто ускорилась. У Кости так и вертелся на язык вопрос, найдена ли при убитом радиостанция, но обнаруживать своё знакомство с убитым не решился. Могут неправильно истолковать.

— Сам-то что думаешь? — спросил он, когда оперативник закончил, — кому такой доходяга нужен-то? «Кровник» чей-то?

Чеченец невозмутимо пожал плечами:

— Он, гаварят, из Бамута, кароч… Радных в горадэ нэту… ваабщэ стариков у нас нэ убивают… Можэт ваши?

Настала очередь Катаева пожимать плечами.

— Нашим-то кому он на хрен нужен? Даже на самого сраного «стрелка» не тянет… Если, конечно, это не Бен Ладен переодетый…

Как надоели эти игры в шпионов, пожимая руки, думал про себя Костя, вот и расходимся подозревая друг друга, а ведь каждый из нас что-то знает…

Уточнив у следователя какое оружие было на этот раз (ПМ, не ТТ) и, дождавшись, когда тот закончит писанину, опергруппа вернулась на базу.

Труп старика, всё также неприлично полураздетый, остался лежать на обочине. Чеченские опера, поплёвывающие семечки и беседующие о чём-то весёлом, остались дожидаться труповозку.

* * *

Собравшись вечером на кухне, вологжане подводили итоги дня. Посты на «Минутке» и в Старых ремеслах опять показали нулевые результаты, нужных автомобилей зафиксировано не было.

Жуковский же пост ещё раз подтвердил свою стратегическую значимость. «Девятка» вновь засветилась на выезде из микрорайонов.

— Только в этот раз она не обратно ушла, а срулила на Садовую, — отметил Рябинин.

— А девка его опять в маршрутку села, — влез Бескудников, судя по жестам рук и ног, его распирало от информации, — мы её с бойцами тормознули… я на посту службу тащил, пока Рябина наверху чаи гонял.

— Ты тоже гонял! — погрозил кулаком Рябинин, — хорош мученика из себя строить, мы постоянно менялись.

— А я спорю? — Бес развел руками, словно призывая всех присутствующих за столом в свидетели, — я просто говорю, что маршрутку тормознул и документы у всех проверил…

— И у девки? — недоверчиво покосился на него Долгов.

— А как же… Неплохая, кстати, тёлочка… дичилась, правда, как кошка лесная… Я для понту, у неё у самой последней проверял, типа, как всё надоело, устал без женской ласки…

— Ну и кто такая? Записал? — Катаев и другие опера впились глазами в, развалившегося на стуле, Бескудникова.

— Мне, в отличие от вас, ничего и никогда записывать не надо… — Бес любил покуражиться, когда от него что-то зависело… — у меня память как у Цицерона…

— Слышь, Цицерон! — одёрнул его Кочур, — достал!

— Короче, запомнил я её данные, — нормальным «рабочим» тоном продолжил Бес, — Басалаева Мадина Руслановна, 1981 года рождения… прописана на Косиора, это наш район… соответственно паспорт выдан в ПВС[59] Фрунзенского ОВД…

— Вот бы туда сунуться, форму № 1[60] всех Басалаевых посмотреть, а? — вырвалось у Гапасько, — может муж или брат…

— Сольют, — коротко и сухо изрёк истину Липатов, — сразу же…

— Вы такие умные, парни… Почему только не такие богатые… — опять перешёл на ёрническую манеру Бес, — конечно, сольют… А как вы хотели? Придёте на цырлах к местным и объявите: Вах, Басалаевых, хотим…

Бескудников орлом оглядел всех присутствующих. Рябинин, сидя рядом, предвкушая, очевидно, известную только ему развязку, улыбался.

— Каждый месяц местный отдел шлёт в наш Центр списки выданных паспортов, правда, без фотографий, но в нашем случае они хоть и желательны, но необязательны… В штабе, в компьютере я посмотрел всех Басалаевых, которым были выданы паспорта.

Эффектная поза гения ОРД, в которой, встав со стула застыл Бес, разрешилась не менее эффектным припечатыванием листа бумаги к столешнице.

— Вот! Из всего стада Басалаевых я выбрал одного… — Бес отпустил ладонь которой прижимал лист, — Константин, ознакомьте личный состав, — посмотрел он на Катаева.

— Басалаев Бекхан Русланович, 1979 года рождения… — Костя не дочитав, оторвался от оглашения текста, — был бы ты посимпатичней, я бы тебя поцеловал.

И передал бумагу дальше.

— Тьфу! — ухмыльнулся Бес, — товарищ старший лейтенант бросьте вы эти педерастические замашки!

— А меня поцелует кто-нибудь, — Ваня Поливанов, тоже выудил из нагрудного кармана камуфляжа какую-то бумажку, — а то, что это всё Бесу-то?

— А у тебя что? — Рябинин протянул руку к подрагивающему на сгибах листку.

— Доказательство того, что я тоже не дурак, — Поливанов не отдавал бумагу, придерживая её у себя, — похожая светлая мысль пришла мне в голову, пока вы на блокпостах дохли… В местное ГАИ тоже ведь нет смысла соваться, ведь сдадут… Так?

— Так… — кивнул Рябинин.