Через пять рук, шестому на поруки (СИ)

Рука наконец оставляет волосы и спускается ниже. Гость поглаживает мои плечи, лопатки, спину и, к моему ужасу, едва ощутимо дотрагивается до задницы! Естественно, сдержать эмоции не получается, и я дергаюсь, давая понять, что может и сплю, но не крепко.

Утренний лапатель, видимо, пугается, руку тут же убирает, а через секунду слышу хлопок двери. И теперь уже я выдыхаю сквозь зубы.

Да уж, чудно начинается денек, ничего не скажешь!

*

Пока завтракаю, в упор смотрю на Джеймса, пытаясь донести мысль: «Я знаю, что ты делал утром, маньяк». Но он остается настолько невозмутимым, что с каждым прожеванным кусочком омлета я все больше и больше сомневаюсь, что это был именно он.

Осматриваю всех сидящих за столом… Миссис Уизли-Поттер весело щебечет о чем-то — не она, рука была не нежная. Альбус молча жует, у него явный недосып — не он, рука была не легкая. Мистер Поттер поддакивает жене…

Крепкая рука… Мистер Поттер гладил меня?!

Я в шоке от этой лихой мысли, жар поднимается от пяток до живота и разливается лавой в груди.

Не могу перестать на него пялиться — в этом доме я начинаю чувствовать себя заложником эмоций. Так что до самого конца приема пищи сижу, как дурак, ну или как очередной его фанат. Признаться, фанатеть есть от чего!

Он трогал меня. Значит, я ему не противен! И даже более того! Мистер Поттер пришел в мою комнату, чтобы пощупать меня. Видимо, я ему нравлюсь. Мистер Поттер, весь такой офигенный, хочет меня. Мистер Поттер хочет меня.

— Ну что, проведем день вместе? — Джеймс подсаживается ко мне (я, как идиот, остался сидеть за столом по окончании завтрака).

Пожимаю плечами и намереваюсь согласится…

— И, кстати… у тебя такие мягкие волосы! — улыбается мне.

Так это был все же он?! Вот маньячина! Какой похотливый, фу. Как ему не стыдно вообще? Лучше бы промолчал, и я бы и дальше считал, что это был его отец.

Блин, мистер Поттер не хочет меня.

— Скорп, я хотел… — вернулся Альбус.

— Извини, Джеймс, я хотел с Альбусом пообщаться, — резко поднимаюсь, хватаю Альбуса за рукав и тяну к выходу.

— Куда идем?

— В твою комнату, Ал, ты что-то хотел, кажется.

— А, да! Хотел.

*

— Так в чем дело? — падаю на его кровать и перебираю макулатуру, что разбросана на ней.

«Мифы о вампирах», «Как отвадиться от вейл», «Четыре года изгнания зверей»… Сплошная муть.

— Я вчера уснуть не мог, — выхватывает из моих рук «И смех, и грех» и садится рядом. — Все думал и думал.

— О чем?

— Ты сказал, что мой отец к тебе плохо относится.

— Ну сказал и сказал. Глупости, — переворачиваюсь на живот, лишь бы лица моего он не видел. Не глупости это. Не глупости.

— Да странно, что ты об этом думал…

— Не думаю, не думал. Это все? — злит уже.

— Скорпиус, ты что-то скрываешь?

— Да с чего ты взял?! — сажусь в позу лотоса. Спокойствия мне, только спокойствия.

— Не с пустого места! Ты… ты…

— Что я? Ну что? Не мямли! — в ход пошла жестикуляция.

— Ты постоянно смотришь на моего отца! Зачем? Что он тебе сделал?

Мне становится как-то жалко друга, у него вид побитого щенка. Хотя ни в чем не виноват, это я идиотизм где-то подхватил.

— Ничего он мне не сделал, — хочется извиниться, но я никогда этого не делал, так что… — И я просто не привык, что меня с ходу игнорируют, да и плохо отзываются.

— Извини, Скорпиус. Наверное, я не то подумал…

Мне становится еще противнее, но иду на попятную:

— Забыли. Я пойду, пожалуй.

Выхожу из комнаты и сталкиваюсь с миссис Уизли-Поттер.

— О, Скорпиус. Как дела?

Счастливая. Видимо, только что проводила мужа на работу.

— Нормально.

— Эй, я же вижу, что не все в порядке, — хватает меня за подбородок и присматривается к моему, вероятно недовольному, лицу.

— Нет, все хорошо…

— Хм… — поджимает губы. — Не поможешь мне? Хочу протереть сервиз на кухне.

— Помогу. Но у вас же есть домовики, и магией можно за пару минут…

— Да ну их, наводить порядок вручную приятнее.

*

Стою на табурете (он не шаткий, но все равно какой-то ненадежный) и вытаскиваю поочередно блюдца, чашки да тарелки. Отдаю их миссис Уизли-Поттер, которая их протирает.

Мы перебрасываемся фразами о менталитете, школьном образовании, новых концертах… В общем, болтаем ни о чем. И вот речь неожиданно зашла про квиддич.

— Да почти все в школе мечтают стать профессиональными игроками. Хотя я — нет.

— Серьезно? Удивительно, — откладывает тарелку. — Я мечтала… и Гарри мечтал, правда недолго.

— Мистер Поттер хотел играть в квиддич? — чуть не роняю блюдце.

— Да, но потом решил стать аврором.

— А вы… Вы со школы любили друг друга? — интересно просто.

— Я да! — хихикает. — А он… на шестом курсе обратил на меня внимание.

— И вы сразу поженились после школы?

— Практически. После войны.

— Ммм… Очень романтично, — хочу выть на луну.

— Не волнуйся, Скорпиус, ты хороший мальчик, уверена, и у тебя будет удивительная любовь.

Сердце сжимается, но я лишь передаю очередную тарелку такой сияющей миссис Уизли-Поттер.

— Надеюсь.

Тема какая-то обидная, и я не решаюсь ее продолжать. Но обязательно в скором времени я порасспрашиваю жену мистера Поттера поподробнее о… нем. Обязательно.

*