Чеканное слово

То становится ярким, то бледным
Над вершинами месяца лик,
А под месяцем беден, кто бедным
Называет родимый язык.

Были б руки грустны без мизинцев,

Однозвучный наскучил бы стих.
Уважаю не зря тухчаринцев
За достоинство гордое их.

Вот штанины они закатали

И шагают с опаской по дну,
Для того чтоб соседи признали
Их речушки сквозной глубину.

Вместо роз если вырос терновник,

Превратился в шиповник гранат,
Больше всех нерадивый садовник
В запустенье таком виноват.

И словесность в родимой одежде

Всем походит на сказочный сад,
И когда не цветет он, как прежде,
В том садовник его виноват.

II

Лихо всадник отчаянный мчится,
И терпенье хранит птицелов.
Постарайся и ты отличиться,
Став поэтом, чеканщиком слов.

Одержимый высокою целью,

Зрелым мыслям предавшись опять,
Своему постарайся изделью
Самобытную форму придать.

И, связуя минувшее с новым,

Сердцем радуясь или скорбя,
Не солги ни напевом, ни словом,
Расскажи про других и себя.

Будь достоин нелегкой задачи,

Не дыши, не пиши без огня.
И лукаво не делай из клячи
Скакового, лихого коня.

И в пылу вдохновенной работы,

Дни нахмурены или светлы,
Языка драгоценные соты
Наполняй с трудолюбьем пчелы.

III

По дороге привычной и торной
Держит путь каждый день пешеход.
А поэт ежедневно по горной,
По отвесной дороге идет.
Ты поэт, —
значит, душепроходец,
Значит, душеприказчик людей,
Слов и помыслов их – полководец,
Что отверг повторенье путей.
Напоить нас, а не позабавить
Призван отчей природой родник.
И себя ты сумеешь прославить,
Лишь прославив родимый язык.

«О чем эта песня? О чем?…»

– О чем эта песня? О чем?
– О солнце за левым плечом,
О грозах, чья зрима заслуга
И в буйстве зеленого луга,
И «в колосе, схожем с лучом.

– О чем эта песня? О чем?

– О горе с незримым мечом,
О светлой, как ранние зори,
Надежде, что сбудется вскоре.
– О чем эта песня? О чем?

Безымянные поэты

В песнях тех, что вами спеты,
Живы до сих пор
Вы,
Безвестные поэты
Соплеменных гор.

Вашей молодости стремя

Подает Кавказ.
И давно не властно время
Над любым из вас.

И с огнем сближали порох

Вы в стихах не раз,
Ходит кругом от которых
Голова у нас.

И, печатных книг предтечи,

Чудо – удальцы,
Вы родимой горской речи —
Златокузнецы.

От беды, как амулеты,

Нас хранить вольны
Строки те, что вами спеты,
Безымянные поэты
Отчей стороны.

Четверостишия

* * *

Кто тишине задумчиво внимать
В лесах и долах сызмальства привык,
Тот научился в жизни понимать
Природы упоительный язык.

* * *

Над лодкою рыбачьей свесясь
И погружая небо в тьму,
Венчает лунный полумесяц
Простого суднышка корму.

* * *