Человек-радар

Красный сменился зеленым. Я остался на месте. Позади засигналили. Я не сдвинулся – не было сил нажать педаль газа. Водитель вырулил на левую полосу. Краем глаза я заметил, как, поравнявшись, он испепелял меня кинжальным взглядом крутого мужика. Плевать…

Я ввязался в это дело из любопытства, – есть ли еще люди со способностями, схожими с моими, когда маленькая Эльвира увидела мою ауру. В ходе расследования я надеялся узнать что-то новое о своем даре, а выяснилось, что ситуация куда сложней и опасней, чем можно было предположить. В конце концов, что мог противопоставить частный детектив, умеющий лишь засекать чужое местоположение и демонстрировать пару фокусов помельче, безымянному божеству, хрен знает сколько времени томящемуся в подземельях?

Я продолжал торчать на перекрестке. Яркие цвета вывесок придорожных магазинов плясали по лобовому стеклу. Заиграл мобильник. Я ответил, не взглянув на экран.

– Да…

– Здравствуй, Следопыт.

Голос показался мне знакомым, но точно определить собеседника я не смог.

– Кто это?

– Маляр.

– О, приветствую…

– Я смотрю, ты готов.

– В смысле? Портрет готов?

– И портрет, и ты сам. Приезжай.

Я поморщился. Единственное место, где сейчас хотелось оказаться, – моя берлога. Занавесить шторы, свернуться на кровати… Ни с кем не говорить, ничего не помнить…

– Сейчас не лучший момент, – сказал я. – Давай завтра?

– Но ты готов. Не вчера, не завтра – сейчас. Приезжай.

Загорелся зеленый.

– Ладно, – вздохнул я, – сейчас буду.

Я свернул налево, покатил в историческую часть города, в Старый Серпейск. Маляр обитал недалеко от площади Ленина, на которой днем ранее слежка за Борисом обернулась для нас с Женьком сокрушительным фиаско.

Узкая улочка с односторонним движением. Пара кафешек, отель «Марта», автосервис. Замызганная двухэтажная постройка начала прошлого века. Даже не думал, что в ней кто-то еще живет. Я припарковался возле дома, под старым деревом с голыми, уродливыми ветвями.

Окна первого этажа были покрыты густым слоем дорожной пыли, а изнутри завешены одеялами. По центру здания имелись две двери. Одна – новенькая, металлическая, вторая – древняя, как сам город, деревянная. Они располагались впритык друг к другу, но кнопки звонка не было ни у той, ни у другой. Я как раз прикидывал, в какую начать ломиться, когда открылась старая.

На пороге стоял Маляр.

– Привет. Заходи.

Он посторонился. Я прошел в тускло освещенный коридор. Пахло кошками и безнадегой. Маляр прикрыл дверь, лязгнул стальным засовом.

– Поднимайся на второй.

Я кивнул на пару дверей, перетянутых драным дерматином.

– А здесь живет кто-нибудь?

– Только призраки.

Я не понял, пошутил он или всерьез, и стал подниматься по бетонным ступеням.

– А за мажорной дверью кто прячется?

– Подпольная букмекерская контора. Тотализатор. Пару лет назад они все крыло выкупили, теперь тут постоянно шастают подозрительные личности.

Мы поднялись на второй этаж. Прошли в двухкомнатную квартиру. Она была обставлена скудно, зато содержалась в идеальном порядке. Я всегда подозревал, что мой знакомец – поборник жесткой дисциплины.

Маляр осмотрел меня с головы до пят.

– Хреново выглядишь. Кто тебя так?

– Я и сам не понял.

– Чаю хочешь?

– Пожалуй, да.

Мы прошли на крохотную кухоньку. Я сел за старый квадратный стол.

– На рыбалку ходил? – спросил Маляр, оценивая мой прикид.

Я устало почесал бровь и выдал, не лукавя:

– Мы с товарищем искали спуск в подземные катакомбы, отстроенные серпейскими монахами.

У Маляра мой пассаж не вызвал ни единой эмоции. Он преспокойно достал кружку, налил загодя приготовленной заварки.

– И как, нашли?

– Нашли…

– Похоже, не только спуск, – заметил он, взглянув на меня.

– Типа того.

– За сокровищами полезли?

– Слышал о них?

– Ну а кто из местных не в курсе главной городской легенды?

Художник подлил кипятка в кружку, поставил ее передо мной. За стол сел с небольшой баночкой мутной жидкости. Чифирь.

– Я ж здесь родился, – сказал Маляр. – Мы с пацанами в детстве тоже лазали под землю, клад искали.

– Успешно?

– Нет. Мы не знали, где конкретно искать. Так, шарахались по церковным задворкам. Однажды нас заметил батюшка. Пацаны успели смотаться, а меня он изловил.

– За тобой гонялся настоятель монастыря? – хмыкнул я.

– Гоняться ему не пришлось. Он застал меня врасплох.

– Наказал?

– Поговорил. Я рассказал, почему мы там бродили. И он поведал мне кое-что интересное.

– Батюшка знал, где располагается настоящий спуск в подземелье? – спросил я.

– Где располагаются шесть спусков в подземелье, – поправил Маляр.

Я присвистнул.

– Удачное знакомство. А ему откуда известно?

– Из древних церковных летописей.

– М-да, всегда должны быть «древние летописи»… Сами-то монахи сейчас пользуются переходами?

– До двадцатых годов прошлого столетия они поддерживали катакомбы в исправном состоянии. А потом нашли что-то… И попросили чекистов взорвать перекрытия.

– Что нашли?

– Ты мне скажи.

Я промолчал, отхлебнув чаю. Маляр отпил из банки, глядя на меня с хитрым прищуром.

– Пошли. – Он поднялся с табурета и направился в комнату.